У Вас есть интересная цитата?
Поделитесь ею с нами!
Отдаю ей все больше труда. От обиды старею над ней. Все не то, не к тому, не туда, Приблизительней, глуше, бледней. Я себе в утешенье не лгу, Задыхаясь в упреке глухом. Больше знаю и больше могу, Чем сказать удается стихом. Что случилось? Кого мне спросить? Строй любимых моих и друзей Поредел... Все трудней полюбить. Что ни старше душа, то трудней.
А знаешь, с тобой мне вспоминаются все стихи, которые когда-либо трогали меня..
Смертные люди свои мерзкие поступки достойными считают, своих непристойных детей добронравными представляют, как поэты, которые дурные стихи слагают. Ведь это детища их — и дети, и стихотворенья. Плохи они или хороши, но их творцу они кажутся хорошими. Разумные так не поступают, они ничего не преувеличивают, не умаляют, все в естественном виде воспринимают.
В героической советской стране передовые идеи и машины всегда ценились дороже человеческой жизни. Ежели советский человек, погибая, выручал технику из полымя, из ямы, из воды, предотвращал крушение на железной дороге — о нем слагались стихи, распевались песни, снимались фильмы. А ежели, спасая технику, человек погибал — его карточку печатали в газетах, заставляли детей, но лучше отца и мать высказываться в том духе, что их сын или дочь для того и росли, чтоб везде и всюду проявлять героизм, мужеством своим и жизнью укреплять могущество советской индустрии — его и на кине так показывают: отвалилось колесо — без колеса едет, провалится мост — он по сваям шпарит, да еще с песней: «Как один человек, весь советский народ...»
Энтомолог.Мне б завернуться в коконы одеял,Мне б притвориться спящей ,немой , глухой.Ты ненавидишь бабочек рококо,Предпочитая простеньких мотыльков.Что застревают в рамах между окон.Ты их вставляешь в рамки своих стихов.Крылышки, лапки , голову с хоботком.Ты- энтомолог - это стезя твоя.Как не приесться, трогает новизна??Бабочки плачут, с них вытирают пыль.Завтра доставят редкостный экспонат,Как бы его котенок твой не разбил.Что по гардинам лазает высоко,Снимешь обертку, выставишь на рояль,Бабочку в стиле позднего рококо,Что завернулась в коконы одеял, Что притворилась спящей, немой , глухой.В моде- модерн, недолго ей тут стоять.
Ручей стихов, Поток любви летучей, Куда стремитесь вы, в какую даль? Ведь даже день, не омраченный тучей, - Для вас лишь кубок, где на дне печаль.
А ведь действительно, - ПАТРИОТИЧЕСКИЕ СТИХИ!!!:)))Болит башка и ломится по швам...Куда не плюнь в квартире стыд и срам...И на работу я давно уже проспал...Соседствует помада и фингал...Я выгляжу сейчас довольно глупо.Вчера какой-то странный был финал.Затушенный окурок в чашке с супом,И там же мой мобильный телефон...Ещё надеюсь, - вдруг всё ЭТО сон, А лучше-б умер, я и так воняю трупом...Прощай весь Мир! Я был в тебя влюблён.И вам, Друзья, хотел давно признаться...Врубите траурный музон!..Уже неделю на рыбалке расслабон...Прощайте! Я пошёл домой, - сдаваться...
Песни и стихи состоят из того же материала, что и души; они проникают из мира в мир почти беспрепятственно.
Когда бы мог весь свет узнать, Что жизнь с надеждами, мечтами Не что иное как тетрадь С давно известными стихами.
Если форма и готова, Знай, поэт, стихи пусты До тех пор, покуда ты Мыслью не наполнил слово. Есть слова – как облаченье, Под которым тела нет. Сердце дрогнет им в ответ, Но, увы, лишь на мгновенье. Наподобие трещотки Стих по рифмам застучит, И хоть он мастеровит, Жалок век его короткий.
СветСидел я молча у окна Мне свет светил в окно слегка Мне этот свет больную душу грел Ведь свет знает,что Серый заболел Сидел я молча и слегка Накрывала меня великая тоска Свет помог мне тогда Когда тоска прошла мимо веска Весок не бритый мой Хотел тишину и покой Водой помыл я его И смыл осадок свой седой Я был согрет, было тепло Согреет свет и грязное стекло Было шумно...была ты.. Хотя нет,был я и четыре стены. Пришел Иван и попросил его упомянуть в стихе Так уж и быть,упомяну в одной строке Он не стекло и даже не свет Он же человек,а не предмет Впрочем продолжу мысли о свете я ..Мои мысли прокисли от того Что от света мне стало на душе легко Поэтому конец.Он вылечил меня. p.s.мандец.. дожил,лечусь светом и отражением в окне,силуэтом осталось сесть на огурец ну тогда это точно мандец был бы конец.
Жутко — и безумно красиво — стоять наедине с чистой стихией, каждой частицей своего существа ощущая ее дикую, неукротимую мощь, для которой ты — всего лишь еще одна снежинка
Свои стихи не нравиться, не могутСвои стихи не нравиться, не могут,Я Вам серьезно это говорю,И, если, даже с рифмой плохо,«Все хорошо», упрямо вновь твержу,И, если тема слабовата,Хочу, ее я дальше развивать,И, если, речь моя чуть простовата,Не хочется ее мне усложнять.Коряв язык? И мало слов в запасе?Риторике не обучали нас.Такое чувство, будто снова в школе,Я записалась в самый первый класс.Март 2012г.
Ответ любимой Санди, которая не любит обижать старичковСанди! Я сделал непредвзятый разбор Вашего стиха "Не золушка", который больше не стих в нормальномпонимании, а белый стих, правда естьпару настоящих рифм.Санди, дорогая, так приятно, что Вы "порой бываете золотистой" Я рад, что "Ваш русский муж -...Лягушку отогревший до царевны", т.е. Вы из лягушки превратились в царевну. Как тут не порадоваться!А потом пишите: "В убогом платье, в городишке душном, В болоте быта тяжко быть царевной, Но яведь тоже - русская лягушка" Какая жалость, что за причина, что Вы снова стали лягушкой при муже-почти Иване-царевиче. Что-то здесь с логикой как-то не того. Правда, у профессионалов это бывает, особенно, у молодых.Теперь меня покорили Ваши "профессиональные" рифмы - одна другой "лучше"!"ТЕЛЕ - ЦАРЕВИЧ", "ЗОЛОТИСТОЙ - ПРИНЦАМ", "БЕССТЫДНОЙ - ВИДЕ", "ДУШНОМ - ЛЯГУШКА"Куда там Пушкину и Есенину до Ваших "рифм"!
Она глубоко вдыхала запахи разлагающейся беллетристики, распадающейся истории и забытых стихов и впервые заметила, что комната, полная книг, пахнет как десерт: сладкая закуска из инжира, ванили, клея и сообразительности.
Когда мне портит кровь упрямый кредитор, Я лишь сложу стихи — и бешенство пропало. Когда я слышу брань вельможного нахала, Мне любо, желчь излив, стихами дать отпор. Когда плохой слуга мне лжет и мелет вздор, Я вновь пишу стихи — и злости вмиг не стало; Когда от всех забот моя душа устала, Я черпаю в стихах и бодрость и задор. Стихами я могу слагать хвалы свободе, Стихами лень гоню назло моей природе, Стихам вверяю все, что затаил в душе.
Флаги и ленты постпраздников. АП-58.“В лентах заношенных бантиков.Ласковы и обаятельны –Пули для глупых романтиков.”Ren FoxЭто случится потом.Строчки не будут скакать.Трезвый расчет на отмеренных временем лицах.После стихов твоих, мыслей твоих,Так удивительно спится…Тело над бездною слов пляшет последнее па.Резкая горечь потерь навсегда искалечит нутро.Это попытка очнуться…Резко.Стилетом в бедро.Вдаль от цветной мнимой милости.Ниже придуманной близости.Где то внизу извалявшись в пыли в ожиданье дождя…Плачут скрипуче-поношеноФлаги и ленты постпраздников,Смятые рюши терзают опять музыкальные пальчики…В путь провожают стихиЯсноглазые стройные мальчики. архивы 2011г.
Самый лучший способ писать стихи — позволять вещам становиться туда, куда они хотят.
Не пожелаю поэту бессмертия. Стихи перестанет писать. Отложит на завтра.
Нас больше нет....По тротуару, вдоль витрин,Сквозь сотни мимолетных лиц,неся в себе бурю лавин, слезой струящихся с ресниц...Иду, с поникшей головой, едва ступая по земле...Несется прошлое рекой, смывая память о тебе.Нет сеточки смешливых глаз, твоих запутанных волос....Нет больше мира, и нет Нас. Ты умерла...и я уйду.Зачем цветы, к чему стихи, и для кого цветет сирень?..И для чего теперь мечты?..Все кончено. Закрылась дверь. Оставив, позади себя, любимый образ теплых глаз. И льется капелькой дождя весь смысл, тогда звучавших фраз. Прости, за то, что не смогла болезнь коварную прочесть в твоих зрачках, и...пустота...молитв, которых уж не счесть. И каждым утром, с пробужденьем, я буду проклинать ТЕБЯ, за то,что Ты забрал ЕЕ, оставив без души меня! Терзай, несправедливый бог! Мне все равно, меня уж нет. У каждого наступит срок, когда на жизнь придет запрет. Тогда уж не чем будет крыть...Не в силах разлучить ты нас.
— Вы понимаете слова? — Я вас любил.. — романс на стихи Пушкина. — Вы знаете русский? — Так, насколько меня обучил ему Морозов. Главным образом ругательства. В этом смысле русский — просто выдающийся язык.
ЗимаЭтот стих я написал в 90-х годах,но он до сих пор актуален! :)Нас в России с детства учат быть покорными рабами! Быть слепыми и глухими с крепко сжатыми зубами.Телевизор без умолку сыпет умные слова: ". Демократия, свобода и гражданские права" . Сверху всё у них красиво .. по-тихоньку жизнь идёт . У народа пухнут уши, а у них растёт живот Скоро начнутся выборы, им на это наплевать .. сколько надо, столько будет голосов у них опять. Наберут цистерну спирта и пойдут по деревням, избиратели нажрутся, будут верить всем словам. Выборы пройдут успешно, депутаты веселы .. бесконечно будут рады, что места у них целы. Можно начинать по-новой вместе воротить дела, открывать счета на Кипре и качать свои права. А народ у нас хороший, верит в сказки до сих пор .. Что не сунешь-всё проглотит, хоть конфетку, хоть топор .. От получки до получки так и будет жить страна, если не случится чуда, не закончится зима!
При таком-то таланте главное - не начать сочинять стихи.
Хорошее стихотворение-это стихий творение! (из цикла"Рифмопись").
Разбор стиха "Юному близкому другу" С. ЗыряновойСанди! Только правдивый показ Ваших НЕСУРАЗНОСТЕЙ:1.Если разговор идёт о ЮНОМ ДРУГЕ, токак может у него:"Чуть заметный намёк от сединНа виске паутинкой пророс"Седина начинает появляться после СОРОКА лет, но это уже не ЮНЫЙ ВОЗРАСТ.2. А эти две строчки - набор НЕСУРАЗНОСТЕЙ:"И вдвоём - как спасательный буйНа волнах одинокой судьбы"Если это Ваш друг, то ОДИНОКОЙ СУДЬБЫ не может быть.Как эта ОДИНОКАЯ СУДЬБА может бытьСПАСАТЕЛЬНЫМ БУЕМ?.Так этот Ваш стих больше ТРОЙКИ незеслуживает, да и то с НАТЯЖКОЙ!
Лучшие Цитаты про стихи подобрал Цитатикс. Собрали их 1151 штук, они точно увлекательные. Читайте, делитесь и ставьте лайки!
Будоражит общественность. Общественность в шоке. Естественно общественность обобщает. По-мнению общественности это глубоко символично, что общество столь разнолико.
