У Вас есть интересная цитата?
Поделитесь ею с нами!
Юность, безгранично прекрасная юность, когда страсть еще не понята, лишь смутно чувствуется в частом биении сердец; когда рука испуганно вздрагивает и убегает в сторону, случайно прикоснувшись к груди подруги, и когда дружба юности бережет от последнего шага! Что может быть роднее рук любимой, обхвативших шею, и — поцелуй, жгучий, как удар тока!
Никого эликсира счастья нет. Прости. Счастья каждый должен найти его сам. Добиться своими руками и сердцем, как это ни банально. Счастье — держать за руку любимую, счастье — прижимать к груди новорожденного, счастье — — умереть ради друга.
Был мой отец шестипалым. Бывало, в «сороку-ворону» Станем играть вечерком, сев на любимый диван. Вот на отцовской руке старательно я загибаю Пальцы один за другим – пять. А шестой – это я.
Мужчины, они разные, мадам Вантенуа. Иные любят так страстно, что готовы истязать себя, лишь бы их возлюбленная была счастлива. Другие любят так страстно, что скорее уничтожат любимых, нежели допустят, чтобы те оказались в чужих руках. Разные мужчины просят разные амулеты.
Я вдруг поняла, что люди должны иметь огромное мужество, чтобы, помня, какие мы короткоживущие, просто ежедневно уходить из дома – отпускать руки тех, кого любят, и уходить на работу. Если каждая минута взвешена и оценена, как они могут, например, спать с кем-то другим, просто для развлечения, при этом прекрасно зная, что быть с любимыми осталось всего ничего? Только огромное мужество или огромная глупость делают свободными от чувства быстротечности жизни.
Древние говорили: «Дом мужчины — весь мир, мир женщины — только дом». Желаю вам, чтобы мир вашего любимого вы разделили с ним пополам, а он разделил с вами ваш мир, и с этого мгновения вы шли по жизни рука об руку.
Я всегда полагал, что для сердца человеческого нет ничего мучительнее терзаний и жажды любви. Но с этого часа я начал понимать, что есть другая, и, вероятно, более жестокая пытка: быть любимым против своей воли и не иметь возможности защищаться от домогающейся тебя страсти. Видеть, как человек рядом с тобой сгорает в огне желания, и знать, что ты ничем не можешь ему помочь, что у тебя нет сил вырвать его из этого пламени. Тот, кто безнадежно любит, способен порой обуздать свою страсть, потому что он не только её жертва, но и источник; если влюбленный не может совладать со своим чувством, он, по крайней мере, сознает, что страдает по собственной вине. Но нет спасения тому, кого любят без взаимности, ибо над чужой страстью ты уже не властен и, когда хотят тебя самого, твоя воля становится бессильной. Пожалуй, только мужчина может в полной мере почувствовать безвыходность такого положения, только он, вынужденный противиться, чувствует себя при этом и жертвой и преступником.
Это был твой день рождения, ты сказал, что не хочешь его отмечать, но я настояла на том, что хотя бы угощу тебя твоим любимым мороженым, ты это помнишь? Когда я вернулась назад, купив шоколадное, ты спросил меня, с чего я взяла, что оно твое любимое. Я так растерялась — всегда, когда мы покупали вместе мороженое, ты выбирал его — но ты сказал, что твое любимое «роки-роут», а шоколадное всегда выбирал потому, что оно мое любимое. Ты смотрел на меня так нежно, Нейтон, и тогда я поняла впервые, что ты никогда ничего не делал только для себя, ты всегда все делал ради меня. Это было так странно, что мы еще столько должны узнать друг о друге. И с тех пор я знаю, какой ты чудесный, скромный, самоотверженный и сильный человек Я не могу поверить, что больше никогда не увижу тебя, что я больше не узнаю о тебе ничего нового, не удивлюсь твоей самоотверженности, не почувствую твою любовь, твои теплые руки снова
Возможно, он поймет, что даже принцу вовсе не обязательно становиться королем. Возможно, ему больше по вкусу быть просто возлюбленным мужчиной. Возможно, когда он увидит свою любимую жену с сыном на руках, он поймет: это и есть величайшее из царств, какое только может пожелать для себя человек.
— Алистер, можно тебя на пару слов? — Безусловно, всё что угодно для моего самого любимого мага. (Безусловно, всё что угодно для моего второго любимого мага). — Сдаётся мне, что ты и наш отважный командир стали в последнее время неразлучны. Можно сказать, срослись. — Это слегка преувеличено, ты не находишь? — Что ж, теперь, когда вы настолько сблизились, тебе наконец следует узнать, откуда на самом деле берутся дети. — Прошу прощения?! — Знаю, церковь говорит, что человек видит своих детей во сне, а потом добрые духи вызымают их из Тени и оставляют у него на руках. Но это не правда. На самом деле происходит вот что – когда юноша и девушка крепко любят друг друга… — Клянусь пылающим мечом Андрасте, я и так уже знаю, откуда берутся дети. — В самом деле? В самом деле знаешь? — По крайней мере, надеюсь, что знаю. — Ааа… тогда всё в порядке. Ай-ай-ай, как ты покраснел. Как мило. — Ты сделала это нарочно? — Ну что ты Алистер, зачем я бы стала так поступать?
Сорванец.В семье растет разбойник,Ему еще нет трех,Но бабушку и мамуОн застает врасплох.Внезапность и веселость,Его любимый ход.Он сказку почитайте,И тут же книгу рвет.На кухне мама варитК обеду вкусный суп.К буфету подлетает,И все в крупе вокруг.Ругает мама сына,Денис нельзя шалить,Иди-ка лучше милый,Ты с мылом руки мыть.Сынишка, повинуясь,Прищурив левый глаз.Засеменил до ванной,И опрокинул таз.Шампуни вылил на пол,Рассыпал порошки…Истерика у мамы,А парень хоть пляши.Он в комнату к игрушкам,И заяц без ноги.За палку, и кот Гоша,Мяучит помоги.Не ведает он страха,И не смущаясь, врет.И только строгий папа,Над сыном верх берет.Семьей всей с нетерпеньем,С работы ждут отца.Чтоб приструнил папаша,Лихого сорванца.Звонок в дверях раздался,И папа на порог.А дальше только скажем,Что был он очень строг.Ноябрь 2004
У тех, кто по-настоящему любит, не может быть депрессии. Депрессия возникает только у тех, кто зациклен на себе. А любящий думает о другом человеке, о том, кого он любит. И даже, если любимому человеку плохо, у него не опустятся руки и не будет депрессии. Ему не до слёз…
Как здорово не думать о тебе... Не ждать, что ты опять меня обманешь, И не бояться, что одну оставишь Как оставлял, противоборствовать беде. Как хорошо покинуть вечный бой, С тобой, с самой собой за наши чувства, Быть вместе вопреки — это искусство, Но я борьбу меняю на покой. Как важно вдруг однажды осознать, Что сохранить любовь в непостоянном мире, Мы можем лишь сплотившись и в четыре руки с ним неустанно воевать. Поэтому прощай, «любимый враг», Ты не умел и не хотел за нас бороться, И своё место под твоим холодным солнцем, Я уступаю поднимая белый флаг.
Самое глубокое горе нам всегда причиняет тот, кто мог бы дать нам счастье, и всего мучительнее те раны, которые наносит рука любимого человека.
Добившись руки любимой, вы постоянно будете ощущать её в своем кармане.
ПисьмоБоюсь признаться Вам - неловко,Ведь Вы не знаете меня.За Вами я следил украдкой, Вы испугалися тогда.Тогда, когда в саду гуляли,Рукою шляпку поправляли, Цветы осенние срывали И под дубком стихи писали.Вы были словно нимфа леса,С венком из клёновой листвы И в платье розового цвета,Чуть отсыревшем от росы.Мне показалось Вы печальны...С чего же вдруг взгрустнулось Вам?Быть может кто-то Вас расстроил?Поволновал по мелочам?А может вовсе показалось...Погода нынче так дурна.Mon ange! Как же Вы печальны!Mon ange! Как же Вы мила!Зачем же я слежу за Вами?Быть может я влюблён?О, Боже! Что говорю! Зачем я о таком...Вы не сердчайте, не пугайтесь - Желаю встречи я.Цветы, любимые так Вами, Примите от меня.
Когда-то, свадебным смущенная нарядом, Здесь, в мире суеты, со мной ты стала рядом, И было трепетно соприкасанье рук. По прихоти ль судьбы все совершилось вдруг? То был не произвол, не беглое мгновенье, Но тайный промысел и свыше повеленье. И прожил я свой век с любимою мечтой, Что будем, ты и я, единством и четой. Как из души моей ты черпала богато! Как много свежих струй влила в нее когда-то! Что создавали мы в волнении, в стыде, В трудах и бдениях, в победах и беде, Меж взлетов и потерь,— то, навсегда живое, Кто в силах довершить? Лишь мы с тобою, двое
Юность, безгранично прекрасная юность, когда страсть еще не понята, лишь смутно чувствуется в частом биении сердец; когда рука испуганно вздрагивает и убегает в сторону, случайно прикоснувшись к груди подруги, и когда дружба юности бережет от последнего шага! Что может быть роднее рук любимой, обхвативших шею, и - поцелуй, жгучий, как удар тока!
Осень похожа на изысканную болезнь: сначала ты любуешься сменой красок, хватаешь руками листопады, но уже начинаешь чувствовать какую-то нездешнюю печаль и проникаешься тихой нежностью к любимым и близким, словно бы завтра с последним упавшим на асфальт листом исчезнут и они. Но время идёт и поэтический флер спадает с осени, обнажая голые деревья, холод, пасмурную слякоть и первый мокрый снег, быстро превращающийся в грязь под ногами простуженных людей с угрюмыми лицами.
Да... Наверное, пора... Пора навести порядок в голове, как иногда мы наводим порядок в любимом гараже — перебира-а-аем коробочки с прошлым, смеемся, грустим, сортируем... — это выбрасываем, это соседке пригодится, это пока сохраним — авось самим сгодится, мало ли что... Так и в голове... Точно так же — никакого отличия... раскладываем все по полочкам, мысли о Боге — на первую, самую чистую и красивую полку — пусть я пользуюсь ими не часто, но отдавать их никому не собираюсь... Они мне самой дороги... Мм мм.... что у нас в этом замшелом пакете? Оооо... Мысли о вечном... Для начала их надо простирнуть и проветрить — и на верхнюю полку, но на видное место... Вами я частенько пользуюсь... А это что за баулы? Огромные воздушные мешки? Аааа... это же мечты! Аккуратно укладываю их на антресоли... Сейчас не до вас... Вообще то мечтать не вредно... Но и здоровее от этого не становишься... Мысли о хорошем, ну куда вас деть то? Вас много...
Прости меня, любимый, за притворство, За гордость мою юную прости. И лживое сердечное довольство Священником как грех мой отпусти. Прости мне то, что я всего боялась, Старалась чувство жгучее не выдать, И то, что я с любовью не рассталась, И не сумела подлость ненавидеть. Но, главное, прости меня однажды, Хотя не знаю, сможешь ли простить, Что я не рассказала тайны важной, И не сумела трусость победить. А я тебе ведь так и не сказала, О том, как от улыбки сердце бьется, И что с тобой я в первый раз узнала, Как из груди слепое счастье рвется. Ты не узнал, как от шального взгляда Могучей силой крылья вырастают, И поцелуй, как высшая награда, Их широко расправить заставляет. Я так и не сказала, что касанье, Пусть даже мимолетные мгновенья, Лишает меня временно дыханья, И сеет в сердце майское цветение. Я все же скрыла, что с тобой в разлуке Я брошенной душою умерла. Мне ночью снились губы твои, руки, И я, наверно, ради них жила.
Моё счастье...Знаешь Солнце,да именно Ты,Хочу проводить с тобой все свои дни.И может глупо,как та возможноВсё время быть вместе,ведь это не просто.Но вдруг понимаю,ловлю на мысли себя,Что так полюбить я никогда б не смогла.И вроде всё было:боль и потеряСказала,что не полюблю больше,ведь это измена.Измена тем принципам по которым жила,Но я их разрушила встретив тебя.Не знаю,что сделал со мною в тот вечер,Но крылья появились после этой встречи.Я будто бы проснулась от долгой мерзлотыОткрыла ветку клёна из вечной суеты.Поверила в те чувства,что раньше закрывалаВолшебник мой любимый,я так тебя искала.И вот лежишь ты рядом и тихи сладко спишь,Тебя я не тревожу,ведь ты же мой малыш.Лежу,смотря любуюсь,ведь ты моё теплоИ не отпущу,ведь сердце ты моё.И утром ты проснувшись,посмотришь на меня,И нежно поцелуешь,я только ведь твоя.Коснёшься вдруг рукою до локонов волос,И я тебе отвечу:"Люблю тебя всерьёз!"
Весна, и просветлели лица.Весна, и просветлели лица.Летят на север к дому птицы.Я остаюсь в чужих краях.С мечтой о милых тополях.С мечтой о доме моя грусть.Ведь там осталась россыпь чувств.И первый миг касанья рук.И дальний лес, и ближний луг.А на пригорке монастырь.Ведёт слепого поводырь.В обед звонят колокола.Здесь жил отец, и мать жила.Здесь сделал первые шаги.Надел шинель и сапоги.Я защищал мою страну.Встречал с любимой я весну.
Я вдруг поняла, что люди должны иметь огромное мужество, чтобы, помня, какие мы короткоживущие, просто ежедневно уходить из дома – отпускать руки тех, кого любят, и уходить на работу. Если каждая минута взвешена и оценена, как они могут, например, спать с кем-то другим, просто для развлечения, при этом прекрасно зная, что быть с любимыми осталось всего ничего? Только огромное мужество или огромная глупость делают свободными от чувства быстротечности жизни.
Прижмись ко мне теснее, любимая, вновь возвращенная из бездны сна, вернувшаяся с лунных лугов потому что ночь и сон — предатели. Помнишь, как мы заснули сегодня ночью друг возле друга — мы были так близки, как только могут быть близки люди Мы слились воедино лицом, телом, мыслями, дыханьем И вдруг нас разлучил сон. Он медленно просачивался, серый, бесцветный, — сначала пятно, потом еще и еще Как проказа, он оседал на наших мыслях, проникал в кровь из мрака бессознательного, капля за каплей в нас вливалась слепота, и вдруг каждый остался один, и в полном одиночестве мы поплыли куда то по темным каналам, отданные во власть неведомых сил и безликой угрозы. Проснувшись, я увидел тебя. Ты спала. Ты все еще была далеко далеко. Ты совсем ускользнула от меня. Ты ничего больше обо мне не знала. Ты оказалась там, куда я не мог последовать за тобой. Он поцеловал ее руку. Разве может быть любовь совершенной, если каждую ночь, едва уснув, я теряю тебя?
Лучшие Цитаты про любимые руки подобрал Цитатикс. Собрали их 120 штук, они точно увлекательные. Читайте, делитесь и ставьте лайки!
Все мы живем в оковах, и каждый из нас надевает оковы на ближнего.
