Цитаты про дождь за окном

Осень... Она появилась в городе внезапно, хотя по календарю самое время. Душные недели оборвались резко, словно были изгнаны. Под вечер полил дождь, а утром солнце уже было понурое. За эти жаркие почти три месяца лета мы совершенно отвыкли от контрастов. Позабыли о том, что живем в городе-настроении. Нынче за окном пахнет осенней прохладой. Я люблю это время года. Время, когда не нужно ничего доказывать, к чему-то привыкать. Все так, как оно есть. Время молчаливого примирения с разными цветами жизни.

Плачет небо дождем.Щелкнул выстрелом зонт, за окном непогода,Дождь идет и идет и не видно конца,Может быть пошутила над землею природа,А язык так и просит мудренного словца.Я бреду под дождем,обходя грязь и лужи,Вот уже грянул гром,даже дрогнула мгла,Мне под плащ пробираются щупальца стужиИ простуда шалит пальцем из-за угла.Плачет небо дождем и сверкают зарницы,Мрак,свинцовый туман,с неба хлещет вода,Словно в сказочном сне пронеслась колесницаУвозя этот дождь от меня навсегда.Тучи с неба стремглав унеслись повсеместно,Солнца луч золотой засиял с высока,В свете радуги мост стал хорошей приметой,Через весь небосвод обнажив облака.12.11.2009г. Задорожный Вадим.

 Не могу любить! Хоть разбейся — не получается!… Ночь-затейница крепким чаем врачует раны…За окном весна под дождем моросящим мается,И не видно истины даже на дне стакана, 

 — И теперь совсем один? — Ну что ты, — ответил я. — В этом мире не получается остаться совсем одному. Здесь всегда что-то связывает человека с другими. Когда идет дождь, когда поют птицы. Когда человеку режут живот, или когда он целует девушек в темноте. — Но тогда выходит, что ничего не существует без любви, — сказала она. — Мир без любви — все равно что ветер за окном. Ни потрогать его, ни вдохнуть. И сколько ни спи с кем попало или за деньги — это все ненастоящее. По-настоящему тебя все равно никто не обнимет. 

Теперь я точно знаю, что чувствовал Ной: весь отпуск смотрел на дождь за окном. Роберт Орбен

Сентябрит.Еду к станции конечной,Сентябрит который день.Осень в платье подвенечномГородов и деревень.Пожелтели в парках клёныИ горят костры рябин.Спят берёзки возле школы,Изогнув белёсость спин.Деревенская унылостьНа коврах полей лежит.За окном сплошная сырость,Вдоль дороги дождь бежит.Захлебнулось бабье летоВ пламенеющем бреду.В нём сентябрь задует ветромПутеводную звезду.

Завтра я буду другим. Завтра я стану новым. Возможно, влюбленным в этот маленький красивый мир. Я буду наивно требовать взаимности у рассвета за то, что нетерпеливо встречаю его, ловя первые лучи зеркалом глаз. Или сам стану этим тонким тревожащим душу рассветом для одного, самого настоящего, самого живого человека. А, может быть, я буду грустным. Больным светлой печалью пока ещё тёплой, ранней осени. И буду петь её желтеющие листья, дыша вызревшим звёздами небом. Или тоскуя за чашечкой чая возле открытого окна, ведущего на скучающую под пеленой мелкого дождя улицу. А может быть я буду весёлым. Смеясь над собой и легко, полушутя, измеряя судьбу улыбками на светлеющих от радости лицах. Или с долей сарказма и цинизма срезая налёт благочестия с людских пороков. В любом случае, потом я усну, чтобы проснуться на следующее утро и снова быть другим. Снова стать новым.

 Ну а дождь будет так же стучаться в окно, Оставаясь за тонкой стекляной стеной, Я пройду вместе с ним, оставляя лужи и слякоть, Слёзы людей, которые будут плакать 

Скучно...Скучно...И мысли не собрать в кучку...Текут обрывочно.пишу ни о чём....просто время провожу.Дождь за окном...На душе тоска...Так-то вроде всё ничего...Дела пучком,но...Скучно...

Туман...Туман опять сегодня за моим окном!Такой густой, что ничего почти не видно.Мир растерял все свои краски. Так обидно!Туман укрыл, залил всё белым молоком .Исчезли краски за окном…Покрылась капельками влаги вся трава.И воздух влагою пропитан весь насквозь –Я будто вижу пред собою винограда гроздь!Так хочется мне пить – не пропустить глотка.Подумать, без дождя – вода!А за ночь вновь с деревьев листья облетели.И ветер потемневшие стволы вдруг обнажил,Ковры цветные на траву поспешно уложил,И искушённо выводили птицы трели –Рассвету, радуясь, запели!Сквозь тот туман уходит постепенно лето.Светлеет за окном, солнце вот-вот взойдёт.Туман отступит, и – окончательно уйдёт.И к нашей радости наступит праздник цвета!Туман рассеется от света… И уйдёт…

 Мы стоим перед часовней. Свечи зажжены и пёстрые окна утешительно поблёскивают сквозь налетающий порывами дождь. Из открытых дверей доносится слабый запах ладана. — Терпимость, господин викарий, — говорю я, — это вовсе не анархия, и вы отлично знаете, в чём разница. Но вы не имеете права допустить её, так как в обиходе вашей церкви этого слова нет. Только вы одни способны дать человеку вечное блаженство! Никто не владеет небом, кроме вас! И никто не может отпускать грехи — только вы. У вас на всё это монополия. И нет иной религии, кроме вашей! Вы — диктатура! Так разве вы можете быть терпимыми? — Нам это и не нужно. Мы владеем истиной. — Конечно, — отвечаю я, указывая на освещенные окна часовни. Вы даёте вот это! Утешение для тех, кто боится жизни! Думать тебе — де больше незачем. Я всё знаю за тебя! Обещая небесное блаженство и грозя преисподней, вы играете на простейших человеческих эмоциях, — но какое отношение такая игра имеет к истине?