Длинные Цитаты про танцы

Мы творцы. Демиурги реальности, окружающей нас. Именно мы создали её такой. Ты когда-нибудь задумывался, что мы не можем жить без повода? Нам нужен повод, чтобы подружиться, нам нужен повод, чтобы любить, нам нужен повод, чтобы просто заговорить с человеком, нам нужен повод, чтобы уснуть и проснуться. И мы мучительно его ищем, переминаясь с ноги на ногу на грязном асфальте, ковыряя пальцем душу в попытке придумать ловкие слова тогда, когда хочется просто подойти и сказать: привет, давай поговорим? Просто так. Потому что у тебя красивые глаза. Потому что уже осень, а вместе теплее. Потому что мы просто люди и смотрим в одно небо. Потому что каждая душа человеческая - индивидуальна, неповторима и прекрасна, и не хватит жизни, чтобы узнать каждую, но так хочется И ты подходишь, говоришь, глядя в лицо: давай просто поговорим.. и получаешь встречный вопрос: по поводу? Мы делаем мир сложнее, чем он есть.

- Танцуй, - сказал Человек-Овца. - Пока звучит музыка - продолжай танцевать. Понимаешь, нет? Танцуй и не останавливайся. Зачем танцуешь - не рассуждай. Какой в этом смысл - не задумывайся. Смысла все равно нет и не было никогда. Задумаешься - остановятся ноги. А если хоть раз остановятся ноги - мы уже ничем не сможем тебе помочь. Все твои контакты с миром вокруг оборвутся. Навсегда оборвутся. Если это случится, ты сможешь жить только в здешнем мире. Постепенно тебя затянет сюда целиком. Поэтому никак нельзя, чтобы ноги остановились. Даже если все вокруг кажется дурацким и бессмысленным - не обращай внимания. За ритмом следи - и продолжай танцевать. И тогда то, что в тебе еще не совсем затвердело, начнет потихоньку рассасываться. В тебе непременно должны оставаться еще незатвердевшие островки. Найди их, воспользуйся ими. Выжми себя как лимон. И помни: бояться тут нечего. Твой главный соперник - усталость. Усталость - и паника от усталости. Это с каждым бывает.

С чего начинается Родина?С чего начинается Родина? С плевка, что запущен в народ,С чеченцев, лезгинку танцующих, у Боровицких ворот.А может она начинается с Беслана и взрывов в метро,С того, что досрочно на выборах опять победило ЕдРо.С чего начинается Родина? С жирующих жизнью столиц,И с сытых улыбок, что видим мы, на физиях всех"первых лиц».А может она начинается с зарплаты в семь тысяч рублей?С того, что в бюджете не хватит средств на ясли и учителей.С чего начинается Родина? С «РОЯЛЯ В ЛЕДОВОМ ДВОРЦЕ»,С мигалок, народ разгоняющих, в Москве на Садовом кольце.А может она начинается c труб, что качают наш газ??Со Сколково и Олимпийских игр, что «сильными» сделают нас.А может она начинается, с понятий «не пойман не вор»?Где инфраструктуру подпольную крышует сам Генпрокурор.С чего начинается Родина?

Почему я тебе пишу? Потому что у меня есть потребность написать тебе. И нет желания молча, без слов ждать седьмой волны. Здесь все рассказывают друг другу историю о своенравной «седьмой волне». Первые шесть волн предсказуемы и уравновешенны. Они обеспечивают непрерывность процесса. Но берегись седьмой волны! Она непредсказуема. Долгое время она ничем не выделяется, колышется вместе с остальными в этом нескончаемом однообразном танце Но иногда вдруг вырывается на волю. Только она, только седьмая волна. Потому что она — беззаботная, простодушная бунтарка. Она мгновенно всё сметает на своём пути, всё преобразует. Для неё не существует понятия «до того», у неё есть только «сейчас», только настоящее мгновение. А после него — все уже по-другому. Лучше или хуже? Об этом могут судить только те, кого она накрыла, кто отважился встать у неё на пути, кто покорился её власти. И вот я уже целый час сижу на балконе, считаю волны и смотрю, что делают седьмые.

— Да, Чэн. Это ремесло. Как гончар делает горшок — так воин убивает. — А когда гончар делает не горшок, каких множество, а вазу? Единственную в своем роде? Каких до него не делал никто и никогда?! Если он неделями ломает себе голову над формой завитка на середине ручки этой вазы — хотя житейской пользы от этого завитка никакой?! — Это искусство, Чэн. Не ремесло, но — искусство. Не польза, но — радость. — А если воину плевать на жизнь и на смерть, если нет врага и нет ярости, а есть он сам и его меч, и отблески движущегося просто так, без житейской цели и пользы клинка чертят в ночном небе диковинный узор, и ноги танцуют, не касаясь земли, а кисточка на рукояти описывает спираль, ведущую в бесконечность, и нет пользы, а есть радость, и ты — это меч, а меч — это ты, это мир, это небо и перехлестывающее через край бренной плоти сознание бессмертия… — Это искусство, Чэн. Это мудрая радость творчества, когда мы равны Творцу.

Солнце мертвыхсолнце мертвых танцует в ночи,заставляя нечистых вставать...сердце мое, не молчи!не время еще умирать...ведь в каждом теплится надежда...надежда на свет и добро...сброшу свои я одежды...богам поднесу серебро..Макошь, богиня судьбысвои крепкие нити плетет...и не слышит чужие мольбы..ей плевать, кто живет, кто умрет...Велес могучий, мудрый Сварог!к вам обращаюсь, о боги...сотни великих прошли вы дорогразвейте ж мои вы тревоги...Лада, Ярило, Хорс и Перун!у вас я прошу ответа...под звуки сопилки и сумрачных струнтреба для вас воспета...влюбился я в девушку ту,у которой глаза - синева...власы её как вороны крылоо добре же ходит молва...голос звучит, как дивный ручейкак хрусталь иль янтарь в рудниках..не могу оторвать я свой взгляд от очей,что приходят ко мне во снах...но душу мою оковал жуткий мрак..ведь красавице страшно сказать,что хочу быть лишь с ней, хочу как дуракее лишь одну величать...На рассвете потухнет луна,вскоре растает туман...в сердце странника только...тольк

Космос мне чем-то роднойНочь открывает врата в неизведанное, туманное, тайной покрытое.Во мне всегда была убеждённость, что космос мне чем-то родной. Дыхание стоп. Кардиограмма невнятными ритмами Бесспорно докажет – в системе имеется сбой. Безосновательная паника комом подкатывает к горлу.Скажите, вы не знаете, как я попала на вашу планету? Плечами жмут и проходят мимо безмолвно. Я здесь в своём персональном гетто. Чудаковатыми существами населён голубой этот глобус,Повальное сумасшествие трактуется здесь словно норма. Они бескомпромиссно верят в то, что скажет им Пауль-октопус,Но ставят в сомненье любовь в любых её формах. Ничем не доказанный факт – для них аксиома. Мне тычут на снег с криком: «Да посмотри! Он же чёрный!!!» Послушайте, вы же здесь все – пациенты дурдома!С простых работяг, начиная, и вплоть до учёных. И мне наплевать, если кто-то в меня тычет пальцем.С кого вы рисуете, скажите мне, свой идеал?

Мир грезКогда движение планетУкроет небо звездной мглой,Мне четко виден лунный следДуши,оставленный тобой.И в грезы тихие шагиУводят тайною тропой...Раскрыв мечтаний лепесткиБлаженно царствует покой.На перекрестке дивных сновГотов хоть вечность встречи ждать.В груди моей живет любовьКоторой хочется летать.А мысли, словно мотыльки,Навстречу счастью торопясь,Зажгут улыбок огоньки,Порхая в танце и кружась.Нарушив сердца мерный стукПоходкой легкой ты придешьИ ожиданья цепкий кругРукою женственно сорвешь.Отмерив райские часыВдруг остановит время ход,Перед изяществом красыШатром раскинув небосвод.И только бледная лунаРоняя в дол холодный свет,Дурманит негой до пьянаТвой освещая силуэт.Взорвется чувственный прилив,Сгорит разлука в нем до тла.Услышав ангельский призывЭдем осветит купола...Ласкает ветер перемен,Чарует счастья яркий блик,Любови сладок нежный пленВ котором дорог каждый миг.Искрится золотом дворецИ райские цветут сады,На перекрестке двух сердецМы будем вместе - Я и Ты.

Мотылек.Странная сказка, напевом из Персии древней.Мудрость людей, это вечное. Было и будет.Три мотылька залетели в открытые двери.К свету светильника, ждущего долгое утро.Новое силясь познать, восхищенно кружились.В трепетном танце своем, рассуждая о сути.Первый воскликнул.- Огонь, это то, что светилось...Издали свет принимая за истину мудрых.- Больно! Воскликнул второй.- Обжигается знание..Мудрость - страдание есть. И разумность решений..Третий же, тихо скользнул в раскаленное пламя.И за мгновение стаял серебряной тенью.- Где же ты?! Где..?Мотыльки закружились в испуге.- Что ты увидел, скажи? Чье же истинно мнение..?Но лишь безмолвное пламя, сияющим кругом.Чуть шевелило пугливые - в комнате, тени.Старый паук опустился по шелковой нити.Тихо ворча мотылькам, очарованным светом.- Тот кто всей сутью своей, это пламя увидел,Тайну хранит и уже никому не ответит.- Вам не постигнуть в догадках дорогу героев.Пыль рассуждений, теперь ваша скучная доля.

Осенние пейзажи.Солнце светит, воздух, лес, река!Осень опустилась на природу!Ветер разгоняет в небе облака!Пейзаж прилёг в реке на воду!От видов осенних глаз не оторвать!Среди дубов багровых и сосен зелёныхБерёзы склонились на водную гладь!И запах доносится веток палёных!Ещё на лугу пасутся коровы,Последние, сочные травы съедая!Рукою осталось подать до Покровы,И изморозь сядет на почву седая!В небе гусей два ключа полетели,Печально родные места покидая!Заводи рек, леса, болота опустели!Птицы подались до тёплого края!В лесу осеннем впечатляет листопад,Сравним он с танцами балета!Под шёпот листьев дятла слышится набат,А писк синиц напоминает отголоски лета!Грибы осеннею порой особенно красивы!Под листьями заметить их сложнее!Зато крепки , стройны и не червивы!Корзину заполняешь и настроение бодрее!Красивые осенние пейзажи октября,А вот ноябрь уже на грусть наводит.Когда оцениваешь окончание календаря,То понимаешь, что ещё один годок уходит.

Come feed the rain Cos I'm thirsty for your love Dancing underneath the skies of lust Yeah feed the rain Cos without your love my life Ain't nothing but this carnival of rust It's all a game, avoiding failure, When true colors will bleed All in the name of misbehavior And the things we don't need I lust for «after» No disaster can touch Touch us anymore And more than ever, I hope to never fall, Where «enough» is not the same it was before Напои же дождь, Ведь я жажду твоей любви, Что танцует под небесами страсти. Да, напои дождь, Потому что без твоей любви Моя жизнь — ничто, лишь карнавал тлена. Это все игра, в которой нельзя потерпеть поражение, И истина истекает кровью, Все это во имя запретных плодов И всего, в чем нет нужды. Я страстно желаю, чтобы наступило «завтра», И никакое несчастье нас не коснулось, Не коснулось больше. И сильнее, чем когда-либо, я надеюсь никогда не пасть Туда, где «довольно» значит совсем не то, что раньше.

В луче света пляшут пылинки. Танец их прост и незатейлив. Они кружатся, взмывают, чтобы опуститься, сталкиваются, чтобы спустя миг разлететься в разные стороны. Прах к праху, свет к свету. За их танцем можно наблюдать вечно. Но вечность – фигура речи, не более. Во тьме космоса пляшут солнца. Танец их сложен и грандиозен. Они летят, вспыхивают, чтобы погаснуть, сжимаются, чтобы взорваться и прожечь насквозь шелковую подкладку мироздания. Мрак к мраку, свет к свету. Звезды-слоны, звезды-кони, звезды-олени – части вселенской карусели. Но карусель – фигура речи, не более. В органической каше, густо замешанной на страхе и страсти, булькают люди. Их бульканье похоже на кваканье жаб в пруду. Они кипят, развариваются, преют, сдабриваются маслом, ложатся бок-о-бок; ах, эти мелкие людишки заварят кашу, уж будьте уверены… Крупинка к крупинке, судьба к судьбе. Где-то там, в общей кастрюле, на дне – я. Я – тоже фигура речи. Не более.