Цитаты про волосы

  — У неё и так проблемы с самооценкой. Это свойственно всем женщинам. В каждой из нас есть что-то, что мы ненавидим. Слишком маленькие руки, слишком большие ноги, волосы слишком прямые, слишком курчавые, уши торчат. О, Боже, задница слишком плоская, нос слишком большой. И, знаешь, что бы ты не говорил — это не изменится! Мужчины не понимают… правильная одежда, обувь, макияж — скрывают наши мнимые недостатки, и мы кажемся прекрасными себе. И поэтому.. кажемся прекрасными остальным. — А когда-то ей было вполне достаточно розовой пачки и пластмассовой диадемы. — И всю жизнь мы пытаемся почувствовать тоже, что и тогда. 

Зачастую то, что поначалу нам представляется несчастьем или наказанием, оборачивается радостью или удачей. Время от времени счастье рядится в страдание так же, как и кажущееся счастье может впоследствии обратиться несчастьем. Поэтому поймите, когда приходит беда, не следует торопиться рвать на себе волосы, равно, когда приходит счастье, - терять рассудок…

Не говори: это произошло случайно, а это встретилось само собою. В том, что существует, нет ничего беспорядочного, ничего неопределенного, ничего напрасного, ничего случайного… Сколько волос на твоей голове? Ни один из них не забыт у Бога. Видишь ли, как ничто, даже самое малое, не избегает надзора ока Божия?

* * *Мне эта улица знакомаС непостижимо давних лет,Где львы с аркасовского домаСобой венчают парапетИ с высоты своих столетийПривычно смотрят мимо насНа город мой, где каждый третий На них сидел хотя бы раз. И я их знал не понаслышке,А в детстве так хотелось мнеТогда, вчерашнему мальчишкеСидеть на мраморной спине.Теперь со мной приходят внукиИ по традиции всерьёз,Привычно запускают рукиВ разводы мраморных волос.А львы глядят невозмутимоНа эти шалости вприщур,На время, что проходит мимоДвух нестареющих фигур,На старый сквер, где неизменно,Не поднимая головы,Невозмутимо и смиренноЛежат аркасовские львы…

— Интересно, кто такой этот «Корифей»? С таким именем он просто обязан в какой-то момент выдать зловещее «муа-ха-ха». Точно знаю. Нет, я серьезно. Снова кровь? Почему именно кровь, а не плевок, скажем? Или не клочок волос? — Ты уверен, что хотел бы встретиться с плюющимся магом? — Для разнообразия — вполне.

Нас больше нет....По тротуару, вдоль витрин,Сквозь сотни мимолетных лиц,неся в себе бурю лавин, слезой струящихся с ресниц...Иду, с поникшей головой, едва ступая по земле...Несется прошлое рекой, смывая память о тебе.Нет сеточки смешливых глаз, твоих запутанных волос....Нет больше мира, и нет Нас. Ты умерла...и я уйду.Зачем цветы, к чему стихи, и для кого цветет сирень?..И для чего теперь мечты?..Все кончено. Закрылась дверь. Оставив, позади себя, любимый образ теплых глаз. И льется капелькой дождя весь смысл, тогда звучавших фраз. Прости, за то, что не смогла болезнь коварную прочесть в твоих зрачках, и...пустота...молитв, которых уж не счесть. И каждым утром, с пробужденьем, я буду проклинать ТЕБЯ, за то,что Ты забрал ЕЕ, оставив без души меня! Терзай, несправедливый бог! Мне все равно, меня уж нет. У каждого наступит срок, когда на жизнь придет запрет. Тогда уж не чем будет крыть...Не в силах разлучить ты нас.

Кто-то сказал мне однажды — жить ради мелочей. Жить ради рассвета в пять утра и заката в пять вечера, жить ради дорожных путешествий, езды на велосипеде с музыкой в ушах и ветром в волосах, жить ради танцев под дождем, жить ради смеха до боли в животе, жить ради любимых песен и хороших книг, ради улыбок без повода, ради длинных разговоров, ради печенья с чаем, ради отдыха после долгого тяжелого дня, ради блеска в глазах. Жить ради ночных приключений и ради звезд, провожающих тебя домой. Жить ради людей, которые помнят, что ты пьешь чай без сахара и ненавидишь лук. Жить ради первого поцелуя и длинных прогулок, ради объятий и новых знакомств. Ради неожиданных подарков и долгожданного «да». Жить ради тех мелочей, что заставляют почувствовать себя живым.

Не ищи волос на панцире черепахи и рогов на голове зайца.

Не хочу стареть!Не хочу стареть! Не хочу!От морщин на лице, избавляться,Нервно пряча, волос седину,Перед возрастом, вновь пресмыкаться.Не хочу шлепать еле ногой,Как разбитый и старый башмачник,Опираясь дрожащей рукой,Как в плечо -На сталньной набалдашник.Шамкать ртом и хрипеть по ночам,Пить лекарство, хватаясь за сердце,И считать, как тупой метроном;Сколько дней остается до смерти.Не хочу я стареть, не хочу,Очень поздно я счастье вкусила:Поняла, только сейчас, - смысл пути,И к Поэзии сердце - открыла!Да, я знаю, что глупо кричать,И хотеть отодвинуть старенье,Но, я верю, что выполню в срок,Перед богом - свое назначенье.Как бы возраст меня не губил,Я не буду пред ним прогибаться!Я и в старости - буду цвести,Красить волосы и наряжаться!

Нежиться в волнах тепла играющего в камине пламени, устроиться поудобнее среди подушек и пледов, читать тебе вслух бессмертное, вечное, при свечах, вдохновляться пляшущими на страницах тенями; запускать руку в твои волосы, от мягкости прикосновения менять тембр, переходя на шепот с паузами и придыханием; удерживать вниманием сладостную негу касания твоей головой моих колен; улавливать чуть заметные всполохи твоих полуопущенных в рассредоточенности ресниц; вовлекаться в ритм твоей груди, вдыхающей один со мной воздух, наполненный искрящимся сиянием сбывшейся мечты. ... И проживать свою сказку. Сказку-быль.

но.... пусть её руки навсегда останутся тонкими, пусть она каждый вечер кладет их тебе на плечи, пусть ерошит пальцами твои волосы и тыкается носиком тебе в щеку, пусть твой вдох совпадет с её выдохом, и пусть она уйдет, пусть она обязательно уйдет, везде оставив свой запах, везде-везде, от дивана до подъезда, после чего ты напишешь свою лучшую вещь и окончательно рассоришься с критиками... а потом.. а потом пусть они снимут с тебя кожу.. ты ведь уже согласен, Насими, не так ли? Верно, согласен, заранее согласен, на всю жизнь согласен, а потому — пусть снимают....

В интернете можно найти немало такого, от чего даже у видавших виды чертей волосы дыбом встанут.