Цитаты про шторм

 — Чувак, ты ничего не знаешь о женщине, на которой женишься! — Ты с ума сошел, я очень хорошо ее знаю! — Какого цвета у нее глаза? — Цвета океана после шторма. — И это? — Эм… прекрасно! 

Понимаешь, настоящий путь никогда не бывает движением по прямой. Это тебе не поездка на амобилере на ярмарку в Нумбану. Нет движения вперед, нет пункта назначения, в который надо прибыть. Это куда больше похоже на прогулку по берегу океана в шторм. Одна волна сбивает тебя с ног и уносит тебя в открытое море, а другая выбрасывает на берег. Нет никакой цели, никакой Нумбаны, никакой ярмарки – ничего! Только твоя дурацкая, рискованная прогулка и безжалостные волны, которые увлекают тебя за собой, а в тот момент, когда тебе начинает казаться, что ты уже освоился в океане – снова выбрасывают на берег, и ты понимаешь, что все нужно начинать сначала. Ты говоришь – все возвращается? Так оно и есть. Но не паникуй, парень: со временем ты поймешь, что всякий раз нас выбрасывает на иной берег, и мы начинаем с какого-то другого «начала»

Я горжусь тем, что я голкипер. Хороший вратарь никогда ни на что не отвлекается, когда он нужен команде. Самое важное в этой профессии – передавать чувство уверенности другим. Голкипер должен делать это вне зависимости от того, что он чувствует на самом деле. Даже если он не уверен в себе, он должен позволять другим верить, что он контролирует ситуацию. Мне интересно быть в эпицентре шторма. Я всегда должен доказывать, что, совершив ошибку, я лишь поскользнулся, но не упал. Я сразу поднимаюсь на ноги.

Незнакомец прав, я не умею играть как следует на рояле, ни на клавиатуре жизни, никогда, никогда не умел, я всегда слишком спешил, был нетерпелив, всегда что-нибудь мешало мне, всегда приходилось обрывать; но кто действительно умеет играть, а если даже он играет — что толку в этом? Разве великий мрак от этого станет менее черным и вопросы без ответа — менее безнадежными? Будет ли жгучая боль отчаяния от вечной недоступности ответов менее мучительной и поможет ли это когда-нибудь понять жизнь и овладеть ею, оседлать ее, как укрощенного коня, или она так и останется подобной гигантскому парусу среди шторма, который мчит нас, а когда мы хотим ухватится за него, сбрасывает в воду? Передо мною иногда словно открывается расселина, кажется, она идет до центра земли. Чем она заполнена? Тоской? Отчаянием? Или счастьем? Но каким? Усталостью? Смирением? Смертью? Для чего я живу? Да, для чего я живу?

Море — это море, накатило — откатило. Иногда море штормит. Оно просто есть, и этого достаточно, чтобы вызывать в людях множество самых разных чувств, и я хочу жить просто как «человек у моря».

Ему стукнуло почти сорок, а он едва только начинал чувствовать притягательность прошлого, оно было как якорь, тащившийся по дну во время шторма.

— Хорошо видать вчера было? — И не говори. До сих пор штормит.

Полноценно оценить якорь можно только во время шторма.

Как иногда хочется - чтобы холодно. Чтобы сердце - до бесчувствия. Чтобы душа - гранитом, бетоном, камнем. Чтобы взгляд - льдом, снегом, инеем. Чтобы не любить, чтобы не больно. Чтобы дышать прозрачным небом и не знать земных страстей. Чтобы не хотеть рук, не искать в оглохшем мире жалкие крохи тепла. Чтобы скалой - в любом шторме, чтобы безразличие вместо всех разбитых надежд. Чтобы уверенный шаг вместо бесполезных попыток, чтобы не гнули и не ломали слова «останемся друзьями». Чтобы любые слова - оставались лишь словами. Чтобы не жить, почти умирая, а умереть, оставшись живым. И иногда почти получается, и уже чувствуешь в груди этот холод, и уже ждешь его, готов к нему но почему-то мама смотрит на твое лицо и начинает плакать.

 Мои приборы твои штормы выводят из строя. 

Делирий несуразногоПодшаманил магическим пассом,С божеством мироздания клирик,Замешал на молитвенной лирике,Для души коматозной делирий.Не добавлю нисколько дейтерияДля подрыва традиции фразами,Разгребу лишь немного критерии,для бактерии Высшего Разума.Сей объект затерялся во времени,В гуморальных штормах и гормонах,В электричестве и феромонах,В черепной гипотензии промахов.Я люблю вещество его серое -Альфа-ритмом ласкает зеркальное,По-нейронно и адреналиновоИмитирует жизнь социальную.Не ищу душу в сердце стогерцевом,Нет её в психотропной феерии:Гены счастья гоняют артерииСквозь туманы и муть эзотерики.Эндорфиновый голод делирия,Растворён в благовонии мирры,Сотворив аффирмацию лирикой,Естество сублимируя в мирное.Не идея сверхценна в желаннииВ одержимости нашей по-разному,Мы заложники нейропептидные,Так поможем избавиться разуму.