Длинные Цитаты про убитого

— Про то, что у него ранение в легкое, мне ничего не известно. Но, может быть, с перепугу У него было плохое сердце — От этого не истекают кровью Мы смотрим на вечернюю зарю. Пыхтя, подходит поезд и исчезает в черном дыму. Странно, думаю я, сколько убитых видели мы во время войны — всем известно, что два миллиона пали без смысла и пользы, — так почему же сейчас мы так взволнованы одной смертью, а о тех двух миллионах почти забыли? Но, видно, всегда так бывает: смерть одного человека — это смерть, а смерть двух миллионов — только статистика."Черный обелиск"

 Он думает над кем, какой идиотизм быть другом человека, который тебя совершенно не прикалывает. Это такой обычай или привычка. К Бегби привыкаешь, как к героину. И он не менее опасен. Согласно статистике, размышляет Рентон, у вас намного больше шансов быть убитым членом вашей же семьи или вашим близким другом, чем каким-нибудь посторонним человеком. Некоторые олухи окружают себя всякими психами, полагая, что они становятся от этого более сильными и менее уязвимыми для нашего жестокого мира, тогда как, на самом деле, верно обратное. 

Мертвые знаки.Иссиня черная Грусть смолянаяСтоит на дороге, накинула шаль.Идет ей на встречу, хромает больная,Вся обветшалая в битвах Печаль.Она потеряла в дороге Разлуку,Которая Горем убита была.Разлука, рожденная Горем и Мукой,Любила Поэта и этим жила.Поэт эти чувства познал и в тревоге-Он в мертвые буквы всю душу вложил.И знаки ожили. В конечном итогеОн высказал то, чем гордился и жил.И грусть отступила, исчезла, как дымка.Печаль и Разлуку с собой забралаПоэт продолжает трудиться над зыбкойСвоею работой без страха и сна.

Давно — отвергнутый тобою, Я шёл по этим берегам И, полон думой роковою, Мгновенно кинулся к волнам. Они приветливо яснели. На край обрыва я ступил - Вдруг волны грозно потемнели, И страх меня остановил! Поздней — любви и счастья полны, Ходили часто мы сюда. И ты благословляла волны, Меня отвергшие тогда. Теперь — один, забыт тобою, Чрез много роковых годов, Брожу с убитою душою Опять у этих берегов. И та же мысль приходит снова - И на обрыве я стою, Но волны не грозят сурово, А манят в глубину свою...

Из записной потертой книжки Две строчки о бойце-парнишке, Что был в сороковом году Убит в Финляндии на льду. Лежало как-то неумело По-детски маленькое тело. Шинель ко льду мороз прижал, Далеко шапка отлетела. Казалось, мальчик не лежал, А все еще бегом бежал Да лед за полу придержал... Среди большой войны жестокой, С чего — ума не приложу, Мне жалко той судьбы далекой, Как будто мертвый, одинокий, Как будто это я лежу, Примерзший, маленький, убитый На той войне незнаменитой, Забытый, маленький, лежу.

- Воин — убивает. Умело и быстро. — Зачем? — Чтобы выжить самому. Ремесло воина — умная ярость. — Да. Умная ярость. Чтобы убить — и выжить. И взять себе имущество убитого, или его женщину, или его коня — но не это главное. Главное — чтобы выжить самому. И поэтому сколько ни называй это убийство доблестью, умением, подвигом или подлостью, или еще чем — важно, что это тоже ремесло. Ему учат, им сохраняют жизнь, им отнимают жизнь, оно приносит пользу, им можно торговать, у него свои тонкости и навыки…

В тот вечер я с ужасом поняла: одно-единственное слово способно испортить всю жизнь. Ну, правда, слово было не абы какое – слово «нет», смертельное, убивающее все вокруг. Конечно, без него не обойтись, но с тех пор каждый раз, стоило мне его произнести, как я слышала свист пули у самого уха. Ковбои на Диком Западе, подстрелив врага, делают зарубку на прикладе ружья: сколько зарубок, столько убитых. Если и у слов есть такие списки, то «нет» по числу трупов стоит в нем на первом месте.

Защита...Я выйду во поле чистое,Я выйду во поле ратное!Вспомнить героев лица,Услышать рассказ булатный...Кровью земля пропитана,Кровью налит каждый куст,Я не боюсь убитых,Я позабыть боюсь!Ветер расскажет о смерти,Дождь смоет раны оков,Как мы ,забыв о вере,За жизнь продавали Отцов...Память кипящая в венах,Память мешает спать,И даже в латах изменыОт прошлого не убежать...Шепот ушедших когда-то,Шепот хранивших покой ...Прострелянные бушлаты -Защита для нас с тобой....

Если бы в людях не сидел страх быть убитым или покалеченным, человечество истребило бы себя еще на заре своего существования. Но, по-моему, трус не тот, кто боится, а тот, кто не делает шаг. Если вы на войне, значит вы уже сделали этот шаг. Второй шаг вы сделаете, если захотите вернуться сюда. И если вы добровольно вернулись-таки на войну, похоже, с вами что-то не так. Может, вам лучше записаться в группу любителей экстремального туризма?..

— Pulvis и umbra sumus. Это строка из Горация. Мы — прах и тень. Подходит этому месту, как вы считаете? — поинтересовался Уилл. — У охотников на демонов короткая жизнь. Почти все мы умираем молодыми, а оставшиеся в живых сжигают тела убитых, чтобы очистить их в прямом смысле этого слова. Очень скоро память о нас теряется в густой тени истории, и в книге мира не находится для нас и строчки. Люди даже не помнят о нашем существовании...

Русская смута — это не бесконечные совещания в штабах и не ужины в хороших ресторанах, как показал те события советский кинематограф. Русская смута — это безумие штыковых и кавалерийских атак, ежедневно тысячи убитых, расстрелянных, повешенных, зарубленных, сожженных. Русская смута — тотальная война на уничтожение, без пощады не только к врагу, но и к себе. В ней жестокость, пусть даже и патологическая, была нормой.

Оружие.оружие разное Бог дал в руки,и разным учил Сатана приёмам,одной наградив нас мечтой и мукой,и схваткой.заранее обречённые,мы словно моральные альбиносы...нешуточным чем-то с тобой фехтуем.любовь твоя - меч обоюдоострый,порвёт в лоскуты темноту густую.смерть ближе и ближе, всего полшага,лишь миг - и убиты, неосторожные.любовь моя - какбез эфеса шпага,её безопасно взять невозможно.