Цитаты про твоих людей

На Новый год, в третий год Кэйтё в Корее, в местности, известной под названием Ёлсан, должна была состояться битва. Когда на поле боя выстроились войска Минь, насчитывающие многие сотни тысяч, японские воины были поражены и смотрели на них, затаив дыхание. Тогда господин Наосигэ сказал: «Надо же. Какое огромное количество людей! Интересно, сколько здесь сотен тысяч?» Дзинэмои ответил: «В Японии, описывая что-то бесчисленное, мы говорим: «Столько, сколько волосков в шерсти трехлетнего теленка». Их наверняка не меньше, чем волосков в шерсти трехлетнего теленка!» Говорят, что все рассмеялись и снова воспряли духом. Позднее, когда господин Кацусигэ охотился на горе Снройсн, он рассказал об этом Накано Матабэю. «Кроме твоего отца, который это сказал, не было никого, кто промолвил бы хоть слово».

Жалость - чувство, которое всего труднее выносить от других людей, особенно если действительно подаешь повод к жалости. Их ненависть - укрепляющее средство, она придает смысл твоей жизни, она вдохновляет на месть, но сострадание к нам убивает нас, оно еще увеличивает нашу слабость. Это - вкрадчивое зло, это - презрение под видом нежности или же оскорбительная нежность.

Да, они ни капли не похожи на других людей, но теперь они твои накама. Надо только привыкнуть.

- Что с тобой творится, Сэм? Куришь, швыряешь в людей бутылки, это скорее в моем стиле, чем в твоем.

- Она умерла, но восстает из тьмы, обретает голос и говорит с тобой. Ты должна выслушать ее. - Мне страшно. - Так будь храбрей! - Это не моё. - Анна, в глубине души ты самая храбрая. Ты могла бы очень плохо думать о людях. Но этого происходит, благодаря женскому началу, инстинкту жизни, а не смерти. Ты обязана открыться и следовать. - Я никому ничего не обязана. - Как скажешь, принцесса. - Я свободна. И никогда не любила матерей. - В твоей жизни должен быть смысл и ты должна найти его! - Моя жизнь - бессмысленная точка.

Даже болеть приятно, когда знаешь, что есть люди, которые ждут твоего выздоровления, как праздника.

— Ах, Ольга! Требуй доказательств! Повторю тебе, что если б ты с другим могла быть счастливее, я бы без ропота уступил права свои; если б надо было умереть за тебя, я бы с радостью умер! — со слезами досказал он. — Этого ничего не нужно, никто не требует! Зачем мне твоя жизнь? Ты сделай, что надо. Это уловка лукавых людей предлагать жертвы, которых не нужно или нельзя приносить, чтоб не приносить нужных.

Город умерший в 16 летПрости за то, что бросили, оставили одну.Лучами своей памяти, ты освещаешь темноту.Оставили родную, медленно умирать,Но память русского народа не будет угасать!Забытые качели, забытый детски двор.Уже давно игрушки не слышат детский ор.Родная Припять, слышишь? Вернусь к тебе, вернусь!Пусть льются слёзы честно... Пусть льются слёзы, пусть.Раздробленные здания, пустые тут дома.И лишь души умерших приходят иногда...Ядерные дожди губят тебя, ты умираешь медленно и глухо.И радиацией питается земля. И в водоёмах твоих сухо...Квартира родная, прости что забыли.Ты сдесь умирая, купаешься в пыли...Забытые плакаты, и Ленин на стене,И солнца сдесь закаты, Сверкают на земле...Забытый уж давно, СССР родной.Здесь люди не застроют. Нефть-газ-угль-мозго-строй.Припять родная! Юнный город наш!И по векам ты будешь слышать СССР-ский марш...

Заставь поверить себе, а потом работай. Ляг костьми, и пусть твои кости растолкут в порошок, но работай. Этот беленький порошок станет дурманить людей, словно кокаин. Заставишь раз поверить — никто и не вспомнит, что пунктом твоего отправления была вульгарная ложь.

Мне очень жалко людей, которые рожают в сорок лет. Дети — это, конечно, счастье и всё такое, но вот мне 27, моему сыну 4 и мне уже немножко в падлу играть. Я же думал, что буду носить его на шее всегда: в садик, на работу, в институт. Но я уже устаю, и это нормально. А когда тебе 45, а сыну 5, мне кажется, там уже игры какие-то не сидячие. Там больше лежачие. — Пап, давай бери машинку, мы сейчас будем догонять меня по всей комнате. — Слушай, давай в червей поиграем лучше. Типа мы были большим червём, нас разрубила лопата, и вот моя половина умерла, а твоя убирает игрушки и идёт спать!

 Порой судьба похожа на песчаную бурю, которая все время меняет направление. Ты тоже меняешь направление, но буря тебя преследует. Куда бы ты ни повернул — буря идет за тобой. Так повторяется снова и снова. Вы кружитесь в смертельном танце. На рассвете… буря не возникла из ниоткуда. Ты для нее не чужой. Буря и есть ты. Нечто внутри тебя. Единственное, что тебе остается — пройти сквозь бурю. Не сомневайся, она вопьется в плоть как тысяча лезвий. И люди будут истекать кровью. Эта кровь будет у тебя на руках: твоя кровь и кровь других. И когда буря утихнет, ты не вспомнишь, как тебе удалось выжить. Ясно одно: если ты вышел из бури, твоя жизнь не будет такой, как прежде. Она будет прекрасна.