У Вас есть интересная цитата?
Поделитесь ею с нами!
Никто не забыт, ничто не забыто!Мы знаем, мы помним ваш подвиг в Войну.Спасибо за то, что себя не жалея,Вставали и шли - защищали страну!Вам вечная память, почет, благодарность,Для вас, в день Победы, парад и салют.Вы наше достоинство, наше богатство!В вашу честь, Ветераны, вам внуки поют!
СмертьСмерть... Зовет с собою, нас с тобою двое,Ты - моя богиня, смерти, да и жизни,Я тебя не знаю, это не мешает,И теряя разум, вылетают фразы,Что, взрываясь в сердце, умирают сразу!...Звезды - просто дыры, на лице любимой,Где ты? Я с тобою, светом или тьмою,Мертвой иль живою, я плачу душою!...На крови заклятие, на всю жизнь проклятие,Я сплету с тобою и ночною мглою,И ночною тенью станем мы обое!...Но мы будем вместе, ты - невеста смерти,Ты - всего лишь призрак, не из этой жизни,Скоро грянет тризна, по душе забытой,По любви убитой, по убитой смерти,Нет её, поверьте!...Искажение роли, отражение боли, И петля на шее - искушение воли,Избавление смертью, так чего же более?...Дикую охоту не собьешь с погони,Не уйдешь от неба, лишь продлишь агонию,Ты послушно всходишь на алтарь безумия, Счет пополнив жертвам, жертвам полнолуния...
Старые связиВовсе уже душа не трепещет,Имя твое не приходит во снах,И в суете своей бесконечной,Не вспоминаю о прожитых днях...Что было-прошло,тропинка затоптана,И сердце мое давно не болит.Живу я давно другими заботами,стерся твой образ,голос забыт...Старые связи-странные связи...тебя повстречала в вагоне метро,и вспомнила те поцелуи под вязом,мне было тогда лишь с тобою тепло...Забыто,как мы с тобою прощались,как ночью в подушку плакала я....Пусть мы с тобою и не обручались,но небом с тобою обвенчана я....
Среди зимы они, бывало, искали следы и признаки лета и находили их в подвалах или в вечерних кострах на краю пруда, превращённого в каток. Теперь, летом, они искали хоть малейшего отзвука, хоть напоминания о забытой зиме.
В тот миг, когда ты познаешь себя, ты становишься императором. До этого момента ты — нищий. Самопознание позволяет тебе узнать о собственном царстве. Это царство не снаружи. Все царства, которые находятся снаружи, — это ложь, они — замки на песке или карточные домики; в любой момент они могут исчезнуть. Легкий ветерок может их разрушить. Но есть иное царство — царство внутри. И это — истинное царство, истинное сокровище. Знать о нем — значит владеть им. Само знание и есть владение. Это царство — наше, просто мы забыли о нем. Оно утрачено — просто забыто. В тот миг, когда ты вспоминаешь, узнаешь собственную природу, в тебе не остается никаких желаний — ведь все они уже исполнились. Все, чего ты когда-либо хотел, — уже здесь. Бог дал тебе это в самом начале. Бог не создает нищих, Он создает императоров.
Я шёл во тьме дождливой ночи И в старом доме, у окна, Узнал задумчивые очи Моей тоски. — В слезах, одна Она смотрела в даль сырую... Я любовался без конца, Как будто молодость былую Узнал в чертах её лица. Она взглянула. Сердце сжалось, Огонь погас — и рассвело. Сырое утро застучалось В её забытое стекло.
Как радостна участь невинного сосуда. Забывая мир забытого мира. Вечное сияние невинной души. Каждый будет понят и каждому воздастся по делам его.
Будет сезон дождей. Время для забытых. Для тех, кто не нашел своего пути. Пусть найдется время для тех, кто разговаривает с бутылкой, как будто это микрофон или пистолет, нацеленный в сердце. Для тех, кто разговаривал с ночью. Время для проклятых, которые никогда не узнают счастья. Это все, чего мы просим. Здесь и сейчас. Не дожидаясь судий и смерти. Здесь и сейчас. А еще мы ждем летнего дождя.
То, что забыто, не значит, что оно умерло.В душе все можно воплотить в жизнь
Образование — это то, что останется, когда все вызубренное забыто.
Воспоминания прошлого. Фрагменты утраченного счастья. Иногда мы возвращаемся к ним, словно к кинопленкам семейного архива, оставленных на чердаке в старой коробке. Эти забытые цветные воспоминания лежат себе там годами, пока болезненная чувствительность в области сердца не притупится. Когда происходит излечение, меняется все. Все встает на свои прежние места: размеренный уклад жизни, развенчанные иллюзии, непотревоженные секреты...
Удивительная штука эта молодость, раз десять считаешь, что она кончилась, и раз десять обнаруживаешь, что нам еще остается частичка, забытый клочок, которым мы и не пользуемся по-настоящему, но который еще достаточно живуч, чтобы мы страдали, чувствуя его потерю.
Ты живешь тем, что было...Ты живешь тем, что было:переменными лиц,И во снах твоя сила, что не знает границ.Как забытая богомнеживая земляВ послезавтра дорога не пускает тебя.Не пускает. Не пустит. И твой сон не щадит.Рассыпаясь от грусти,Еле держится щитиз забытого истин,из шептания мыслей.Шаг вперед не осмыслен - Мир иллюзий закрыт.Мир иллюзий раздарен.Мир иллюзий раздавлен.Он - рисковая ставка,Он - проигранный кон.Неспокойствием спален,заржавевшую сталью,смертоносным составомэтот мир наделен.Ты жила тем, что было,Ты жива тем, что было,Но мертва твоя сила,Но не дышит твой мир.Послезавтрашний деньмотыльком чернокрылымрастворяется в тьмеопустевших квартир...
Я знал, что достаточно ничтожной зацепки, ибо память моя обладает странным свойством, одновременно и хорошим и дурным: она упряма и своенравна и вместе с тем необычайно надёжна. Она увлекает на дно важнейшие события и лица, прочитанное и пережитое, и ничего не возвращает из этой тёмной пучины без принуждения, по одному лишь требованию воли. Но стоит мне натолкнуться на самый ничтожный намёк, на открытку с видом, знакомый почерк на конверте или пожелтевшую газету, и тотчас же забытое вынырнет из сумрачных глубин живо и отчётливо, словно рыба, пойманная на удочку.
Дневной сон — это проклятье, после него просыпаешься разбитый и уничтоженный. Солнце его не терпит. Оно забирается вам под веки и насильно их раздвигает; а если вы завесите окна чёрными шторами, подвергает вашу комнату осаде, так что вы, не выдержав духоты, с безумными глазами, шатаясь, добираетесь до окна и срываете шторы, и тогда вам открывается страшное зрелище — ослепительный дневной свет за окнами комнаты, где вы только что спали. Для человека, засыпающего днём, имеются свои, особые кошмары — короткие нервные сны, которые умещаются в считанные минуты тревожного забытья и, прорываясь в сознание, тотчас смешиваются с каким-нибудь ужасом яви. Таковы эти пробуждения — словно проснулся в могиле: открываешь глаза и лежишь замерев, стиснув руки, дожидаясь, когда заговорит, назовет себя эта мука; а она ещё долго давит тебе на грудь, не произнося ни слова.
Нет, она ни разу не говорила с Роменом вот уже пол года... кроме того раза в прошлом месяце, по поводу забытого чемодана, который, как выяснилось, ему был дороже, чем чувство собственного достоинства...
мне кажется что я схожу с ума...Мне кажется, что я схожу с ума...Теряется связующая времени,Псевдотеорий вбитых жернова,Нам выдаются с биркой при рождении.Наверно, я, как никогда, близка...Шкатулка от Пандоры просит вскрытия,А вдруг в ней не надежда, а тоска?!И выпущу ее я из забытия?!И, может, я обратно не всплыву...Со дна...невероятно эфемерного,Считается - начальное к концу,А правое - лишь зазеркалье левого.Мне надо отыскать, наверно, центр,Тот, что имеет среднее значение,Где происходит жизни эпицентр,Чтоб усреднить поступки и решения.Свидетельство о публикации №113060808678
Для Всевышнего забытых мест не бывает. Есть лишь места, забытые самими людьми.
Тот, кто привержен молчанию и не выносит шума, избегает людей и стремится к покою. Он не понимает, что желание не быть с людьми создает обманчивую идею подлинности своего «я», а стремление к покою лишь рождает душевное волнение. Как же ему постичь мир подлинного, где «другие» и «я» суть одно, а движение и покой равно забыты?
Если культура - это то, что остается, когда все остальное забыто, то воспитание остается, когда все потеряно.
Альбер Коэн ошибался: любовь убивают не звуки смывного бачка. Ее убивает страх перед скукой, который превращает наши пламенные мечты в отфильтрованные кондиционером кошмары. На самом деле звуки смывного бачка убивают эту скуку, равно как и запахи поджаренного хлеба, и старые летние фотографии, и забытые на ночном столике браслеты, и дурацкая записка в кармане пиджака, от которой слезы наворачиваются на глаза. Лучшее лекарство против повседневности-это культ повседневности во всей ее изменчивости. Мужчины боятся супружеской жизни по одной-единственной причине: страх перед рутиной. Этот страх скрывает под собой другой — страх моногамии. Эти парни никак не способны предположить, что могут всю жизнь прожить с одной женщиной. Решение здесь очень простое: надо, чтобы она была одновременно серой мышкой и путаной, женщиной-вамп и лолитой, секс-бомбой и испуганной девственницей, сиделкой и больной. Если женщина вашей жизни имеет бесчисленные воплощения, зачем вам идти на сторону?
Я — образ поколений; Истлеет плоть, а я живу, черты и тени В столетиях тая, И вдруг являюсь снова Из мрака забытья. Наследие столетий — Цвет глаз, волос, бровей, Я — то, пред чем ничтожно Мерило наших дней; Я — вечное на свете, Нет для меня смертей.
Учителя, религиозные лидеры — даже друзья или так называемые друзья — берут верх там, где родители отступают. Они все время требуют от нас, чтоб мы проявляли только те чувства, которые им угодны от нас, не спрашивая нашего мнения. Они требуют, чтобы мы чувствовали для них. Мы словно актеры, возвращенные свободными в этот мир, чтобы блуждать в поисках призрака… бесконечно, в поисках наполовину забытой тени нашей утраченной сущности. Когда другие просят нас стать людьми, то на самом деле они просят нас уничтожить собственную личность, то, что мы есть на самом деле. Это такая незаметная разновидность убийства… очень любящие родители и родственники совершают его с улыбкой на лице.
Старики умеют любить, им больше нечего делать. Молодежь, наоборот, думает о будущем, о работе, о успехе и деньгах. Стариков это не волнует — прошлое забыто, осталась лишь ностальгия, похожая на угрызения совести, и любовь, если повезет.
Как душу удержать мне, чтоб она, с тобой расставшись, встречи не искала? О если бы, забытая, одна, она в дремучем сумраке лежала, запрятанная мной в тайник такой, куда б ничто твоё не проникало! Но как смычок, двух струн коснувшись вдруг, из них единый исторгает звук, так ты и я: всегда звучим мы вместе. Кто трогает их, эти две струны? И что за скрипка, где заключены такие песни?
Лучшие Цитаты про забытое подобрал Цитатикс. Собрали их 425 штук, они точно увлекательные. Читайте, делитесь и ставьте лайки!
Я соткал за свой век полотно из громких интриг, И никто не зовет такого, как я, человеком. Я выискивал черные знания в тысяче книг, Столь же черных, как если бы их размешали с пеплом. И душа не проходит проверку на чистоту, И ладони грязны, как и мысли, от смрадных желаний.
