Цитаты про дорогу домой

Детские воспоминания.Я у деда и бабки летний день проводил.Тут рукою подать-и друзья,и река.Никогда на меня пальцем дед не грозил,да и повода я не давал никогда.Может,странно звучит,звал его я Дядайпросто русский мужик добротой не обижен.Для меня этот дом счастья детского райда наверное не было родичей ближе.Помню ясно сквозь годы и бабушкин взгляди пирог из печи для любимого внукаи никто не смотрел,как изыскан наряди не помню чтоб в доме водилася скука.Почему через годы повеет тепломлишь затронешь у памяти нежности струны,в память прошлого врезался дедушкин доми изгиб у дороги,песчаный как дюна.Пыль прошедшего стада не скоро спадёт,и следы от копыт на песке растворятся.Всё сегодня не так,и я сам уж не тот,но мне запахи детства по-прежнему снятся.Пересохла река,разлетелись друзья.Парк остался лишь в памяти где-то.Как безжалостно время,лишь память мояунесёт меня в прошлого,тёплое лето.

Мужик покупает билет на ж/д вокзале:- У Вас билет до Урюпинска есть?- Есть.- А боковая, верхняя полка у туалета есть?- Есть!?- А передо мной табор цыганский билеты покупал, с ними в вагон можно?-Можно, только там ещё и дембеля едут.-Давайте, само то!Купил, домой приходит, жена с кухни выбегает и спрашивает:-Дорогой, ты билет маме купил?- Не поверишь, последний урвал.

 Рестораны, казино, ночные клубы. Девушки, мечтающие о его деньгах. Лживые друзья, надеющиеся на совместный бизнес. Дорогие машины, дорогие костюмы, дорогая жизнь. А вот его дом — огромный, похожий на музей — пуст. 

Вся жизнь — это дорога домой. Продавцы, секретари, шахтеры, бухгалтеры, глотатели мечей — для всех нас. Все неугомонные сердца в мире ищут дорогу домой.

 Мужчины стали с большим неуважением относиться к женщинам. И поделом. Ни в одной стране девчонки не одеваются в шубы и не носят бриллианты, не ходят по ресторанам и не отдыхают на дорогих курортах. А Вы, юные девушки, хотите сразу выйти замуж за богатого и жить как пенсионерка на Западе. Почему вы не хотите нормальной женской молодой жизни: развиваться вместе с мужем, воспитывать ему детей. А хотите дома, дорогие подарки. Это неправильно. 

Сейчас все хотят телла, уюта и покоя. Но отрава бродяжничества уже в крови. И никакого покоя дома они не обретут. Снова начнет тревожить вечное влечение дорог — едва просохнет одежда и отмоется грязь из под ногтей. Я это знаю точно.

Декабрь за окном...Декабрь за окном, а в квартире тепло,Морозу преграда тройное стекло.Пройдусь, прогуляюсь, и снова домой,Я встречу с работы тебя, дорогой.Декабрь за окном, холода, холода,Где речка журчала, застыла вода.Иду осторожно, сплошной гололёд(Травмпункт под завязку), увечит народ.Декабрь за окном, впереди Новый год,Продолжится счёт новых старых забот.Забит холодильник, подарков гора,Поздравить любимых – повторов игра.-Декабрь за окном, не бегите так дни,Ведь не заменимы - вы только одни.Вот внуки пришли, толкотня, кутерьма,Сугроб принесли, как обычно. Зима.

Красная Шапочка или Дело о пирожках - 2Чуть за окошком немного стемнело,Бабка к окошку тут же подсела.Нужно сказать вам, она от рожденья,Не отличалась дальностью зренья.Ложками ела варенье с черники,Малины, клубники и голубики.Все это медом она запивала,И только тогда слепота отступала.А чуть стемнеет — садиться к окнуИ долго смотрит в точку одну.Красная Шапка собралася в путь,К чулку не забыла наган пристегнуть,Лихо одела бронежилет,Взяла пирожки и немного котлет.«Аминь» ей в дорогу мать прошептала,И до калитки с ней прошагала.Лишь только Шапки исчез силуэт,Мама с кульбита войдя в пируэтЛанью помчалась домой наряжаться,Гостя ждала (не будем стесняться),А мамину сущность вам приоткроемЖдала в этот вечер тетя плейбоя.Кто он есть? Волк ли с мохнатою лапой?Шарль говорит, что это не папа...То дровосек с соседней делянки,Должен зайти к ней домой после пьянки.Шапка идет и поет по болотуУ комаров отбивая охоту.Флакон дихлофоса она распыляет,И так, припеваючи дальше шагает.

Я считаю, что мы все с вами рождаемся украинцами. И раз мы родились, значит мы как-то это заслужили. Или мы, или родители, или предки наши... Неважно. И этот человек, я уверен, был рожден украинцем. Маленьким, пухлым, розовощеким украинцем, 3,5 килограмма. Вопрос в другом — как из этих трех килограмм человек превращается в стокилограммового хохла. Как это происходит? А я вам объясню. Мы сами виноваты. Вот такие, как вы, Яна, как я, как мы все. Мы сами виноваты. Все начинается в роддоме. Родился этот мальчик, нужно занести. Занести обязательно, надо дать врачу! Не дали — залезай обратно! А потом мы этого ребеночка приносим домой, и там этот ребеночек — еще украинец — как только начнет мотать на ус, так станет хохлом. Что он видит? Первое: папа.

 А он дарил ей розы, покупал ей духи, Посвящал ей песни, читал ей стихи. Он хватался за нитку, как последний дурак. Он боялся, что когда-нибудь под полной луной, Она забудет дорогу домой. И однажды ночью вышло именно так. 

Нас бесит, когда нам указывают, что нам делать, но не знаем, что делать, пока кто-нибудь нам не скажет. Пусть кто-нибудь другой думает вместо нас и действует вместо нас. Пусть они строят дома, дороги, делают автомобили, проводят газ, свет, воду и канализацию. А мы будем сидеть тут, на наших мозолистых задницах с опущенными руками.

— Это жизнь, – ответил Барбаросса философски, – один вертится между шипами и не колется, другой смотрит, куда ставить ноги, и всё равно натыкается на шипы посреди лучшей дороги, а домой возвращается ободранным, как шелудивый пёс.