Цитаты про забытых людей

Я ничего уже не жду, Да ничего и быть не может. Я к дому нашему иду В минуты грусти безнадежной. Мне ничего не изменить, Живут чужие люди в доме. Но что-то тянет позвонить, Набрать почти забытый номер.

Сидя здесь, одна в чужой стране, далеко от моей работы и от всех людей с которыми я знакома.. меня переполнили чувства. Как-будто я вспомнила кое-что. Кое-что, что я никогда не знала, и которое ждала. Но я не знала что это было. Возможно что-то забытое, или что-то такое, что я пропустила в своей жизни. Могу только сказать вам, что в одно и то же время я почувствовала и радость и печаль. Но не большую печаль. Я почувствовала, что я - существую. Да, существую.

Подтвердились новости о дерзком нападении на базовый склад КНА в Монтрозе. Хотя Сопротивление понесло тяжёлые потери, задание признано безусловным успехом. Храбрость и самопожертвование этих мужчин и женщин никогда не будут забыты, однако и наши враги тоже не медлили с ответом. Во всей зоне оккупации КНА повышает меры безопасности и принуждает население выдавать членов Сопротивления. Множество людей «пропадает», есть сообщения о пытках и казнях. Некоторых перспектива восстания пугает — они боятся репрессий и стука в дверь по ночам. Но свобода всегда доставалась нам дорогой ценой. Мы должны держаться вместе. Теперь или никогда. С вами был «Голос Свободы».

Я юн.Я юн, я многого не знаюЯ зауряден и особенный бываюЯ страсть не ощущал, влечения к дамамНо, одну женщину люблю - родную маму...Порой, покинуть город тянет сильноРодной, который воспитал во мне мужчинуОдной строки из книги про город великийХватит, дабы заманить меня в мегаполис дикийТуда, где люди бродят по мертвой природеГде миллионы жителей забыты Богом и закрыты в логовеГде каждый черствый эгоист, а если нет, то таким будетГде затуманен каждый разум, каждый из переплетов судебНет, я все-же очень юнЯ глуп, не стоит рваться в шумное местоМне ближе будет, дома у себя выпить чайкуА остальное все, не интересно, честно.

Похороните меня...Я думал это тайна. Откуда ты всё знаешь?Ведь просьбу ту - за плинтусом меня похоронить,Я вслух не произнёс. Ты память вскрыл, Санаев?Ты дважды влез в мой мозг! Ты зря играешь с ним!Записки на клочках в бездонные карманыРассованы затем, чтоб бережно забытьИ эту боль мечты. И это счастье раны...Сложи слова - луну достанет строчек нить.Во всю длину - узор огромной паутины.Воистину моей. До ужаса моей!И пыль на ней - моя! Тебе необходимоВ мой самый тайный храм согнать толпу людей?А впрочем - пусть идут. Все голые похожи.И ты совсем не бог. Такой же человек.И боль твоя пройдёт. Она уже проходит....На старые кресты ложится грязный снег...

 Я так устала терять людей, я так хочу в детство заплакав от того что стукнулась прижаться к маме. И все боль забыта. Вот только стукаться сердцем куда больней и с каждым разом на нем все больше трещин, больше ран. Даже упав на колени, я не забуду про гордость. 

Бойся остыть, бойся людей, а не врагов и якорей. Тени своей, забытой мечты, а не волков и темноты. Бойся терять близких друзей, а не клыков диких зверей. Будет с утра всё хорошо. Ну и, наверно, что-то ещё.

 Когда я был ребенком, то обстоятельство, что все попадают в рай, меня весьма удивляло. Стоило только подумать о всех людях, которые уже умерли, и становилось ясно, что рай перенаселен. Я почти сочувствовал Дьяволу, всеми забытому и заброшенному. В моем воображении он рисовался мне одиноким старым джентльменом, который целыми днями сидит у ворот, все еще по привычке на что-то надеется, а может быть, бормочет себе под нос, что, пожалуй, все-таки имеет смысл закрыть лавочку. Моя старая нянька, которой я однажды поведал эти мысли, выразила уверенность в том, что если я и дальше буду рассуждать в таком духе, то меня-то он, во всяком случае, заполучит. Должно быть, я был порочным ребенком. Но мысль о том, с какой радостью он встретит меня — единственное человеческое существо, посетившее его за многие годы, — эта мысль меня в какой-то мере прельщала: хоть раз в жизни я оказался бы в центре внимания. 

всегдашняя Россия или старая новьВот он город бездомных собак,Заблудившихся пьяниц в холодном ветру,Разделённый на метры, где крутят игруНедоступный банкир и последний беднякПо закону воров, до костей пропотев,Разукрасив свой танец неоновым светом…И звенит серебро, как звенят кастаньетыОпьянённых страстями блистательных дев.Освещён этот город огнём изнутри,Но в слепящем его фейерверке мне тошно…Сколько можно обманывать Небо!?

 Он принадлежал к людям, обладающим достаточно сильной волей, чтобы на время забывать об опасности, угрожающей им вечером или на следующий день. Поборов это беспокойство, они продолжают жить своей обычной жизнью. Только время от времени сердце их щемит от этой забытой угрозы. Они вздрагивают, спрашивая себя, в чем дело, затем вспоминают то, что они забыли. О да, — говорят они со вздохом, — это именно то. 

Бедные люди.Вот доля моя, ныне мелкий чиновник,И возраст уже говорит о своем.По Питеру дождик метет словно дворник,Аллеи покрыло осенним листом.Пишу вам письмо, свет мой дивный Варюша,Чернила ложатся движеньем пера.Пишу деликатно, задобрено, лучше,Стараюсь от сердца, что как никогда.О да, нежный ангел, вы зримо чисты,Сравнения нет между мною и вами.Вы есть возрожденье грядущей весны,Ответьте же Варя своими устами.Что значит быть маленькой и неприметной,Задавленной тяжкой рутиной судьбы?И сколько еще нам идти километров,Чтоб благо достать с неземной высоты?И ведомо каждому явно, открыто,Что бедные люди презренны всегда.К ним нет уваженья, нужда их забыта,Их ветошный парус трепещут ветра.Зачем же увез вас надменный помещик.Безудержно горе, запивший слезой.Звонит монотонно сердечный бубенчик,О жизни без Вари никчемно пустой.Посвящение Ф.М.Достоевскому (Бедные люди).