Цитаты про цвета

 Завоевание земли – большей частью оно сводится к тому, чтобы отнять землю у людей, которые имеют другой цвет кожи или носы более плоские, чем у нас, – цель не очень-то хорошая, если поближе к ней присмотреться. Искупает ее только идея, идея, на которую она опирается, – не сентиментальное притворство, но идея. И бескорыстная вера в идею – нечто такое, перед чем вы можете преклоняться и приносить жертвы. 

Весна цветами засыпала город.Весна цветами засыпала город.И аромат улавливал мой нос.Была ты молода и я был молод.На службе государев был матрос.Под ручку мы гуляли по проспекту.И патрулю я честь все отдавал.И бескозырки разлетались ленты.Когда в саду тебя я целовал.Мне год служить, ты не дождалась.Когда пришел, ты с дочкой, не одна.В любви и ласке, но с другим купалась.В озерах счастья, где не видно дна.Грустил я долго, а затем уехал.В тайгу, где много неизвестных мест.Работал много и достиг успехов.Да просто нес я свой как каждый крест.Тебя я встретил, тридцать лет минуло.Ты первая решилась подойти.За эти годы и любовь уснула.Легко терять, но тяжело найти!Сырым осенним и промозглым днем.Под желтым листопадом и дождем.С тобой любимая, по парку мы идем.Прошедшее нам кажется лишь сном.

Каждому цвету и каждому плоду свое время.

Услышав: «как твои дела?», Я надеваю радостную маску. Я не скажу: «всё — суета», А лишь сменю свою окраску. Но за «цветами» столько скрыто: Печалей, страхов, и забот. Я желаю чтоб сокрыта, Оставалась жизнь и боль.

Осеннее.Запестрели сады, лесополосы.И берёзка одна, у реки,В рыжий цвет перекрасила волосы,Наклонясь, коротала деньки. Вчера вечером ветер - повеса.Обнимал, целовал - вот нахал!Ей на ушко шептал - ты принцесса.А к утру с неё платье сорвал.

Нарисую тебя...Нарисую тебя из увиденных снов,Что приходят ночами, как тайна.Лунной ночью закрою я дверь на засов,Чтобы дольше продлилось желанье.У рассвета возьму - нежность теплых лучей.У заката - пурпурного цвета.У лугов попрошу - изумруды морей,А холсты у лазурного неба.Облака помещу в голубые луга.Розой алой впишу солнце-сердце.Лепестками коснется мой лучик тебя,Оживляя любовь безвозмездно...А когда на востоке зальется заря,Мы уйдем по росе в небывалость.Расцветут Незабудки на наших полях,Отдавая любовь нам и радость.Нарисую тебя из увиденных снов,Что приходят ночами, как тайна...Лунной ночью закрою я дверь на засов,Чтобы дольше продлилось свиданье...

В моих снахО, мы не живем отдельно, я тебя рисую в снахХоть позабыла почти твой образ, выходит похоже,Наверно, это был глупый и детский страх,Но ты со мной словно вторая кожа…Я тебя нарисую в цветах на песчаном пляже,Выложу из камушков твой портрет,Представлю тебя сосной на пейзаже,Оставлю, оставлю о тебе след…Ты не забудешься, хотя бы во мне сохранишься,Твой образ неясен, но светел, поверь…Вернешься, заблудишься, но не боишься,Что я не открою закрытую дверь…Ну что же теперь… На расстоянии памятиМы не живем отдельно, ты в моих снах всегда…

... Статистика поздних браков показывает их относительную недолговечность. К тому же программа пожилых влюбленных довольно ограничена — они бренчат на гитаре, дарят цветы в корзинах, поют цыганские романсы и в лучшем случае декламируют стихи. Словом, бремя возраста довлеет над ними полностью.

Стихи ведь не то, что о них думают, не чувства (чувства приходят рано), стихи – это опыт. Ради единого стиха нужно повидать множество городов, людей и вещей, надо понять зверей, пережить полет птиц, ощутить тот жест, каким цветы раскрываются утром. Надо вспомнить дороги незнаемых стран, нечаянные встречи, и задолго чуемые разлуки, и до сих пор неопознанные дни детства, родителей, которых обижал непониманием, когда они несли тебе радость (нет, та радость не про тебя), детские болезни, удивительным образом всегда начинавшиеся с мучительных превращений, и дни в тишине затаившихся комнат, и утра на море, и вообще море, моря, и ночи странствий, всеми звездами мчавшие мимо тебя в вышине, – но и этого еще мало. Нужно, чтобы в тебе жила память о несчетных ночах любви, из которых ни одна не похожа на прежние, о криках женщин в любовном труде и легких, белых, спящих, вновь замкнувшихся роженицах.

Белоснежный цвет — символ непорочности.

Шестое чувствоСудили людоеда в старину:Он с аппетитом съел свою жену.Но племя оправдало дикаря -Уж очень она вкусная была,Но вот цивилизация пришла,И женщина так дивно расцвела,Что от иной глаза не отвестиС вечерней и до утренней зари.О, тише, вот другая говорит,Мне показалось, реченька журчит,Когда же подошел поближе к ней -Я окунулся в аромат полей.Мне чудится, что женщины - цветы.Одной из них и оказалась ты!Когда ж тебя впервые я познал,Я будто бы в Нирване побывал.Я все пять чувств старался перечесть,Но оказалось и шестое есть.Когда однажды я пришел домойУсталый, рваный, лысый и хромой,Она сказала: «Где ты был, родной?»

 Я плохо помню, что это значит — видеть. Главное, что я помню, — это мама, как она выглядела. И еще я помню цвета.