У Вас есть интересная цитата?
Поделитесь ею с нами!
ПредательствоНемного тяжело предательство принять,Как - будто изнутри тебя что-то терзает,И больно жжет в груди, и это не отнятьВся боль как - будто душу разъедает…Не знаешь, что сказать, в душе кипит огонь.Все мысли сбиты в кровь до полусмерти«Ну как она могла?», «А как же мог и он?»Твердишь сама себе, и в это ты не веришь.Идешь… Все как туман: машины и огни,Не чувствуешь себя как – будто не в реалеИ только крик души, и только крик в ночи:«Я не прощу! Я ненавижу! Знаешь…»
– Ты помнишь матушку? Помнил ли я её? О да, я помнил её! Я помнил, как, бывало, просыпаясь ночью, я искал в темноте её нежные руки и крепко прижимался к ним, покрывая их поцелуями. Я помнил её, когда она сидела больная перед открытым окном и грустно оглядывала чудную весеннюю картину, прощаясь с нею в последний год своей жизни. О да, я помнил её!.. Когда она, вся покрытая цветами, молодая и прекрасная, лежала с печатью смерти на бледном лице, я, как зверёк, забился в угол и смотрел на неё горящими глазами, перед которыми впервые открылся весь ужас загадки о жизни и смерти. И теперь часто, в глухую полночь, я просыпался, полный любви, которая теснилась в груди, переполняя детское сердце, просыпался с улыбкой счастья. И опять, как прежде, мне казалось, что она со мною, что я сейчас встречу её любящую, милую ласку. Да, я помнил её!..
Он вспомнил себя ребенком. В гончарной мастерской. О, боги, ведь это было, и было с ним. Он любил смотреть на работу за гончарным кругом, когда, как по волшебству, из бесформенного куска глины появляется тонкий сосуд. Он не мог оторвать восторженных глаз от необыкновенного зрелища — акта творения. А как хотелось попробовать самому! А как ничего не получалось! Самое раннее детство. Это потом появилось понимание собственной исключительности. Мама втолковывает одно, папа — другое, наставник Леонид, Аристотель — третье. Все чего-то хотят от него, все — разного, все — разрывают на части. А в голове — хаос, больно и горько, а хочется — простоты, покоя, детского восторга от того, что наблюдаешь за созданием горшка. Пока в мучениях взросления не пришло понимание и принятие жизни и образа мыслей людей, которых ты перерос и понял их нутро, казавшееся детской душе тайным, мучительным, а теперь ставшее явным, и которое мучило уже по-другому.
Когда человек молод, он может любить и в разлуке — он может любить в письмах, в мыслях, в одном лишь пылком воображении, — быть может, он чувствует, что жизнь еще впереди, а быть может, и потому, что в таком возрасте страсть в нем гораздо сильнее, нежели потребность сердца, а с годами любовь становится привычкой больного, согревающим компрессом для души, у которой осталось только одно крыло и которая уже не так высоко витает в идеальном мире.
Бабушкины советы. Девятый.***- Не пойму, происходит что - то вокруг...Он куда - то исчез... просто так и вдруг!Я не вижу его, телефон молчит -Не случилось ли что?.. Вся душа болит!И случайно мы даже не видимся...На меня, может, чем-то обиделся?Может , Бабушка , снова ему позвонитьИ узнать, что случилось, поговорить?..- Ах, не стоит, поверь мне, внучечка,Ведь ты знаешь ответ сама, душечка.Но сознаться себе ты не можешь в том:Не звонит - потому что не хочет он!Не исчезнет мужчина, поверь одному,Пока женщина та интересна ему!..Будет он телефон ее обрыватьи случайные встречи планировать.Никакие причины , пусть веские,И слова здесь не смогут стать резкие Основаньем того, что не будет егоС нею рядом, если он хочет того.А в ответ ты не хочешь, чтобы солгал -Почему он из жизни твоей пропал?..Что был занят, работы полным полно?..Тогда лучше не спрашивай ты его!А не ищешь ты повода лишнегоЧтобы больно... - от правды услышанной -То не спрашивай тоже...
"Моя душа тамадовая и кабаковая".Промойте мне душуИ вытерев рвотнуюЛужу... Моя душа застыла в низком старте,В отечном тике ноги приросли кземле.Она томится в ожидании выстрелаНадеждыНа то что это произойдет уже.Я жду момента срыва с местаСбежать,сорваться дверью наветруОна больна в депрессии томитьсяИ я все чаще больше не могу.Козенных поприщ стены По выходным нащупывают веныИ вводят чуждые мне темыГлуша мои надежды в переменыДеля мой путь на отсрочки,сменыТолкая на ремесло с изменойСменить театр на фуфло.P.S.Что ни шаг,то кафе и трактирЧто ни слово,то тост или повод.От кабаков душа превратилась в сортирСмех чужой веревкою в омут.Чем дольше я в кабакахТем тяжелей открываются двери.Бесполезно бьюсь в попыхахА точнее смирился с потерей.
В благоухании, в цветах пришла желанная весна, Сто тысяч радостей живых вселенной принесла она, В такое время старику нетрудно юношею стать, - И снова молод старый мир, куда девалась седина! Построил войско небосвод, где вождь — весенний ветерок. Где тучи — всадникам равны, и мнится: началась война. Здесь молний греческий огонь, здесь воин — барабанщик-гром. Скажи, какая рать была, как это полчище, сильна? Взгляни, как туча слезы льет. Так плачет в горе человек. Гром на влюбленного похож, чья скорбная душа больна. Порою солнце из-за туч покажет нам свое лицо, Иль то над крепостной стеной нам голова бойца видна? Земля на долгий, долгий срок была подвергнута в печаль, Лекарство ей принес жасмин: она теперь исцелена. Все лился, лился, лился дождь, как мускус, он благоухал*, А по ночам на тростнике лежала снега пелена. Освобожденный от снегов, окрепший мир опять расцвел, И снова в высохших ручьях шумит вода, всегда вольна.
ПроституткаОднажды в парке, отдыхаяШла по аллейке, не спешаЦветочный аромат вдыхая,Девчонка - милая душа.Была собой красива, статнаПосмотришь, глаз не отвести.Одета очень элегантноЕй всю бы жизнь, вот так цвести.Красиво села на скамейку,Преобразилась в тот же миг!Достала пиво, сигареткуИ отдых перешел в пикник.Потом звонок, второй и третий"Да, я вас жду"- ответ ее"Вы подгребайте, я вас встречу,Что я, не справлюсь! Е-мое!"И чтоб успеть, до их приездаИз сумки, вытащив коньякКак говорится, в два присестаОна махнула стаканяк.К ней подошли три "мухомора".Взглянув на эту красоту,Кивнули удовлетворенноСверкнув "железками" во рту.А два оставшихся "пельменя"Решили в карты поиграть.Пусть побыстрей промчится время,Чтобы девчонкой обладать.Дружок пришел, и скаля зубы,Послал их сразу же вдвоем,Но приказал зажать ей губыУж больно громко, та, орет.А дальше мне писать негоже.Свою мораль веду к томуВсегда встречают по одеже,А провожают по УМУ.
Апгрейд не состоялся...Зашёл намедни в магазин, случайно.Уж больно вывеска смутила: "ДУШИ".Кабины с душем, или...? Чертовщина...Но так как я отчаянный мужчина,И голос разума не часто слушал,Решил, а вдруг за вывескою тайна...Обычный зал, и персонал без рожек,Но то, что не сантехника, понятно,Пестрит в глазах от ярких этикеток,Душ разных – море, лишь плати монету,"Вам душу?" – молвил голос мне приятный,Опешил, но ответил: "Да... быть может".–Вот прайс, извольте сделать выбор, сударь,Всё просто, как в мобильном две сим-карты:Душа устала? Мечется в потёмках?Пожалте, вот душа, как у ребёнка,Прекрасна, как подснежник первый в марте,Не хватит денег? Мы дадим Вам ссуду.Дешевле? "Тёмная", а вот "С изъяном",С каким? Да сами выбирать извольте: Есть трусость, бесхребётность, спесь и подлость, А вот душа раба, чужда ей гордость,А может эту?
Быть одиночкой – значит быть неуязвимым – тебе не сделают больно, никогда не причинят страдания, потому что ты никого не любишь. Ты не испытываешь страха, потому что бояться тебе не за кого. Абсолютное одиночество – это абсолютная свобода. А быть свободным – это прекрасно, не так ли? Но иногда… иногда возникают такие моменты, когда накатывает беспросветная тоска, и тяжесть в груди, и хочется плакать, но ты не можешь этого, потому что не умеешь… И пустота… серая, гадкая пустота у тебя на душе. И кажется, что ничего нет, ты один, и никто не поможет, не даст руку, потому что ты никому не нужен. Абсолютное одиночество – это абсолютная ненужность. А быть ненужным – это так грустно, не так ли?
Страсть, прежде всего, — лекарство от скуки. И ещё, конечно, боль — физическая больше, чем душевная, обычная спутница страсти; хотя я не желаю вам ни той, ни другой. Однако, когда вам больно, вы знаете, что, по крайней мере, не были обмануты (своим телом или своей душой).
— У тебя вид совсем больной! Съел что-нибудь неподходящего? Дикарь кивнул: — Я вкусил цивилизации. — ??? — И отравился ею; душу загрязнил.
... Во-первых, они безобразны, — нет, правда, видели вы что-нибудь безобразнее женщины? Это надо додуматься — отрастить груди, бедра, об остальном я вообще молчу! Во-вторых, я ненавижу женщин за то, что они по природе своей жертвы. Мерзкое вообще племя — жертвы. Истребить бы его под корень, может быть, тогда наконец наступила бы спокойная жизнь, а жертвы тоже не остались бы в обиде, получив то, чего хотят, — мученический венец. А женщины — жертвы самые злостные, ибо они — жертвы в первую очередь женщин же. Если хотите заглянуть на дно чувств человеческих, выясните-ка на досуге, какие чувства питают женщины к себе подобным, и вы содрогнетесь от таких глубин лицемерия, зависти, злобы и подлости. Видели вы когда-нибудь, чтобы две женщины сошлись в честном кулачном бою или хотя бы от души выбранили друг дружку? Нет, у них приняты удары в спину, гадости исподтишка, от которых куда больнее, чем от прямого в челюсть...
Да чтоб я ещё когда-то влюбилась !Да чтоб я ещё когда-то влюбилась!Да чтоб в моем сердце была пустота,В которую б бесцеремонно вонзилась,сбивая всех с ног, Купидона стрела!Да я лучше вырву из легких весь воздух!Я печень от крови быстрей отделю!И только скажите,что человек создан,чтобы любить! я не полюблю!Ведь знала всегда я, как это больно...Но снова,слепая,шла на рожон.И вот я решила: хватит! довольно!Любовь - это глупость. Влюбленный - смешон!Ах, если б я знала,что будет всё также.Я сделала б всё, чтобы не полюбить.Чертовка-надежда теплилась,а как же!Что,мол,вдруг взаимность.ведь всё может быть!Идите все к чёрту! и вас ненавижу!Имею полнейшее право на то,чтобы просто закрыться, выбросить ключ тоти в душу свою не впускать никого!Да чтоб я ещё в кого-то влюбилась.Кому-нибудь сердце своё отдала.И память о боли бы хоть не забылась...а я бы спокойно свой век дожила.
На хрен, любовь моя, на хрен… Я не хочу встречаться с Тобой и смотреть на Тебя, как жена Штирлица, глазами, полными надежды и немого отчаяния. Я не хочу до крови закусывать губу, глядя, как Ты нежно склоняешься к этому… к этой девушке. Я не хочу. На хрен, любовь моя, на хрен. Мои письма – это не интуитивные тексты, это полтора месяца такой печали, от которой становишься на десять лет старше и на двадцать лет тупее. Я как кобра, которая приготовилась для броска, а ее огрели лопатой. Она покачивается, утратив точность удара, и промахивается на полметра, вместо того чтобы одним поцелуем добиться своего. На хрен, любовь моя, на хрен. Это безвыходно: я смогу приблизиться к Тебе, не заливаясь слезами, только когда разлюблю. Но работать вместе мы можем, пока я люблю Тебя и чувствую каждое движение Твоей сумеречной души, Твоего спутанного сознания. Тебе нужны мои эмоции, но именно они не дают мне спокойно заниматься делом. На хрен, любовь моя, на хрен.
Романтика — это такая лажа, ребята, но если в сердце запустит свою когтистую лапу штука по имени «любовь», будет фигово. «Люблю» — куда сильнее, чем «хочу». Это тройное «хочу» — хочу не только тело, а еще и разум, и душу. И да, еще одно «хочу». Хочу, чтобы второй человек так же сильно желал обладать мною и всеми моими тремя составляющими. А еще «люблю» — это бесконечное самопожертвование и прощение. Если любишь — реально любишь — ты простишь. Не сможешь простить — любовь была больной.
Нарисуй боль.белый лист, одиночество, мысли,и усталое сердце в груди,нужно вытащить боли минуты,просто выбросить их на холсты.незадачливый день- злая мука-первый кисточки взмах по листу,с добрым другом на веке разлука-и ещё один взлёт по холсту.боль, предательство, ссоры и страх,все сомненья невзгоды падения,воедино все слить наваждения,нужен только ещё один взмах,час за часом полнеет картина-час за часом пустеет душа,все невзгоды- в долине рябина,все несчастья- лишь крылья чижа.вот так просто рисуется поле,вот так просто стирается боль,и не стоит страдать нам в неволе,и лекарством считать алкоголь.запивая обиды вином-открываешь порезы сильнее,не поможет бесчувственный ром,от него вам лишь будет больнее.если слёзы сдержать невозможно-превращай их в красивый закат,помни счастлив- кто истинно рад,тот кто верит- счастье возможно.
Моей больной душе, где грех живёт, Всё кажется предвестьем злых невзгод; Всего страшится тайная вина И этим страхом изобличена.
Измена – это предательство отношений с любимым человеком. Она больно ранит, надолго оставляет болезненный след в душе.
Когда тебя бросают, это не больно… Больно, когда сердце вырывают, душу прижигают раскаленным словом… Такие раны не заживают.
Что есть красота женщины в глазах муравья? Что есть красота цветка в глазах рыбы? Красота это оценка данности, понятия красоты условны, личностны, глубоки, но не обьективны. Красота это внутреннее переживание, чувство видящего, красота вечна, красота для каждого своя. И тот акт, блик жизни, который ты считал красивым, который обожествлял и возвеличивал в своем сердце, который толкал тебя на подвиги и поэмы, на музыку и картины, в котором видел ты своего бога, в котором находил любовь как только ты закроешь глаза и отвернешься, станет данностью, фактическим элементом бытия, одним из.
В руках Ника материализовался большой букет из нераспустившихся белых роз. — Возьми, — Ник осторожно отделил от букета одну розу. Цветок тут же распустился, наполняя комнату восхитительным ароматом. — Это доверие. — Он точно так же передал второй цветок. — Это восхищение. — Третий. — Это понимание. Уважение. Искренность. Дружба. Тепло. Взаимовыручка. Прощение. Нежность. Страсть. Уверенность. Любовь. Глупость. Злость. Мстительность. Эгоизм. Недоверие. Надменность. — С каждым словом Ник вручал Орланде по розе, пока в руках у женщины не оказался весь букет. — Теперь понятно?— Нет. Такого ответа Ник и ожидал.— Все просто, Орланда. Это то, что мы вручаем другому человеку, когда любим. Понимаешь? Мы вручаем все, что у нас есть, все хорошее и плохое, светлые и темные стороны своей души в руки другого человека. А он может либо принять, либо оттолкнуть этот дар. Или принять, но ничего не дать взамен. Тогда нам будет очень больно.
Мой культурный герой поет. Может быть, он поет про себя, но он совершенно точно музыкален. Он превращается в световой поток, потому что у света и музыки единая природа. Я знаю, Христос пел, когда его сняли с креста. Теперь все мессы и литургии — оперы для голоса и хора. Молитва создана для пения, а не для декламации. Когда я молюсь для бога, а не для падре, я пою со словами или без них, как слагается ход высказывания. Любое чувство адекватнее всего выразить музыкой. Когда больно — надо петь, когда радостно — надо петь, надо петь перед смертью. Вместе со звуками твоя душа отлетит к ангельским хорам.
Понятие по ту сторону, истинный мир выдуманы, чтобы обесценить единственный мир, который существует, чтобы не оставить никакой цели, никакого разума, никакой задачи для нашей земной реальности? Понятия душа, дух, в конце концов даже бессмертная душа выдуманы, чтобы презирать тело, чтобы сделать его больным — святым, чтобы всему, что в жизни заслуживает серьёзного отношения, противопоставить ужасное легкомыслие!
Оставь меня.. Мне больно дышать.. Без тебя теперь не нужна душа..
Лучшие Цитаты про больную душу подобрал Цитатикс. Собрали их 136 штук, они точно увлекательные. Читайте, делитесь и ставьте лайки!
Литавры и гонги, фанфары и трубы, набат, барабаны и залпы — беззвучны и немы в момент, когда губы друг друга находят внезапно.
