Цитаты про родителей

 Ненавижу слово судьба. Люди рождаются, встречаются, расстаются, переживают успехи и провалы, удачи и неудачи… И если вся жизнь определена судьбой, то какой смысл нам появляться на свет? Кто-то рождается с серебряной ложкой во рту или у красивых родителей, а кто-то на войне или в нищете… И если все это Судьба, то Бог — жесток и несправедлив. 

Я нисколько не верю, что все ключи к характеру следует искать в детстве. Три поколения русских жили в коммунальных квартирах и тесных комнатах, и когда наши родители занимались любовью, мы притворялись спящими. Потом была война, голод, погибшие или искалеченные отцы, огрубевшие матери, официальное вранье в школе и неофициальное дома. Суровые зимы, уродливая одежда, публичное вывешивание наших мокрых простынь в лагерях и принародное обсуждение подобных дел. Потом над лагерем взвивался красный флаг. Ну и что?…

Вот ведь как забавно с этими елочными игрушками. Когда человек вырастает, мало что остается из вещей, окружавших его в детстве. Все на свете преходяще. Немногое может служить и детям и взрослым. Мало что сохраняется от детства. Несколько книг, счастливая монетка, коллекция марок, которая уцелела и пополнилась. Да еще игрушки для рождественской елки в доме родителей. Но иногда, размышлял Джонни, рассеянно потирая виски, было бы, наверное, лучше, милосерднее совсем порвать с этими последними отголосками прошлого. Старые книги уже никогда не взволнуют тебя так, как в детстве. Счастливая монетка не уберегла тебя от ударов, издевок и обыденности. Глядя на елочные игрушки, вспоминаешь, что когда-то здесь хозяйничала мать; она всех учила наряжать елку...

… Горе детей — родителям худшее проклятье и кара божья.

Бессмысленно ждать наступления «идеального времени», его не существует. Пришел срок полюбить мир в себе и оберегать его, принять свою уникальность, простить неидеальность (а безупречность невозможна!) и двинуться навстречу своей жизни. Такой, какой мы сами ее видим, а не наши родители или соседи.

Я плотски люблю его, страстно. Наслаждение держать в своей руке его тонкую, невесомую ручку, видеть его синие круглые глазки с такими ресницами, что тень от них, как писала моя любимая писательница, лежит на щеках — и где попало, добавлю я. Даже на стене, когда он сидит в кроватке под лампой. Грубые, загнутые, густые ресницы. О веера! Родители вообще, а бабки с дедами в частности, любят маленьких детей плотской любовью, заменяющей им все. Греховная любовь, доложу я вам, ребенок от нее только черствеет и распоясывается, как будто понимает, что дело нечисто. Но что делать? Так назначено природой, любить. Отпущено любить, и любовь простерла свои крылья и над теми, кому не положено, над стариками. Грейтесь!

***Ни любви, ни тоски, ни жалости,Только ненависть и презрение.Волчьи взгляды и жизнь без радости,В чем теперь им найти искупление??Тяжкий груз на душе израненной,За еду погибали смолоду.Они сами себе палачи,А по жизни так просто сволочи.И никто из них друга не придаст,Беспризорная жизнь всем поровну.По законам живут неписаннымИ никто шаг не сделает в сторону.Ни родителей, ни пристанища,Малолетние это преступники.Наша жизнь – беспризорщина,Ни любви, ни тоски, ни жалости.Мы как можем, выживаем в мире,В котором совсем нет радости.Вместо точки ставим тире,Ни любви, ни тоски, ни жалости.Не называйте нас сволочами,Мы по жизни идем иначе.Нас не хотя делают палачами,Сильному всегда дадим сдачи.Мы пытаемся изменять ошибки,Сделанные когда-то товарищем Сталиным.Мы увидим детей улыбки,Согретые под крылышком маминым.У нас нет родителей, нет пристанища,Только ненависть и презрение.Я умру за товарища,Только в чем мне найти искупление?

 Ну разве не абсурдно, видя, как множество представителей рода человеческого живут лишь инстинктами, не обладая рассудком и интеллектом, видя и то, как многие из них превосходят в злобе, агрессии и зверствах своих самых лютых бестий, убивая детей и родителей своих, становясь тиранами и орудием тирании, (не абсурд ли это) воображать, что мы должны быть справедливыми по отношению к оным, и отбросить всякое понятие о справедливости по отношению к быку, который пашет наши поля, собаке, которая охраняет нас, к тем, кто даёт молоко нашему столу и одевает тела наши в свою шерсть? Не является ли такое положение вещей более чем абсурдным и нелогичным? 

В детстве мы любим родителей. Став взрослыми, судим их. И бывает, что мы их прощаем.

 Мир умрет без сочинителей и фантазеров. И Господу станет невыносимо скучно. Как скучно родителю, чадо которого напоминает безликий идеал, но не его самого. 

 Родители почти всегда инстинктивно, но безошибочно выбирают для своих детей наихудшую участь из всех возможных. И чем больше любви испытывает человек к своему ребёнку, тем сильнее в нем потаённый инстинкт убийцы. Интересный парадокс, да?