Цитаты про портреты

Ах, милая Глэдис, все пути ведут к одному. br К чему же? br К разочарованию.brbrОскар Уайльд Портрет Дориана Грея

К портрету М.Цветаевой ("Спокойствие, только спокойствие")Я ненавижу лесбиянок,А заодно и голубых.И похотливых обезьянок,Талантливых или иных, Встречал. Какая гадость!Ах, гадость, мерзость-то какая!Одна на сердце только радость -Что есть и рыба заливная!

 Но теперь я уверен, что человечество близится к своему концу. … Чем больше линий мы чертим на лике Земли, тем более детальной и ясной становится физиономия на портрете, и конец уже близок, и мир скоро сотрет нас, размоет краски и сам усядется за мольберт. Может быть, у динозавтров появится еще один шанс. 

Я знаю, что ты чувствуешь меняЯ знаю, что ты чувствуешь меня,за тоненьким экраном монитора.Мои слова в своей душе храня,ты ищешь в жизни клавишу повтора.Ты поселил меня в свои стихи и силой мысли разорвал пространство.В портрет любви добавь мои штрихи. Пиши как хочешь… в тебе нет коварства.И лучше между нами не строй стен.И так нас расстояние калечит.Стихами капает любовь из вен.Я знаю что ты есть. И это лечит

In our family portrait we look pretty happy. Can we work it out? Can we be a family? Let's play pretend, act like it goes naturally. I promise I'll be better, Mommy I'll do anything. На нашем семейном портрете мы такие счастливые. Мы можем решить эту проблему? Мы можем быть семьёй? Давайте притворимся, что это правда. Я обещаю, что стану лучше, мама, я сделаю что угодно.

ХудожникУтро теплым светом пролилось на полотноХудожник замер притаив дыханиеЖелал портрет он написать ее давно,Желая передать её страдания!В ней молодость прикрыта красотойИ лишь не многие достойны всё понять:Что мир её совсем уж не пустой,,Что в жизни многое боится потерять!Боиться снова испытать она те чувства,Что были ей "подарены" судьбойБоиться подлости, предательства и грустиИ хочет убежать от них-любой ценой!Любовных неурядиц наглотавшисьИ задыхаясь словно в клубах пылиКазалось бы вершин небес касались А оказалось-по болоту плыли!Была она тогда ещё столь юной И сердце не готовилось к потери А он ушёл мечты её разрушивА он ушёл, так громко хлопнув дверью!И он-художник! Он рисует их,И все те чувства, что давно тревожат душу.И лишь в конце, он сделает последний штрихВуалью из ресниц прикроет оголённую девичью душу!

Когда-то я мечтала, чтобы мои портреты были на афишах. А теперь… лишь бы не на туалетной бумаге!

Расстояние до нее – всего восемь часов. Одна книга. Четыре фильма. Сорок пять неотправленных писем, десятки слов, составленных из ее имени. Расстояние до нее — три статьи в журнале, две овчарки, один раз вещи перетряхнут. И как выстрел на автовокзале – никто не ждет. Расстояние до нее — сорок пять минут На морозе курить. Высматривать. Вызывать такси. Отменять такси — вдруг она подойдет и встретит. И может быть... Его не встретят. Его не ждут. Расстояние до нее – таких поездок бессмысленных двадцать три. Каждый раз гостиничный одноместный. Глупая злость внутри. Переход на летнее время, одна женитьба на хорошей девочке Лене. Тонкий шелк перчаток, одна измена, любовница, переезд Расстояние до нее – его единственный недостаток, откормленный бес. Он сидит внутри его, ест его, запивает им и не думает помирать… Расстояние до нее – сто портретов, её повадок и запахов выброшенная тетрадь… Ему сорок лет. Он решает поехать, клянется себе, что в последний раз.

— А это нормально, что я так увлечена Арнольдом, ну всякие там вздохи, портреты, поклонение святыне? — Нормально, пока тебе это не мешает. — Пока не режу животных на алтаре? — Ты все правильно поняла.

Вдыхать с тобой кокс намного приятнее, чем ехать в Сан-Себастьян, Ирун, Андай, Биарриц, Байонна. Даже трава Сьерра де Грасия в Барселоне не сравнится с тобой. Может потому, что в своей оранжевой кофте ты куда веселее Святого Себастьяна. Может потому, что я тебя люблю. В теплом свете Нью-Йорка, в 4 часа, мы дрейфуем, удаляясь и приближаясь к друг другу. Как дерево, вдыхающее сквозь цветные стекла. А с портретов словно ушли все лица, оставив лишь одни только краски. Ты удивленно спросишь, почему их вообще рисуют? Я на тебя гляжу, и это лучше, чем смотреть на все портреты мира.

Эта женщина, которую я часто видел во сне, хотя и не знал её, эта женщина, которую я видел в своём воображении, не представляя, как она выглядит на самом деле, эта женщина, о которой я мечтал, как страдающий мученик мечтает о избавительнице-смерти, эта женщина, чей портрет я мысленно рисовал в надежде, что она спасёт меня от небытия, — эта женщина проникла в моё сознание и прочно заняла в нем свое место, и миллионы людей на её фоне начали уменьшаться и исчезать, тая в тумане любви к одному-единственному человеку, человеку, превращающему остальной мир в ничто; да, вот оно, высшее определение любви, — это человек, превращающий остальной мир в ничто.

Лучшая часть красоты — та, которую нельзя выразить в портрете.