Цитаты про любимые руки

Не предавайтеНе предавайте тех, кого любили ... Их светлый образ в памяти храните, С другими рядом, может быть, идите, Не предавая тех, кого любили! Не предавайте тех, с кем разлучились... Дела, судьба ли, жизнь тому виною, И, даже, вновь влюбляясь с головою, Не предавайте тех, с кем разлучились! Не предавайте тех, с кем были рядом... Быть может миг один длиною в вечность, И, даже, улетая в бесконечность, Не предавайте тех, с кем были рядом! Не предавайте тех, кто был вам дорог, Тех, для кого так дороги вы были, Чьи руки, губы, взгляд вы не забыли... Не предавайте тех, кто был вам дорог! И, вовлекаясь в суетность мирскую, Своих любимых вы не предавайте! Хоть в памяти долги им отдавайте, Шепнув порой: я по тебе тоскую...

О как вы к женщинам жестоки за их приверженность к грехам!.. Но неужель неясно вам - откуда женские пороки? Из женщин - символ суеты не ваше ль делает искусство? Но, разбудив в них злые чувства вы требуете доброты. В ход средство пустите любое, и ваше рвение победит, - но тут вы сделаете вид, что крепость вам сдалась без боя. Вы собственных страстей своих пугаетесь, как свиста плети Вы сказки любите, как дети, как дети вы боитесь их. Нужна вам в женщине любимой (таков уж ваш мужской девиз) смесь восхитительной Таис с Лукрецией непогрешимой. Ваш нрав для вас - источник мук: как вам бывает неприятен на зеркале вид грязных пятен от ваших же нечистых рук! И страсти и пренебреженья равно вы признаете власть: презренье вам внушает страсть, а страсть внушает вам презренье. Честь женщины вам не важна; вы мерите мужскою меркой, скромна - зовете лицемеркой, и ветреной - когда нежна. И судите напропалую нас всех за всякую вину: за легкомысленнось - одну, за бессердечие - другую.

Путь ко мне начерти по звёздам. Подай скорей руку, Я, Видишь, Тону. Возвращаться к любимой Никогда Не поздно. Страшнее её оставлять одну.

Солнечный свет – это горячая кровь природы. Какими тусклыми, какими безжизненными глазами смотрит на нас мать-земля, когда солнечный свет покидает ее и гаснет! Нам тогда тоскливо с нею: она как будто не узнает и не любит нас. Она подобна женщине, потерявшей любимого мужа: дети трогают ее за руки, заглядывают ей в глаза и не могут добиться от нее даже улыбки!

Да Наверное, пора Пора навести порядок в голове, как иногда мы наводим порядок в любимом гараже - перебира-а-аем коробочки с прошлым, смеемся, грустим, сортируем - это выбрасываем, это соседке пригодится, это пока сохраним - авось самим сгодится, мало ли что Так и в голове Точно так же - никакого отличия раскладываем все по полочкам, мысли о Боге - на первую, самую чистую и красивую полку - пусть я пользуюсь ими не часто, но отдавать их никому не собираюсь Они мне самой дороги Мм мм. что у нас в этом замшелом пакете? Оооо Мысли о вечном Для начала их надо простирнуть и проветрить - и на верхнюю полку, но на видное место Вами я частенько пользуюсь А это что за баулы? Огромные воздушные мешки? Аааа это же мечты! Аккуратно укладываю их на антресоли Сейчас не до вас Вообще то мечтать не вредно Но и здоровее от этого не становишься Мысли о хорошем, ну куда вас деть то?

Новый год идетНовый год идет,осталось две неделиЧто он нам несет,дожди или метели?Холода, тепло или ненастье?А быть может принесет он счастье!!!Или может принесет разлуку?Я ему протягиваю рукуИ кричу:"Не надо мне разлук!!!Не лишай меня любимых рук,Не лишай меня любимых глаз!!!"И бегу к нему в который раз.Я в который раз бегу к нему на встречу,Снегом он ложиться мне на плечи,Инеем ложиться на глаза,Застывает на щеках слеза.Я его не вижу,но я слышуОн по улицам идет по крышам,Снегом запорашивает следИ ни слова мне не говорит в ответ.И от той неясности немойЯ замерзшая бреду домойС инеем колючим на устах,С запахом мороза на щеках.Только ты сумеешь все понять,Только ты сумеешь холод снятьИ замерзшую слезу своюОт тебя не прячу,не таю.Ты ко мне поближе подойдешь,Снег с волос моих рукой смахнешь,"Не грусти"- на ухо мне шепнешьИ еще сильней к себе прижмешь.И в твоих,любимых мной,рукахЯ забуду слезы на щеках,И в тебя вся с головой уйду,И ответ в душе твоей найду.(1985г.)

Ты погрусти, когда умрет поэт, Покуда звон ближайшей из церквей Не возвестит, что этот низкий свет Я променял на низший мир червей. И, если перечтешь ты мой сонет, Ты о руке остывшей не жалей. Я не хочу туманить нежный цвет Очей любимых памятью своей. Я не хочу, чтоб эхо этих строк Меня напоминало вновь и вновь. Пускай замрут в один и тот же срок Мое дыханье и твоя любовь!..

Звучит мелодия любви«Эпиграф. Музыкальный киоск» (Выход Из Под Контроля) Фредерик Шопен - Вальс си-минор ор.69 №2 Крадётся кошкой вечер серый...Открою ноты. Мой рояльВздохнёт, и музыка ШопенаНас унесёт в чудесный край.Там нежный аромат сирени,И сладкий вздох, и поцелуй...Мы кружим,кружим в танце смелом.И я любим... И я люблю...Так отложи в сторонку книгу,Меня коснись своей рукой,Глаза прикрой и тихо-тихоСкажи: "Любимый, я с тобой!"Назло больной октябрьской стужеЗвучит мелодия любви.Ладонь в ладонь - мы в вальсе кружим:И раз-два-три... И раз-два-три...

Потерянное поколение (По Ремарку)Я уже ветеран.Побывал я в бою,А мне только двадцать четыре.Я с любимою даже хожу в строю,Вечера провожу в тире.Я не слышу как дети смеются,До сих пор в голове этот звон....До сих пор в голове раздаютсяЛишь приказы:"Открыть огонь!"Мы горели как в пламени спичкиИ на каждом из нас по заплатеГде же вы мотыльки-медсестрички?В красных от крови платьях.Я б вам руку наверно пожалДа в бою оторвало ладониВы сегодня в кино? Как жаль,Что сегодня я бьюсь в агонии...

Так сердца моего коснулась ты рукою - Рукою нежной и любимой, - И с той поры на нём, как от обиды злой, Остался след неизгладимый. Оно как прежде бьётся и живёт, От всех его страданье скрыто, Но рана глубока и каждый день растёт Не тронь его: оно разбито.

Юность, безгранично прекрасная юность, когда страсть еще не понята, лишь смутно чувствуется в частом биении сердец; когда рука испуганно вздрагивает и убегает в сторону, случайно прикоснувшись к груди подруги, и когда дружба юности бережет от последнего шага! Что может быть роднее рук любимой, обхвативших шею, и — поцелуй, жгучий, как удар тока!

Был мой отец шестипалым. Бывало, в «сороку-ворону» Станем играть вечерком, сев на любимый диван. Вот на отцовской руке старательно я загибаю Пальцы один за другим – пять. А шестой – это я.