Цитаты про маленький город

Маленькие истории, без конца повторяясь в большом городе, пишут большую историю повседневности.

Она знала, что держит «Клёны» в своём маленьком кулачке, и что, если она разожмёт его, всё рухнет, поедет, поползёт, обернётся бесстыдной изнанкой театрального задника — так перепуганный пассажир держит кулак крепко сжатым, когда самолёт попадает в тучи и начинает неловко переваливаться с боку на бок. Пассажир-то знает, что только его желание приземлиться, остаться живым, увидеть черепичные крыши города и серую посадочную полосу аэропорта держит эту бессмысленную железную коробку в воздухе, только его жадное желание, только его.

 Она считает родной город пресным и серым, На привязи у чувств остатки её веры, Он уже не враг, но ненавистный друг, Но звук его голоса, её любимый звук. Она не верит в принцев, она не верит в сказки, Она не принимает близко его ласки, И ей плевать на обещания и свои слёзы, Её сердце не склеить, уже слишком поздно. Лишь за рулем по трассе чувствует себя счастливой, Рисует планы со светлой перспективой, Сегодня его звонки остались без ответа, Маленький глоток свободы, как много света. Дорога, музыка, её душа лишь и не кается, А что-то напевает и грустно улыбается, Ей не редко кажется, что так легко сойти с ума, Из города в город – она одна. 

В маленьких городах секретов не бывает. Что-то обязательно всплывёт. Иногда это как родник: он просто выбивается из-под земли, и никто не знает откуда он взялся.

Тихо сияющий «Вид Дельфта» Марсель Пруст считал самой прекрасной картиной на свете (один из его героев умер, разглядывая на этом полотне кусочек желтой стены). Та совершенная гармония, которую Вермеер находит в воде, небе, зданиях, белых облаках, серых тучах, маленьких людях и лучах не попавшего на полотно солнца, заставляет стоять перед этой картиной и смотреть, смотреть, смотреть, постепенно проваливаясь в воображаемый старый Дельфт (я обегал этот город в поисках той самой точки, с которой Вермеер писал свое полотно, — и вроде бы нашел ее).

Когда ветер окончательно разогнал тучи, они пошли к тележке, и скинули полиэтилен, и взяли одеяла и все необходимое для сна. Поднялись на вершину холма и устроились на сухой земле под выступом, а после он сидел, обняв мальчика, стараясь его согреть. Закутавшись в одеяла, смотрели, как надвигается непроницаемая темнота. Силуэт города растворился в ней, будто привидение, и он зажег маленький ночник и поставил его с подветренной стороны. Потом они спустились к дороге, и он взял мальчика за руку, и они пошли на другой склон холма, где дорога добиралась до самого верха, откуда еще можно было разглядеть погружающуюся во мглу местность к югу. Долго стояли в своих одеялах на ветру в надежде увидеть свет костра или лампы. Ничего. Только тусклое пятно света их ночника. Затем вернулись обратно. Костер не разжечь — все отсырело. Пришлось съесть скудный ужин холодным и улечься, пристроив лампу между собой. Он захватил книжку для мальчика, но тот слишком устал.

Как бы ни билась жизнь о разлуки и встречи, Что б ни случалось в мире, разном и странном, Каждое сердце Санкт-Петербург подлечит, В каждой душе закроет былые раны. Каждый гордится быть Петербурга частью, Маленьким лучиком теплым в гранитном холоде. Это какое-то необратимое счастье - Жить в Петербурге, в нашем любимом городе.

 Юмор — почти всегда замаскированная злость, подумал я, но в маленьких городах к маскировке относятся спустя рукава. 

Да иди ты тоже к черту, и тебя и меня к черту. К черту весь этот город и всех, кто в нем живет. К черту этих всех продавцов авторучек, что вечно снуют между машинами и улыбаются за моей спиной. К черту этих мойщиков окон, этих грязных, что пачкают машину, идите к чертовой бабушке, найдите нормальную работу. К черту индусов, что вышивают по улицам в замызганных тачках, насквозь провонявшимися соусом карри, который преследует тебя целый день. К черту террористов в драных спортивках, чтобы все ОБОСРАЛИСЬ! К черту ***астов из Челси, со всеми их масляными мышцами, которые шатаются за ручку в моих парках и на моих тротуарах и трясут своими членами на 35-м канале. К черту корейских баб с их пирамидами фруктов по нереальным ценам, со всеми их тюльпанами и розами, завернутыми в пластик, 10 лет в стране и до сих пор не бельмеса по-английски.

 Чаще всего люди покидают маленький город, чтобы мечтать туда вернуться. А другие остаются, чтобы мечтать оттуда уехать. 

 Разница между большими и маленькими городами есть в любой стране. Но только в России она выглядит так, будто в одной стране живет два совсем разных народа. 

 мы были вместе. я забыл весь мир. я забыл все пространство вокруг. с каждым днем, с каждым часом я улыбался лишь от того, что вспоминал твою улыбку. а ты удивлялась как среди всех, ты была со мной. мы были вместе. ради тебя я начал читать книги, писал стихи, дышал с тобой одним воздухом, играл мысленные этюды ночью, полюбил сладкое еще больше. мы были вместе. слаще и нежнее тебя, не было никого на свете, каждой клеткой, каждым кусочком кожи каждым прикосновением я доказывал свою любовь к тебе. мы были вместе. ты научила меня всему, научила меня самому главному — ценить то, что у тебя есть и никогда не тратить время попусту. ты научила меня любить. мы были вместе. я обожал твои плечи, твой силуэт был моим самым любимым портретом твои губы были самые родные руки отражали всю легкость этого мира в такой маленькой планете в таком неясном городе все слова на витринах магазинов на крыше в взмахах крыльев птиц в голосах людей сливались в одно слово — ты. мы были вместе.