Цитаты про больную любовь

Все как и раньшеВсе как и раньше в этом мире - Измена, ревность, суицид.Все так же на любовной лиреИграют сладко подлецы!И открывают рты простушкиВ салюте приторных речей,Спешат наивные девчушкиНа зов прекрасных палачей!Нет, ничего не изменилось!Любовь отравлена, больна,Лишь единицам Бог на милостьОткроет таинства врата.И будет мир не совершенен,Таким, каким и должен быть,Что бы среди химер крушенийНам интересней было жить!

Было между этими двоими что-то такое, что не подвластно другим. Какие-то двусмысленные взгляды, случайные улыбки, внезапные и нежные касания ладоней. Они слишком быстро изжили все возможные между ними чувства, поставили друг на друге крест. В одно мгновение запретили даже думать о том «если бы», которое было так близко и в одночасье стало недостижимым. Они были слишком похожи. И в этом заключалась их трагедия. Возможно, будь между ними хоть парочка черт различия, всё случилось бы по-другому: объятья, поцелуи, любовь и прочие атрибуты романтических отношений. Но они совсем не из тех, у кого всё просто. Усложнить, изничтожить, пропустить мимо глаз и ушей — обычные будни этих двоих. Сделать друг другу больно, уколоть, разбить сердце стало для них нормой. Но ради чего было всё это? Что они доказывали друг другу? И всё-таки было между этими двоими что-то такое, что не подвластно другим.

Обреченность на любовьМне трудно жить с тобою рядом,И видеть безучастный взгляд.Я словно блик, мишень снаряда,Ты тянешь меня в самый ад.Я словно жертва в лапах монстра,Меня охватывает страх.Но сколько можно? Верни мне воздух!Я задохнусь в кошмарных снах.Ты мне мерещишься по всюду,Я слышу твой безумный смех.Мне мерзко просыпаться утром,Осознавать, как страшно мне...Во что? В кого ты превратился?Мне больно на тебя смотреть...Повсюду пошлость, узкомыслие,В итоге: один лишь только бред.Любовь не требует проверок,И доказать нельзя вовек.Что я безумно люблю Веню,Хоть он и враг по сути мне.

 Я не то чтобы много требую — сыр Дор БлюБудет ужином; секс — любовью; а больно — съёжься.Я не ведаю, чем закончится эта ложь вся;Я не то чтоб уже серьезно тебя люблю -Но мне нравится почему-то, как ты смеешься. 

 Любовь не только в словах! Любовь также заключается в широких жестах! Любовь — это самолёты, стадионы, предложения у всех на виду, огромные слова в небе. Любовь — это бежать на сотни миль, даже если тебе больно. Всё это одно большое чувство. Любовь — это всё равно, что найти в себе силы, о которых ты раньше не ведал. 

Она запуталась в себе***Так больно вновь душе моей,На сердце снова стынет рана...Я часто думаю о ней,И ненавижу.Это странно.Ведь я любила,что теперь?Быть может я не понимала...Любовь остыла,ты поверь...Я просто жить тобой устала..В ночи он думал...Все о ней..И мысли сердце разрывали,Нет никого родней,милей...Все люди это испытали...Я понимаю,принимаю...Я все простил уже давно,Но вновь в мечтах ее ласкаю,А в мыслях крутиться одно.Не нужно слез и оправдания...Ты просто любишь мою боль,Но ты мечта,ты страсть,желание,Хочу к тебе,хочу с тобой..Она стояла и смотрела,Смотрела ввысь,на небеса,Теперь все так,как захотела,Но почему бежит слеза?Зачем его я отвергаю?Хочу быть с ним,но и одна..Порой себя не понимаю...Быть может просто влюблена?Я так запуталась,на месте,Устала,только от чего?Хочу не с ним,но все же вместе...A он не знает ничего...Мне не понять ее,и больно,Ей не понять себя самой.И как мне жить теперь спокойно?Ведь ты,родная,не со мной...

  — Ты смотрел на себя в зеркало, Исаак? Нет? Взгляни, что оно тебе покажет? Ты беспокойный старик, одной ногой в могиле, а у меня вся жизнь впереди! Тебе тяжело это слышать? — Нет, не тяжело. — Нет, тебе тяжело, потому что ты не можешь вынести правды. Правда в том, что я слишком долго ждала, что ты все поймешь… — Я понимаю. — Нет, ты не понимаешь. Мы говорим на разных языках. Взгляни еще раз в зеркало. Нет, не отворачивайся! — Я не отворачиваюсь. Послушай, что я скажу. Я собираюсь замуж за твоего брата Зигфрида. Нам нравится играть с ним в любовь. Смотри, что с твоим лицом. Постарайся улыбнуться. Постарайся. Вот так. Молодец. — Мне больно. Ты ведь у нас профессор. Кому, как не тебе знать, как победить боль, но ты не знаешь. Ты так много учился, а в итоге, всем твоим знаниям грош цена. 

 У меня есть маленькое кладбище людей, которые были мне дороги. Они умерли понарошку, но для меня — навсегда. На нем похоронена школьная подруга, предавшая меня, и моя первая любовь… Иногда я хожу по аллейкам, останавливаюсь около могилок, кладу цветы или просто прохожу мимо. Кладбище внутри меня. О нем никто не знает. На нем не растут сорняки и не гадят бомжи, здесь всегда чисто и красиво. Здесь лежат люди, которые были мне дороги, Иногда я встречаю их на улице, разговариваю и иду дальше. Мне не больно. Они мертвые. Они об этом не знают, но я-то знаю. Я похоронила их, чтобы не было больно и обидно, чтобы не отворачиваться на улице и не говорить гадостей. О мертвых плохо не говорят. Чем ближе человек, тем тяжелее хоронить. Он не хочет ложиться в могилу, выходить из моей головы и тела, он цепляется за жизнь, поэтому приходится каждый день укладывать его в гроб заново. Я любила тебя. У тебя будут самые лучшие цветы и гроб, но тебе все равно придется в него лечь, извини.

Несчастная любовь — это как... боль в горле. Вполне совместимая с жизнью, просто неприятно, но и не думать о ней невозможно. Помогает ненадолго чай с лимоном и медом, а ещё — время и молчание. Когда говоришь только больнее становится — даже дыхание перехватывает.

— Прости, это больно! Послушай, давай сделаем перерыв. У тебя есть новокаин? — Есть, любовь моя. Только совсем мало. Чмок! — Мне нужно увеличить дозу. — Ты всегда просишь увеличить дозу.

Когда возводишь на пьедестал любовь к мужчине, тебе самой уже не остается там места и приходится либо балансировать на самом краю, либо пятиться. В любом случае падение неизбежно. И чем выше возведен пьедестал, тем больнее падать, тем катастрофичнее последствия.

Знаешь, проезжая ночью по спокойной Москве, я осознал одну вещь: твоё отсутствие — моё привыкание. Ненавижу твое одурманивающее появление. Ты знаешь, мне всегда говорят, что я человек сильный, да я и сам это знаю, но ты заставляешь быть меня слабее. Мне не раз в голову приходила мысль, что это «ленивая» любовь. Как пара мы не существуем, как влюблённые глазами не встречаемся, да просто сближаться желания не имеем. Но что-то схватывает, схватывает нас до неузнаваемости. Мы подстраиваемся под любовь, особенно ты, а я подстраиваюсь под тебя. Но зато вместе мы любим быть в тишине. Это проклятое состояние. Нас не поймут они. И ещё эта надоедливая недосказанность — душит меня. Иногда вечером, особенно ночью при свете фонарей и кричащих ветках. А я считаю это больными чувствами. Мои чувства воспалены, то ли от бездомных глаз, то ли от времени. Словно сердце в оболочке, сильно вздрагивает, но не может нормально отдышаться. Не дают права.