Цитаты про волосы

Этот каменный город спит в руках ветров. В этом городе по тротуарам стучат каблуки красивых женщин с голодным взглядом и алчной жаждой новой любви на поводке. С цепей этого города рвутся в небо корабли, в этот город не возвращаются ушедшие. В этом городе птицы видны по глазам, любящим солнце за нас, в этом городе убийцы видны по группе крове на рукавах. В этом городе Ромео пьет водку и забивает косяк, потому что уже знает, что Джульетта должна умереть. В этом городе все хранят на груди свою собственную петлю и готовы загрызть каждого, кто посмеет измерить глубину страданий и найти дно. В этом городе из тысяч наушников, вставленных в голову, льётся громкая глухота с ритмичным речитативом равнодушия. В этом сумеречном городе прижимается спиной к стене живой человек, роняя скрипку из ослабевших рук. В этом городе подъезды зевают затхлой темнотой, а дети уходят из дома в безнадежном поиске упавших с неба звезд.

Если у меня будет дочка, я всегда буду говорить ей, что она красивая, буду расчесывать ей волосы и не буду оставлять ее одну ни на минуту.

  — У неё и так проблемы с самооценкой. Это свойственно всем женщинам. В каждой из нас есть что-то, что мы ненавидим. Слишком маленькие руки, слишком большие ноги, волосы слишком прямые, слишком курчавые, уши торчат. О, Боже, задница слишком плоская, нос слишком большой. И, знаешь, что бы ты не говорил — это не изменится! Мужчины не понимают… правильная одежда, обувь, макияж — скрывают наши мнимые недостатки, и мы кажемся прекрасными себе. И поэтому.. кажемся прекрасными остальным. — А когда-то ей было вполне достаточно розовой пачки и пластмассовой диадемы. — И всю жизнь мы пытаемся почувствовать тоже, что и тогда. 

Зачастую то, что поначалу нам представляется несчастьем или наказанием, оборачивается радостью или удачей. Время от времени счастье рядится в страдание так же, как и кажущееся счастье может впоследствии обратиться несчастьем. Поэтому поймите, когда приходит беда, не следует торопиться рвать на себе волосы, равно, когда приходит счастье, - терять рассудок…

Не говори: это произошло случайно, а это встретилось само собою. В том, что существует, нет ничего беспорядочного, ничего неопределенного, ничего напрасного, ничего случайного… Сколько волос на твоей голове? Ни один из них не забыт у Бога. Видишь ли, как ничто, даже самое малое, не избегает надзора ока Божия?

* * *Мне эта улица знакомаС непостижимо давних лет,Где львы с аркасовского домаСобой венчают парапетИ с высоты своих столетийПривычно смотрят мимо насНа город мой, где каждый третий На них сидел хотя бы раз. И я их знал не понаслышке,А в детстве так хотелось мнеТогда, вчерашнему мальчишкеСидеть на мраморной спине.Теперь со мной приходят внукиИ по традиции всерьёз,Привычно запускают рукиВ разводы мраморных волос.А львы глядят невозмутимоНа эти шалости вприщур,На время, что проходит мимоДвух нестареющих фигур,На старый сквер, где неизменно,Не поднимая головы,Невозмутимо и смиренноЛежат аркасовские львы…

— Интересно, кто такой этот «Корифей»? С таким именем он просто обязан в какой-то момент выдать зловещее «муа-ха-ха». Точно знаю. Нет, я серьезно. Снова кровь? Почему именно кровь, а не плевок, скажем? Или не клочок волос? — Ты уверен, что хотел бы встретиться с плюющимся магом? — Для разнообразия — вполне.

Нас больше нет....По тротуару, вдоль витрин,Сквозь сотни мимолетных лиц,неся в себе бурю лавин, слезой струящихся с ресниц...Иду, с поникшей головой, едва ступая по земле...Несется прошлое рекой, смывая память о тебе.Нет сеточки смешливых глаз, твоих запутанных волос....Нет больше мира, и нет Нас. Ты умерла...и я уйду.Зачем цветы, к чему стихи, и для кого цветет сирень?..И для чего теперь мечты?..Все кончено. Закрылась дверь. Оставив, позади себя, любимый образ теплых глаз. И льется капелькой дождя весь смысл, тогда звучавших фраз. Прости, за то, что не смогла болезнь коварную прочесть в твоих зрачках, и...пустота...молитв, которых уж не счесть. И каждым утром, с пробужденьем, я буду проклинать ТЕБЯ, за то,что Ты забрал ЕЕ, оставив без души меня! Терзай, несправедливый бог! Мне все равно, меня уж нет. У каждого наступит срок, когда на жизнь придет запрет. Тогда уж не чем будет крыть...Не в силах разлучить ты нас.

Кто-то сказал мне однажды — жить ради мелочей. Жить ради рассвета в пять утра и заката в пять вечера, жить ради дорожных путешествий, езды на велосипеде с музыкой в ушах и ветром в волосах, жить ради танцев под дождем, жить ради смеха до боли в животе, жить ради любимых песен и хороших книг, ради улыбок без повода, ради длинных разговоров, ради печенья с чаем, ради отдыха после долгого тяжелого дня, ради блеска в глазах. Жить ради ночных приключений и ради звезд, провожающих тебя домой. Жить ради людей, которые помнят, что ты пьешь чай без сахара и ненавидишь лук. Жить ради первого поцелуя и длинных прогулок, ради объятий и новых знакомств. Ради неожиданных подарков и долгожданного «да». Жить ради тех мелочей, что заставляют почувствовать себя живым.

Не ищи волос на панцире черепахи и рогов на голове зайца.

Не хочу стареть!Не хочу стареть! Не хочу!От морщин на лице, избавляться,Нервно пряча, волос седину,Перед возрастом, вновь пресмыкаться.Не хочу шлепать еле ногой,Как разбитый и старый башмачник,Опираясь дрожащей рукой,Как в плечо -На сталньной набалдашник.Шамкать ртом и хрипеть по ночам,Пить лекарство, хватаясь за сердце,И считать, как тупой метроном;Сколько дней остается до смерти.Не хочу я стареть, не хочу,Очень поздно я счастье вкусила:Поняла, только сейчас, - смысл пути,И к Поэзии сердце - открыла!Да, я знаю, что глупо кричать,И хотеть отодвинуть старенье,Но, я верю, что выполню в срок,Перед богом - свое назначенье.Как бы возраст меня не губил,Я не буду пред ним прогибаться!Я и в старости - буду цвести,Красить волосы и наряжаться!

Нежиться в волнах тепла играющего в камине пламени, устроиться поудобнее среди подушек и пледов, читать тебе вслух бессмертное, вечное, при свечах, вдохновляться пляшущими на страницах тенями; запускать руку в твои волосы, от мягкости прикосновения менять тембр, переходя на шепот с паузами и придыханием; удерживать вниманием сладостную негу касания твоей головой моих колен; улавливать чуть заметные всполохи твоих полуопущенных в рассредоточенности ресниц; вовлекаться в ритм твоей груди, вдыхающей один со мной воздух, наполненный искрящимся сиянием сбывшейся мечты. ... И проживать свою сказку. Сказку-быль.