Цитаты про больную душу

ВрубелюТак тихо-долго шла жизнь на убыльВ душе, исканьем обворованной...Так странно-тихо растаял Врубель,Так безнадежно очарованный...Ему фиалки струили дымкиЛица, трагически безликого...Душа впитала все невидимки,Дрожа в преддверии великого...Но дерзновенье слепило кисти,А кисть дразнила дерзновенное...Он тихо таял,- он золотистейПылал душою вдохновенною...Цветов побольше на крышку гроба:В гробу - венчанье!.. Отныне оба -Мечта и кисть - в немой гармонии,Как лейтмотив больной симфонии.

 Когда больна душа, ум вряд ли останется незатронутым. 

песня шуткаЛев Магилевскийа,ты Шагала по аллейке вечерком ковыляя по асвальту длинной ножкой И я спросил: «куда же ты идёш? Моей любви, моей больно души окошко?» А ты смеялась, будто не в себя. Нескромный взгляд, как у дикой кошки. Но что же, зайка, откуда эта дрожь? Моя актриса с глянцевой обложки. А ты смеялась, будто не в себя И вот уже приближение к интиму И нежным голосом, на ушко для меня,Ты прошептала: «я Андрей, а не Марина!»И словно нож мне вставили друзьяКда-то ниже, глубже поясницы.И очень быстро стал я понимать,Что среди нас всех бывают трансвеститы.Что было дальше – никогда не расскажу,Лишь точно теперь я осторожней,Ведь убегать я больше не хочуОт Андреев и Сережей!

 — Почему этот мужчина плачет?— Потому что он убил слишком много душ.— Почему мужчина плачет, если убил слишком много душ? Его же не убили, он не умер.— Если человек погубил слишком много плоти и крови живых, из глубины его сердца тоже начинает вытекать кровь.— А это больно?— Да, больно. Также больно и мучительно, как это было больно и мучительно для убитых им душ.— А куда пойдет этот мужчина и что он будет делать?— Он пойдет туда, где бессмысленно искать смыслы. 

Люди больны любовью. Они пишут о ней, поют ее, читают, ищут, находят, теряют и ищут вновь, смеются и плачут над нею, видят про нее сны и рисуют на поверхности бумаги и души, пробуют, вдыхают, растирают на пальцах, пожирают, отрыгивают и возносят к небесам. Но болея любовью, никогда, слышишь, никогда не пытайся забрать ее себе. Всю. Само понятие любви не делай своей собственностью. Потому что у каждого она — своя.

Когда трудно засыпается, а с годами это становится навязчивой и почти больной привычкой, я воскрешаю в себе прошлые видения. Вот неторопливо иду я по лесу, чутко вслушиваясь и всматриваясь в глубь его, замечая всякое в нем движение, взлет, вскрик, наутре лесной птичий базар. Всякий выход в лес, есть погода или нету, праздник, ожидание чуда лесного, удачи, обновления души, которая только тут, в глуби, в отдалении от современного шума и гама, обретает полный, глубокий покой. Иду, иду — и сердце мое изношенное, больное тоже, успокаивается, гуще лес, тише даль, наплывает сон. О тайга, о вечный русский лес и все времена года, на земле русской происходящие, что может быть и есть прекрасней вас? Спасибо Господу, что пылинкой высеял меня на эту землю, спасибо судьбе за то, что она сделала меня лесным бродягой и подарила въяве столь чудес, которые краше всякой сказки.

Счастье не моёОчередная рана на душе,И жалит больно гадкая заноза,Всадила прямо в сердце мне еёТа девушка, с которой думал будет всё серьёзно.Пустота нашла во мне приют,Горьких слёз с печалью не разгонитНе душистый аромат её волос,Не задорный смех её в молчанье.Попросила больше не звонить, Не нужно стопервое вниманье,Ей наверно ум руководит,Ну а там где сердце - грубый камень.На ошибках учатся всю жизнь,Не дано кому-то ошибаться,Ну а мне, так видно суждено,Без любви взаимной оставаться.Так и хочется ей крикнуть:"Зря ты так!"Пусть я не любовь твоя, но всё-же,Можно же друзьями оставаться,Для чего нам нужно тратить слёзы?Нет, не хочешь слышать ты меня,Не даёт твоя гордыня воли,Вечный узник принципов своих,Не страдаешь ты сейчас, как я от боли.Смейся надо мной, я заслужил,Но остались чудные мгновеньяО которых буду вспоминатьС добрым чувством счастья и стремленья.Да! Стремленья к лучшему - к тебе!Да! Тебя я очень обожаю!Досвиданье солнышко моё,Здраствуй милая, я по тебе скучаю!

Депрессивные люди думают о том, каково это — быть некрасивым, толстым, неудачливым, больным, брошенным. Это как осколки разбитой бутылки. Они вертят в руках то один, то другой, то сразу несколько и не замечают, как режутся. И даже не откладывают рассмотренные отдельно от остальных, а постоянно к ним возвращаются. Один осколок — война, другой — боль от измены, третий — несчастный случай. Закономерно, что к ним приходит один вывод — все бесполезно, ты не можешь изменить мир, он все так же будет несправедлив, так какой смысл в том, чтобы вставать из постели, принимать душ, завтракать... Что я попробовала сделать сначала, так это запретить себе думать. Не помогло. Против своей сути не попрешь. Разрушать собственную личность «во спасение»? В итоге я все так же вертела осколки в руках, но только в специальных перчатках, которые не давали порезаться.

Я любить тебя буду. можно?Я любить тебя буду. можно?Я любить буду вечно. надо?Забывать о тебе. это сложно!Вспоминать о тебе. это важно!Я скучать буду очень. нужно?Я скучать буду часто. не против?Пусть от этого сердцу грустно,Это светлая грусть напротив!Я в твой сон постучусь. впустишь?Я с улыбкой приду. узнаешь?Наплевать бы давно на чувство,Ты как свет,матылёк я! манишь….Я тебя поцелую. хочешь?Я сама поцелую .веришь?По душе моей босой ходишь,Оставляя следы! греешь…..Я тобою дышу. видишь?Я вдыхаю тебя. не больно?Я люблю тебя….слышишь? слышишь!!!!!….p.s Твоя нежная память…с любовью!

Чем мне нравятся простолюдины — они настоящие. Если смешно, смеются, если больно, плачут, мы же не имеем права ни рассмеяться, ни заплакать, когда хочется, хотя точно так же испытываем радость и боль. И выставляем напоказ личины, а не самих себя. И все бы ничего, но она, эта личина, прирастает к душе и пожирает настоящее — мы превращаемся в жестоких лицемерных тварей. Я так не хочу.

Где-то там... далеко.Где-то там..,за забором души,Сердце рвёт моих мыслей страницы,Я распутствовал,бредил,грешил,Прятал в памяти светлые лица...Моя молодость - страсть и любовь,Где же вы,мои белые ночи,Я бы звёзды достал,что бы вновь,Мне б проснуться под чёрные очи...Сладкий мёд по губам распустить,В ароматах пахучей сирени,Мне б слезою траву окропить,Под весны соловьиные трели...Пой же грусть под весёлую плеть,Золотым голосочком, привольно,Шрамом памяти выветри спесь,Только уж пожалей..,и не больно...

Человек никогда не нарисует картину, превосходящую банальный узор инея на стекле или круги на воде в простой луже, когда идет дождь. Человек никогда не сочинит музыку, которая станет совершеннее, чем пение птиц за окном или стон ветра в пустыне. Человек никогда не напишет стихов более откровенных и трепетных, чем мягкий свет в глазах влюбленного мальчишки или дрожь пальцев умирающего старика. Но мы все же создаём... Может быть потому, что любовь, одетая в наряд ярости или острой грусти, но всегда именно любовь, закипая в сердце, застывая чёрной смолой в глубине глаз неминуемо ищет выхода, выплеска вовне, разрывая грудь, оседая на кончиках кистей, падая в разбросанные ноты. Собирая в нас все самое лучшее, с болью и кровью отрывая истоки вдохновения от обнаженной души, безумно смеющейся или упершейся взглядом расширенных зрачков в видимую только ей бездну.