Цитаты про безумную любовь

Остатками воспоминанийОстатками воспоминаний истерзаны иллюзии.Напомнить, что случилось с нами? Реальностью контузия.Душа в потрепанных заплатах, закончилось прощение.Кто больше-меньше виноватый не состыкуем мнения.Всплывают в памяти моменты щемящего желания.Итог твоих экспериментов - безумное отчаянье.Уйди из снов, где бред утопий, покинь мои видения.Любовь к тебе - трясины топи, и сбой сердцебиения,все тише, медленнее стуки, растянуты минутами,до стонов наши губы-руки в них стали перепутаны.Фотограф Sara Graj.

Безумно трудно любить кого-то, кроме себя. Даже в другом мы нередко любим себя – свои наслаждения, свой комфорт или удобство. Любовь – это состояние, которое остается за вычетом страстности. Если за вычетом страстности ничего не остается, в вечность такое чувство не переходит.

К тридцати пяти годам после длительного периода невеселых проб и ошибок – не стоит о них говорить – она ясно поняла, что ей нужно: нужно ей безумную, сумасшедшую любовь, с рыданиями, букетами, с полуночными ожиданиями телефонного звонка, с ночными погонями на такси, с роковыми препятствиями, изменами и прощениями, нужна такая звериная, знаете ли, страсть – черная ветреная ночь с огнями, чтобы пустяком показался классический женский подвиг – стоптать семь пар железных сапог, изломать семь железных посохов, изгрызть семь железных хлебов – и получить в награду как высший дар не золотую какую-нибудь розу, не белый пьедестал, а обгорелую спичку или автобусный, в шарик скатанный билетик – крошку с пиршественного стола, где поел светлый король, избранник сердца. Ну, естественно, очень многим женщинам нужно примерно то же самое, так что Нина была, как уже сказано, в этом смысле самая обычная женщина, прекрасная женщина, врач.

В одной руке бокальчик коньяка...В одной руке бокальчик коньяка,В другой - стаканчик с колой.В одной судьбе связались два листа,В одной душе разорванные клочья.Одна часть мозга думает о ней,Другая пробует прожитьКак требует земная сила.Одно лишь сердце говорит, Что ты был прав - она красива,Она безумна хороша и счастлива,Пусть даже без тебя…От этих разных мыслей,От разных всех шептаний,Не можешь ты остановитьсяИ разрушаешь все мечтанья.Страданья, горе и тоскаВ минуту скорбную тебя похоронили,Стаканчик с колой и бокальчик коньякаПытались выдернуть тебяИз суматохи состраданья…Увы, то в жизни сей тоска.Любовь. И ничего иначе.И не заменит никогда еёНикто, пусть даже краше.

 Ее глаза — привычка, ее слова — привычка, а он опять все вычеркнул и все сломал — привычка. Снова поставил точку, выдернул страницу личного, снова приклеить хочет, снова это — привычка. Он для нее любовь, ее инстинкт любовь, и за поступок любой она простит его… Он знает, что эта игра не даст им результата, но ведь неоднократно будет падать в этот кратер. Безумным взглядом окидывая всех ребят, кто был бы рад сказать: 'Все это безнадежно, брат'. Им не понять, и незачем все объяснять. 

Её глаза — привычка, её слова — привычка, а он опять всё вычеркнул и все сломал — привычка. Снова поставил точку, выдернул страницу личного, снова приклеить хочет, снова это — привычка. Он для нее любовь, ее инстинкт любовь, и за поступок любой она простит его... Он знает, что эта игра не даст им результата, но ведь неоднократно будет падать в этот кратер. Безумным взглядом окидывая всех ребят, кто был бы рад сказать: 'Все это безнадежно, брат'. Им не понять, и незачем все объяснять.

 Я часто слышала, что любовь слепа и безумна, но даже не предполагала, что из-за неё мы зачастую перестаем быть самими собой, лишаясь разума и воли. Потеря любви подобна смерти, и мы любой ценой цепляемся за жизнь. Нет на свете греха страшнее, чем предательство любви, это все равно, что бросить бедняка умирать от голода 

 Со временем перестаешь верить в Деда Мороза, в волшебников, во всезнание родителей… и в такую вот бьющую через край, самозабвенную, безумную, сказочную любовь, которая считается идеалом. На деле все заканчивается сексом, изменой, разводом. Да, случаются увлечения, но чтобы любовь вспыхнула с первого взгляда, благоухания и прикосновения? 

Когда-нибудь мне пригодится вновь, Всё, что тебе так жутко надоело. В моей душе распустится любовь И нежность, равнодушию на смену. В безумном гомоне навязанных идей, Во тьме бездушной, ядовитой жалости У разочарований есть предел - И рано или поздно нужно справиться.

ОнА он не спрашивал "Когда?",Не задавал вопросов глупых,Мужчин меняла, города -Он ждал меня...Ждал, стиснув зубы...А он не спрашивал "Ты с кем?",Я просто с ним делилась болью...Он видел - я на волоске, Он страховал своей любовью...А он не спрашивал "Зачем?",Он приезжал в шальные ночи...Решая тысячи проблем,Шептал: "Все будет, как захочешь",Он никогда не обронил"Ты не моя - безумно больно"Он ждал меня, что было сил -Любви заложник добровольный,А он не спрашивал "За что?",А, может, спрашивал, но выше...Надел осеннее пальтоИ навсегда из жизни вышел...

Безумные чувстваБЕЗУМНЫЕ ЧУВСТВАПоцелуй меня дама красиваяИ в безумство любовь преврати!Разве может помада строптиваяСтать преградой на этом пути?Меня сводят с ума твои волосы,Губы нежные, как лепестки,И таинственность в ласковом голосе,И в манящих глазах огоньки.Обнимая изящную талию,Прикасаясь к роскошной груди,Ощущаю я в сердце баталию,Предвкушая, что ждет впереди.Твои милые женские прелестиРождены для амурных затей.Охмеленные чувством влюбленности,Мы сливаемся в буре страстей.

Мы из тех, кто теплому дому предпочел перекрестья путей. Мы привычно называем кроватью верхнюю полку купе, мы курим на корточках в холодных тамбурах, мы молимся богу путешествий и играем на гитаре проводницам, жрицам храма поездов. И точно зная, что человека в дороге убаюкивает стук колес, мы его уже не слышим. Для нас не существует мира за окном, лишь отблески дня и пятна ночи, наши шаги стали плавными, мы не теряем равновесия когда под ногами выгибается мир, мы не стремимся к конечной цели, потому что ее нет Есть дорога и чай в стакане, есть полустанки и случайные попутчики судьбы, есть дикая бродячая душа, не знающая потерь, но чувствующая, как проросли в нее шпалы. Для нас легко слово «прощай» и тяжела любовь. И так привычна тяжесть на плечах, то ли рюкзака, то ли неба, и так безумно пахнет травой, ветром и звездами, и так естественно сделать новый шаг, и так странно замереть на месте. В нас не живет покой, друг мой, он осыпается хлебными крошками в крики голодных птиц.