У Вас есть интересная цитата?
Поделитесь ею с нами!
Теперь к своим достоинствам ты смело добавляешь: мои стихи, широкие бедра, запах жасмина от мокрых волос, протяжную теплоту бледных рук, вздохи на завтра, скорбь от разлук. И одну необратимость, что жжет до крови: во мне слишком много чистой любви. К которой ты не готов.
Стихи – как щекотка: кому-то от них смешно, А кто-то от них возбуждается и вздыхает. Другой их боится и злится горячо, А кто-то стихов вообще не замечает. Кого-то стихи раздражают, кого-то нет, Бывает, что боль причиняют вместо веселья. Но если меж строчек запрятан лучистый свет, Они обязательно нежно тебя согреют.
С морской стихией мир сравнив, заметишь вскоре: сперва прилив, потом отлив — весь мир как море.
Красуйся, град Петров, и стой Неколебимо как Россия, Да умирится же с тобой И побежденная стихия.
... Статистика поздних браков показывает их относительную недолговечность. К тому же программа пожилых влюбленных довольно ограничена — они бренчат на гитаре, дарят цветы в корзинах, поют цыганские романсы и в лучшем случае декламируют стихи. Словом, бремя возраста довлеет над ними полностью.
— Маяковский! Ваши стихи не греют, не волнуют, не заражают! — Мои стихи не печка, не море и не чума!
Стихи ведь не то, что о них думают, не чувства (чувства приходят рано), стихи – это опыт. Ради единого стиха нужно повидать множество городов, людей и вещей, надо понять зверей, пережить полет птиц, ощутить тот жест, каким цветы раскрываются утром. Надо вспомнить дороги незнаемых стран, нечаянные встречи, и задолго чуемые разлуки, и до сих пор неопознанные дни детства, родителей, которых обижал непониманием, когда они несли тебе радость (нет, та радость не про тебя), детские болезни, удивительным образом всегда начинавшиеся с мучительных превращений, и дни в тишине затаившихся комнат, и утра на море, и вообще море, моря, и ночи странствий, всеми звездами мчавшие мимо тебя в вышине, – но и этого еще мало. Нужно, чтобы в тебе жила память о несчетных ночах любви, из которых ни одна не похожа на прежние, о криках женщин в любовном труде и легких, белых, спящих, вновь замкнувшихся роженицах.
Мне юный март принёс весну в ладонях. Февральский снег почти сошел на нет. В унылом беспорядке межсезонья - В политике и выборах инет. О кандидатах спор идёт в народе: Тот коммунист, а этот казнокрад. Но президент приходит и уходит… Есть что-то поважнее во сто крат. И хоть сейчас не злободневна тема, И лирика сегодня не в чести, Пишу Любовь (прости меня богема). Сентиментальность, критик, мне прости. Я знаю, нежность пресыщает тоже. Тогда к ней равнодушы и глухи… Но с каждым днем одно всё чаще гложет: Уйдет Любовь - во мне умрут стихи.
Наша жизнь — это противостояние двух стихий. Я беру тебя, приходя с огнём и мечом. Я смотрю, как в твоих глазах пылают сожжённые мною города, я слышу в твоём смехе крики воронья над полем битвы, я наблюдаю, как знаменами проигравших падает на пол одежда... Я беру тебя, приходя со словом. Я вью вокруг тебя интригу медленной эротики, я шепчу в твоё ухо горячие оттиски обнажённой интимности, дрожью струящиеся по твоей коже... Я беру тебя, приходя с любовью. Я целую твоё тонкое запястье и прижимаю к себе, любуясь мерным соавторством такта сердец, я провожу кончиками пальцев по твоей спине, ловя губами дождинки сбившегося дыхания... Я беру тебя, приходя с первым снегом и шелестом листопадов, я беру тебя, приходя с россыпью звёзд и прозрачно розовым рассветом, я беру тебя, приходя... Наша жизнь — это противостояние двух стихий. Наша жизнь — это единство двух стихов, это созвучие двух песен... Наша жизнь — это мы, бесконечно отражённые друг в друге.
В хороших стихах пробелы между строфами столь же важны, как и строки.
Наряду с землей, водой, воздухом и огнем, деньги - суть пятая стихия, с которой человеку чаще всего приходится считаться.
Уметь писать стихи также не значит еще быть поэтом: все книжные лавки завалены доказательством этой истины.
Сочинение плохих стихов делает человека намного счастливее, чем чтение самых распрекрасных стихотворений.
Он устал. Просто устал. Словно бы все время здесь он шел и шел против течения, тяжелые волны сбивали с ног, а неровное дно заставляло запинаться, норовя бросить на колени. И только стало казаться, что напор стих, только он остановился, пытаясь отдышаться, как пришла новая волна, выше и сильнее предыдущих, и накрыла с головой. Он устал. Захотелось просто, чтобы все прекратилось. Упасть под напором ледяной воды, сдаться, уйти на дно. Смириться. Умереть. Не слышать ничего больше, кроме шума воды, и криков птиц.
***Прости за то что я тебя люблю,За то что снишься мне ночами,За этот стих,и за нелепое молчаньеКогда опять звоню тебе.Как воздух ты,как сладкий сонв тебя безумно я влюбленВ тебя мое спасенье и страданье.Всю нежность и тепло готов отдать тебеНи капли нет прося взаменВсю боль твою готов я взять себе ,Лишь бы ты только на меня взглянула.Ты как звезда на небосводе!Так близко но так далеко.Ты словно воздух для меняЛюблю безмно я тебя.....
Маруся, Мария и дальше по сути - богиня...Маруся, Мария и дальше по сути - богиня земная,Своей красотой, мужчин превращаешь ты в прах!И даже судьбу, нулевую с тобой, сознавая,К тебе я плыву, как корабль, на всех парусах!Сгорать от любви, достойный поступок мужчины,И пусть не всегда итог - два красивых кольца,Залью я свой стих, вместо масла, подставлю лучину,И чаше любви той гореть в сердцах, без конца!
Страшно, когда тебе внутри восемнадцать, когда восхищаешься прекрасной музыкой, стихами, живописью, а тебе уже пора, ты ничего не успела, а только начинашь жить!
Рождение Нового мира (белый стих)Я видела, как мир распадается на тысячи осколков цвета бездны,Застывших бликами в ожидании дыхания черной дыры.В каждом осколке проблеск света, затонувший в тьме безысходностиОн стремится к свободе, но кто отпустит узника вечных сетей.Бездна сжимала мириады осколков, будто горло загнанного зверяВ краю уныния, где вступают в сражение силы бытия.Слух разъедает желчь диссонирующих созвучий брязчания доспеховШепота отчаянного крика, эха изнеможенной тишины.Редкие вспышки света, вырвавшиеся из тьмы, тут же тонули в пучине – Блики пламя жизни, обреченные на бесконечную борьбу.Вселенский свет поистине велик, но пустота порой бывает сильнее…Она овладевает всем, что дорого, обрекая на время.Бесконечные попытки ежесекундно воспламеняющейся искры,Возникающей всякий раз с новой силой. Величие малого.Луч огня, пронзающий пропасть в жажде свободы. Так рождается новый мирОднажды он распадется на тысячи осколков цвета бездны…
Ответ в майле!!!Откуда? Такая печаль, в твоих стихах и словах?Спросила ты:Это уже стиль,Оточенный годамиЯ не слежу, за тем что, я пишу Слова мне посланы богамиЯ этим лишь, одним дышу,Всё остальное убивает,Разрушая всё, чем я живу….Никто об этом, не узнаетЛишь только, редкие мгновенья Когда открою душу, с сожаленьемНо это бывает, не часто И редко бывает счастье!!!SeregaVSS 29.11.2011 02:03:23
Чтоб истинно звучала лира, Ты должен молчаливым быть, Навеки отойти от мира, Его покинуть и забыть. И Марс, и Эрос, и Венера, Поверь, они не стоят все Стиха ослепшего Гомера В его незыблемой красе. Как математик логарифмы, Как жрец законы волшебства, Взлюби ненайденные рифмы И необычные слова.
Я сквозь смуту русских бед Пронёс стихов миниатюрный том, Который был мне словно амулет, А, может быть, и спас меня потом...
Кроме того, его пророчества всегда неприятно поражали обилием конкретных подробностей. Настоящие пророки так не пишут. Пророчества должны выглядеть туманными и неоднозначными, а излагать их надлежит архаическим языком, лучше в стихах — этим стилем Афанасий так и не смог овладеть.
Мысль поэта, облеченная в стих, подобна бриллианту в руках опытного ювелира — или осетру, привольно расположившемуся на заливном блюде.
Истинный мир — невидим, неосязаем, неслышим, не имеет вкуса и запаха. Истинный мир есть движение разума. Начальная и конечная цель этого движения непостигаема. Разум есть материя, более твердая чем камень, и более быстрая чем свет. Ища покоя, как всякая материя, разум впадает в некоторый сон, то есть становится более замедленным, что называется — воплощение разума в вещество. На степени глубины сна разум воплощается в огонь, в воздух, в воду, в землю. Из этих четырех стихий образуется видимый мир. Вещь есть временное сгущение разума, подобно круглой молнии, в которую уплотняется грозовой воздух. В кристалле разум находится в совершенном покое. В междузвездном пространстве разум — в совершенном движении. Человек есть мост между этими двумя состояниями разума. Через человека течет поток разума в видимый мир. Ноги человека вырастают из кристалла, живот его — солнце, его глаза — звезды, его голова — чаша с краями, простирающимися во вселенную. Человек есть владыка мира.
Остановись, прохожий!Почитай же ты мои стихи!Здесь. Сейчас. Пока никто не видит.Пусть другие будут к ним глухи!Почитай же их, пока мной видим…Прикоснись руками к теплой мгле,Что опять в слова я облачила,И побудь мгновенье близким мне…Ведь никто не видит - в этом сила.Я хотела б, может быть, сейчас,Чтобы эти строчки были правдой…Только ложью разделили нас.Только нежность глаз была отравой.Как слезам поверить на щекахИ теплу чужих тисков-ладоней?Как поверить впадинам-глазам,Что в своем отчаянии потонут?Почитай, прохожий, только раз...Я потом уйду в потоках многих,Столь похожих на меня …СейчасЯ займу твой миг дыханьем строчек…Я займу всего лишь только разТвоего ума миры стихами…Ты побудь со мной сейчас. Сейчас!Надышись чужой мечты парами!
Лучшие Цитаты про стихи подобрал Цитатикс. Собрали их 1087 штук, они точно увлекательные. Читайте, делитесь и ставьте лайки!
— Случилось то, чего не должно было случиться, если бы мы — любили
