Цитаты про жизнь боль

Лет пять назад я бы сказала, что любовь — это особое ощущение и спутала бы это с влюбленностью. Сейчас я отвечу, что любовь — это взаимоуважение и чуткое понимание друг друга, благодарность. Многие, повстречав друг друга, расходятся и живут в разных домах, но с одинаковыми вкусами и привычками. Смотрят ту же передачу или читают те же книги, но каждый в одиночестве. Это, безусловно, нелегко и нужно быть достаточно мудрыми, чтобы в разговоре услышать «слезу», «тревогу» и понять. Понять суть того, кто рядом и молча обнять. Позвонить и держаться вместе сообща, т. к. никто так тебя не примет более. Важно также понять, тот ли это человек, ради которого вы готовы стать чутким и вложить столько сил... Поймет ли он это, оценит ли. Часто мужчина не понимает суть той женщины, которая рядом. Не видит в ней тех качеств, которые сможет увидеть другой мужчина. Мне еще очень удивительно, когда женщина становится обыденным атрибутом в жизни, как мебель или часть гардероба.

 Проблема греха — это проблема, которую человечество само выдумало. Грех — это стресс, которого нет. В природе нет греха. —- Проблемы часто начинаются из-за женщин. Почему? Потому что у женщин на душе грех. Я подчеркиваю: проблема греха — это проблема, которую человечество само выдумало. Грех — это стресс, которого нет. В природе нет греха. Мы выдумали себе грех, поэтому воспринимаем его на каждом шагу, в каждой следующей жизни. Оценивая других, становимся все более и более грешными. А грешный человек должен искупить свой грех через страдание. Видите, должен. Не было бы греха, не было бы стресса обязательности. Обязательность — стресс головы, который, как молотком, бьет: надо, надо, надо, он не дает нам возможности задуматься, нужно это нам или нет. У него один ответ: надо! 

СмертьСмерть... Зовет с собою, нас с тобою двое,Ты - моя богиня, смерти, да и жизни,Я тебя не знаю, это не мешает,И теряя разум, вылетают фразы,Что, взрываясь в сердце, умирают сразу!...Звезды - просто дыры, на лице любимой,Где ты? Я с тобою, светом или тьмою,Мертвой иль живою, я плачу душою!...На крови заклятие, на всю жизнь проклятие,Я сплету с тобою и ночною мглою,И ночною тенью станем мы обое!...Но мы будем вместе, ты - невеста смерти,Ты - всего лишь призрак, не из этой жизни,Скоро грянет тризна, по душе забытой,По любви убитой, по убитой смерти,Нет её, поверьте!...Искажение роли, отражение боли, И петля на шее - искушение воли,Избавление смертью, так чего же более?...Дикую охоту не собьешь с погони,Не уйдешь от неба, лишь продлишь агонию,Ты послушно всходишь на алтарь безумия, Счет пополнив жертвам, жертвам полнолуния...

– Знаете, Афанасий Степанович, в чем ваша ошибка? – устало сказал он, закрывая глаза. – Вы верите, что мир существует по неким правилам, что в нем имеется смысл и п-порядок. А я давно понял: жизнь есть не что иное как хаос. Нет в ней вовсе никакого порядка, и правил тоже нет. – Однако сами вы производите впечатление человека с твердыми правилами, – не удержался я от шпильки, взглянув на его аккуратный пробор, сохранивший безукоризненность, несмотря на все приключения и потрясения. – Да, у меня есть правила. Но это мои собственные правила, выдуманные мною для себя, а не для всего мира. Пусть уж мир сам по себе, а я буду сам по себе. Насколько это возможно. Собственные правила, Афанасии Степанович, это не желание обустроить все мироздание, а попытка хоть как-то организовать пространство, находящееся от тебя в непосредственной близости. Но не более. И даже такая малость мне не слишком-то удается…

  — Нельзя быть счастливым, если вам больно. — Почему нет? — Это бессмысленно. — Смысл в том, профессор, что если в твоей жизни нет боли, как же вы распознаете счастье? В сравнении с чем? 

.. Будьте добры, и пусть ребенок Ваш поймет, что Вы добры (сам, без подсказывания), и пусть запомнит, что Вы были добры, то, поверьте. Вы исполните перед ним Вашу обязанность на всю его жизнь, потому что Вы непосредственно научите его тому, что добро хорошо. И при этом он всю жизнь будет вспоминать Ваш образ с большим почтением, а может быть, и с умилением. И если б Вы сделали много и дурного, т. е., по крайней мере, легкомысленного, болезненного и даже смешного, то он несомненно простит Вам, рано ли, поздно ли, в воспоминании о Вас все Ваше дурное ради хорошего, которое запомнит. Знайте тоже, что более Вы для него ничего и не можете сделать...

В нас существует нечто более мудрое, нежели голова. Именно, в важные моменты, в главных шагах своей жизни мы руководствуемся не столько ясным пониманием того, что надо делать, сколько внутренним импульсом, который исходит из самой глубины нашего существа.

Я задаю себе вопрос: откуда берутся идеалы? Воспитание? Среда? Семья, школа, коллектив, общество? Безусловно — но тут-то и обнаруживается, что это не все. Не все объясняет. Кое-что остается неясным. Но как саднит, как болит, как терзает это кое-что! Страсть. Ревность. Любовь. Вот уж когда мы не принимаем жизнь такой, как она есть; вот уж когда у нас недостанет ума примерить трезвый опыт; вот когда страдание возникнет ниоткуда, нипочему, а объективность его будет столь очевидна, как принадлежность нам нашего тела… Где же мы видели эту идеальную любовь? Когда узнали?.. Искусство? Книги? Да, конечно, оттуда к нам подвигается идеал, который мы ищем потом в своей жизни и не находим. Тут, мысленно, начинаю я перелистывать книги юности и вдруг, нынешним-то, протрезвевшим и охладевшим взором обнаруживаю, что в книгах тех ничего-то как раз о том и не писалось, что я в них когда-то вычитывал, как мечту. Эти книги были написаны такими же протрезвевшими в свое время людьми, как я — в свое.

Давняя встречаТа встреча давняя, случайная с тобой,Осталась в памяти моей красивой вехой.Ты, солнце южное и воздух голубой,В тяжелые минуты служат мне утехой.У моря, проведённые с тобою вечера.Запомнились тогда, своей неповторимостью.Дела минувшие, а будто бы, вчера,Друг друга одаряли мы взаимностьюИ клятвы молчаливые, одними лишь глазами,Под звёздным шатром неба, с поцелуями объятья.И расставанье с молчаливыми слезами,И непонятные, без адреса, проклятья.Осталась в сердце навсегда, с тобою встреча,Перемешалась боль и радость, как то странно.И твои слёзы, в тот прощальный вечер,Бальзамом мои раны жизни омывают постоянно.

когда у человека уже нет ничего святого – все вновь и гораздо более человечным образом становится для него святым. Он начинает чтить даже ту искорку жизни, какая теплится даже в червяке, заставляя его время от времени выползать на свет.

Кофе. Напиток для одиночек, максимум для двоих. Но и тогда пьётся всегда — в одиночку. Такая схожесть с сигаретой. Думаешь о своём, что бы ни говорил… Цель, однако, одинакова — как правило, напиться; или это ритуал такой, для «своих». (-Хочешь, сварю кофе?) Отношения тоже могут быть либо быстрорастворимыми, в пакетиках (с презервативами :), либо настоящими. Которые варишь. Кофе? — пожалуйста, я принесу; но если хочешь уловить тонкую струйку, вьющуюся между зёрен изящной крепостью в чашку… то, чего не видишь… — тебе нужно смотреть, как кофе варят. Веришь, нет — если приносят тебе готовое, какое-то смущение: ой, а вы это без меня?… А я не знал, извините… И улыбка (оправдания?) проходит между. Спасибо. Кофе должен быть вкусным, даже когда остынет. Если — остынет. К кофе обязательно подаётся гарнир. Секс. Потому что подавать без гарнира — извращение. Возможно, он будет во взгляде даже, в незаметном прикосновении — и знать не будешь! — но секс постоянно присутствует.