Цитаты про стихи

Добро должно быть с кулаками. С клыками, острыми рогами, Копытами и с бородой. Огнем дыша, бия копытом, Колючей шерстию покрыто, Оно придет и за тобой! Ты слышишь — вот оно шагает, С клыков на землю яд стекает, Хвост гневно хлещет по бокам. Добро, зловеще завывая, Рогами тучи задевая, Все ближе подползает к нам! Тебе ж, читатель мой капризный, Hоситель духа гуманизма, Желаю я Добра — и пусть При встрече с ним мой стих ты вспомнишь, И вот тогда глухую полночь Прорежет жуткий крик: «Hа помощь!» А дальше — чавканье и хруст...

... Статистика поздних браков показывает их относительную недолговечность. К тому же программа пожилых влюбленных довольно ограничена — они бренчат на гитаре, дарят цветы в корзинах, поют цыганские романсы и в лучшем случае декламируют стихи. Словом, бремя возраста довлеет над ними полностью.

Стихи ведь не то, что о них думают, не чувства (чувства приходят рано), стихи – это опыт. Ради единого стиха нужно повидать множество городов, людей и вещей, надо понять зверей, пережить полет птиц, ощутить тот жест, каким цветы раскрываются утром. Надо вспомнить дороги незнаемых стран, нечаянные встречи, и задолго чуемые разлуки, и до сих пор неопознанные дни детства, родителей, которых обижал непониманием, когда они несли тебе радость (нет, та радость не про тебя), детские болезни, удивительным образом всегда начинавшиеся с мучительных превращений, и дни в тишине затаившихся комнат, и утра на море, и вообще море, моря, и ночи странствий, всеми звездами мчавшие мимо тебя в вышине, – но и этого еще мало. Нужно, чтобы в тебе жила память о несчетных ночах любви, из которых ни одна не похожа на прежние, о криках женщин в любовном труде и легких, белых, спящих, вновь замкнувшихся роженицах.

Наша жизнь — это противостояние двух стихий. Я беру тебя, приходя с огнём и мечом. Я смотрю, как в твоих глазах пылают сожжённые мною города, я слышу в твоём смехе крики воронья над полем битвы, я наблюдаю, как знаменами проигравших падает на пол одежда... Я беру тебя, приходя со словом. Я вью вокруг тебя интригу медленной эротики, я шепчу в твоё ухо горячие оттиски обнажённой интимности, дрожью струящиеся по твоей коже... Я беру тебя, приходя с любовью. Я целую твоё тонкое запястье и прижимаю к себе, любуясь мерным соавторством такта сердец, я провожу кончиками пальцев по твоей спине, ловя губами дождинки сбившегося дыхания... Я беру тебя, приходя с первым снегом и шелестом листопадов, я беру тебя, приходя с россыпью звёзд и прозрачно розовым рассветом, я беру тебя, приходя... Наша жизнь — это противостояние двух стихий. Наша жизнь — это единство двух стихов, это созвучие двух песен... Наша жизнь — это мы, бесконечно отражённые друг в друге.

Наряду с землей, водой, воздухом и огнем, деньги - суть пятая стихия, с которой человеку чаще всего приходится считаться.

Уметь писать стихи также не значит еще быть поэтом: все книжные лавки завалены доказательством этой истины.

Сочинение плохих стихов делает человека намного счастливее, чем чтение самых распрекрасных стихотворений.

Он устал. Просто устал. Словно бы все время здесь он шел и шел против течения, тяжелые волны сбивали с ног, а неровное дно заставляло запинаться, норовя бросить на колени. И только стало казаться, что напор стих, только он остановился, пытаясь отдышаться, как пришла новая волна, выше и сильнее предыдущих, и накрыла с головой. Он устал. Захотелось просто, чтобы все прекратилось. Упасть под напором ледяной воды, сдаться, уйти на дно. Смириться. Умереть. Не слышать ничего больше, кроме шума воды, и криков птиц.

***Прости за то что я тебя люблю,За то что снишься мне ночами,За этот стих,и за нелепое молчаньеКогда опять звоню тебе.Как воздух ты,как сладкий сонв тебя безумно я влюбленВ тебя мое спасенье и страданье.Всю нежность и тепло готов отдать тебеНи капли нет прося взаменВсю боль твою готов я взять себе ,Лишь бы ты только на меня взглянула.Ты как звезда на небосводе!Так близко но так далеко.Ты словно воздух для меняЛюблю безмно я тебя.....

 Моим стихам, написанным так рано,Что и не знала я, что я — поэт,Сорвавшимся, как брызги из фонтана,Как искры из ракет, 

Маруся, Мария и дальше по сути - богиня...Маруся, Мария и дальше по сути - богиня земная,Своей красотой, мужчин превращаешь ты в прах!И даже судьбу, нулевую с тобой, сознавая,К тебе я плыву, как корабль, на всех парусах!Сгорать от любви, достойный поступок мужчины,И пусть не всегда итог - два красивых кольца,Залью я свой стих, вместо масла, подставлю лучину,И чаше любви той гореть в сердцах, без конца!

Рождение Нового мира (белый стих)Я видела, как мир распадается на тысячи осколков цвета бездны,Застывших бликами в ожидании дыхания черной дыры.В каждом осколке проблеск света, затонувший в тьме безысходностиОн стремится к свободе, но кто отпустит узника вечных сетей.Бездна сжимала мириады осколков, будто горло загнанного зверяВ краю уныния, где вступают в сражение силы бытия.Слух разъедает желчь диссонирующих созвучий брязчания доспеховШепота отчаянного крика, эха изнеможенной тишины.Редкие вспышки света, вырвавшиеся из тьмы, тут же тонули в пучине – Блики пламя жизни, обреченные на бесконечную борьбу.Вселенский свет поистине велик, но пустота порой бывает сильнее…Она овладевает всем, что дорого, обрекая на время.Бесконечные попытки ежесекундно воспламеняющейся искры,Возникающей всякий раз с новой силой. Величие малого.Луч огня, пронзающий пропасть в жажде свободы. Так рождается новый мирОднажды он распадется на тысячи осколков цвета бездны…