Цитаты про время и любовь

Мы постоянно говорим о любви. Но я думаю, есть нечто другое, как это другое назвать, пока не знаю. Слово «любовь» не подходит. И вот это другое передается через прикосновение. Оно сильнее любви, оно практичнее любви, оно важнее любви. Потому что любовь может подразумевать одиночество. А прикосновение и то, что через него передается, убивает одиночество. Самое интересное, это внутренняя свобода, которую дает прикосновение. Оно дает возможность уединения. В то время как любовь требует почти постоянного внимания, постоянной коммуникации, постоянной рекламы самой себя.

Я задаю себе вопрос: откуда берутся идеалы? Воспитание? Среда? Семья, школа, коллектив, общество? Безусловно — но тут-то и обнаруживается, что это не все. Не все объясняет. Кое-что остается неясным. Но как саднит, как болит, как терзает это кое-что! Страсть. Ревность. Любовь. Вот уж когда мы не принимаем жизнь такой, как она есть; вот уж когда у нас недостанет ума примерить трезвый опыт; вот когда страдание возникнет ниоткуда, нипочему, а объективность его будет столь очевидна, как принадлежность нам нашего тела… Где же мы видели эту идеальную любовь? Когда узнали?.. Искусство? Книги? Да, конечно, оттуда к нам подвигается идеал, который мы ищем потом в своей жизни и не находим. Тут, мысленно, начинаю я перелистывать книги юности и вдруг, нынешним-то, протрезвевшим и охладевшим взором обнаруживаю, что в книгах тех ничего-то как раз о том и не писалось, что я в них когда-то вычитывал, как мечту. Эти книги были написаны такими же протрезвевшими в свое время людьми, как я — в свое.

Ночь. Самое романтическое время суток. Говорят, что именно ночью чувства человека обострены, что именно в эти заветные часы, когда Солнце оставляет свой пост на небе, человек испытывает самые искренние и правдивые ощущения. Все самое волшебное происходит по ночам: свидания, прогулки, признания, любовь... Но ночь от того и темная, что хранит множество секретов. И лучше не вникать в них — Ночь не любит, когда примитивные суют нос в ее делишки. Она горда и упряма. И очень злопамятна. То, что было ночью, останется ночью.

С августом пришли грустные времена. Не знаю, как сказать по-другому. Грустные времена и всё тут. Захандрили буквально все. И милая, вечно смеющаяся соседка Люси, и любовь всей моей жизни прекрасная Андерсина, и ещё одна любовь всей моей жизни (тсс! Не стоит думать, что она должна быть одна) — несгибаемая Джульетта, и умудряющийся совмещать в себе непреходящее нытьё и жизнерадостный оптимизм, Кеттлер, и даже я, даже я, даже я... Меня зовут Джо. Я живу здесь уже пять лет. Все эти годы на земле не было никого счастливее меня. А затем пришёл август.

Девочка из детства* * *Я был влюблён в тебя когда-тоКласс пятый был или шестойШутили надо мной ребятаЯ ж очарован был тобойНо, Боже мой, в какой далиСчастливые остались те мгновеньяКогда твой образ. Только видВвергал в танталовы мученьяТебя я видел молчаливойИ неприступной как скалаА жизнь моя была счастливой.Хоть ты покой и забрала.Я помню и твою причёскуИ туфли-лодочки твоиТу нервотрёпку, свистопляскуИ треволнения мои.Я скрытен был, как мне казалось.Любовь не ставил напоказ.Да и кого теперь взволнуетЛюбви той, детской, пересказОна прошла, но я тихонькоВоспоминаю иногдаДушевный пыл, биенье сердца…Всё что ушло и… навсегдаЯ в памяти переживаюТе дни и страстную любовьИ если б время вспять вернулосьТо пережил бы это вновь01.47 04.08.12г.

Время не меняет человека, мудрость не меняет человека, и единственное, что может перестроить строй его мыслей и чувств, это любовь.

Мужской мозг настроен на монотрекинг. Мужчины не могут заниматься любовью и отвечать на вопрос, выброшен ли мусор, в одно и то же время.

Я спал с ней два раза — оба после того, как любовь заменилась другим. Некоторое время это подкармливало привычку. А потом она вернулась после коротких каникул на День Благодарения и сказала, что влюбилась в Дельта-Тау-Дельту из одного с ней городка. Я попытался вернуть ее, и один раз это мне почти удалось, но она обрела что-то, чего у нее прежде не было, — перспективу.

Она пришла...Любовь пришла и постучала в сердце осторожно,вошла неторопливым шагом в жизнь мою.Спросила: - Можно обогреться теплом твоей души?-Конечно!!! Разве можно отказать ТАКОМУ чувству.И вот Она осталась и растет все больше мыслей и желаний пробуждаети радость дарит в благодарность за уют. А время незаметно пролетает, растет она и крепнет с каждым днем.И связи между нами укрепляет - свое пространство жизни создает.Комфортно там, спокойно, трепетно и нежно...Любви пространство ведь безбрежно!!!

О чём писать,,,Писать, писать, писать, писать…Но вот о чем? Не знаю.О чём-то можно рассказать...Но, в чём я понимаю?Сказать кто я? Или про чушьО звёздах не земную...Как стал гадюкой добрый уж,Познав любовь людскую...Или, как жабой стала та,Что с чудищем под ивыЛегла, принцессой у пруда,Хоть был он ей противный...Или про то, что разговор -Пустая трата время,Когда в руках врага топор,А за спиной друзей заборСменил на неба синь простор...Или про истину в вине,Что скрыта в горном хрусталеНа дне заветного бокала,Дарящего талант вокала,Могучей храбрости надел,Способность покорять всех деви неудачи все клеймить,лишь тем, что выпил видно мало...Иль осветить кто ты такой,Летучий пьющий воздух,Своей запутанный игройВ желанье обрести покойСмерть путая и отдых...Что толку?.. Это лишь слова,Не больше и не меньше.Набита ими голова:куда ни глянь, везде - слова...Не вычерпать, не видно дна.

 — Так я её люблю. Наверное. Смотря что считать любовью. Это, знаешь, как с марками. Могу собирать, а могу не собирать. — Но ты же перестал собирать. — Так я ведь и не выбросил. Вон они, лежат, под руку все время попадаются. Особенно когда не надо. ..