Длинные Цитаты про злость

Прежде, чем родились звезды. Полная свобода — это самый большой подарок, который ты можешь предложить кому-либо. Свобода любить, смеяться, плакать, чувствовать испуг, злость, неуверенность, сомнения или радость. Чтобы хранить их в этом надежном и священном пространстве. Ты не сможешь заставить кого-либо быть счастливым. Но ты можешь присутствовать. Присутствовать рядом с их несчастьем и волнением. Присутствовать рядом с жизнью, которая движется в них. И ты можешь пригласить их к более глубокому Счастью. Счастью, которым является само Бытие. Счастью, которое поддерживает их точно такими, какие они есть. Ты можешь пригласить их к Счастью, с которым ты поддерживаешь их сейчас. Подобно тому Счастью, с которым земля поддерживает цветы, деревья, большие горные массивы. Тому, которое поддерживало тебя с самого начала. Прежде, чем родились звезды. And before the stars were born. The greatest gift you can offer anyone is their complete freedom.

 Таким же образом и любовь — это не отсутствие чувств (ненависти, злости, похоти, ревности, жадности), но сумма всего, что можно чувствовать. Любовь есть общая сумма всего. Итоговое количество. Просто всё. Поэтому, чтобы душа ощутила на опыте совершенную любовь, она должна ощутить на опыте каждое человеческое чувство. Как можно сострадать тому, чего не понимаешь? Как можно прощать другому то, чего никогда не испытывал в себе? Итак, мы видим одновременно простоту и потрясающее величие путешествия души. Наконец мы понимаем, что ей нужно: Цель человеческой души — ощутить всё, чтобы она могла быть всем. Как она может быть вверху, если никогда не была внизу, быть слева, если никогда не была справа? Как ей может быть тепло, если она не знала холода, как она может быть хорошей, если она отрицает зло? Совершенно очевидно, что душа не может выбрать быть чем-либо, если ей не из чего выбирать. Ведь для того, чтобы душа могла познать свое великолепие, она должна знать, что такое великолепие.

я никогда не думал, что с нами такое случится, я думаю только о тебе и о всех мечтах которые у меня были и которые теперь не осуществлятся, потому что я был таким кретином.

Расстояние до нее – всего восемь часов. Одна книга. Четыре фильма. Сорок пять неотправленных писем, десятки слов, составленных из ее имени. Расстояние до нее — три статьи в журнале, две овчарки, один раз вещи перетряхнут. И как выстрел на автовокзале – никто не ждет. Расстояние до нее — сорок пять минут На морозе курить. Высматривать. Вызывать такси. Отменять такси — вдруг она подойдет и встретит. И может быть... Его не встретят. Его не ждут. Расстояние до нее – таких поездок бессмысленных двадцать три. Каждый раз гостиничный одноместный. Глупая злость внутри. Переход на летнее время, одна женитьба на хорошей девочке Лене. Тонкий шелк перчаток, одна измена, любовница, переезд Расстояние до нее – его единственный недостаток, откормленный бес. Он сидит внутри его, ест его, запивает им и не думает помирать… Расстояние до нее – сто портретов, её повадок и запахов выброшенная тетрадь… Ему сорок лет. Он решает поехать, клянется себе, что в последний раз.

– Маленькая смерть, – повторила Зои. Последовала еще одна долгая пауза, потом Зои услышала вздох Боба: – Это такие поворотные моменты в жизни человека, которые меняют ее навсегда: любовь не задалась, не к тому руководителю попал в аспирантуре, угнал на спор машину и загремел в тюрьму, что нибудь в этом роде. Не всякому удается такое пережить безболезненно; человек давно мог бы иметь любящую жену и детей, сделать отличную карьеру, а он все думает и думает о прошлом, о том, как все повернулось бы, не случись тогда того, что случилось. Человек озлобляется, не радуется никаким своим успехам. А это обычно тянет за собой новые маленькие смерти: он впадает в депрессию, испытывает стресс, начинает пить или принимать наркотики, бить жену и детей. – Подожди, что ты такое говоришь? – переспросила Зои. – По твоему, маленькая смерть – это разочарование, что ли? – Скорее боль, а еще тоска и злость. И причина необязательно в тебе самом.

ИзменаМоя слеза опустится в ладонь к вам, моя краса и молодость уходят...любить сложнее становится меня...но вы мне преданы и вы передо мною стоите не смелый чуть дыша..моя краса-вы говорили-вся в душе..найти такую более вам не под силам..вы говорили ..что мартовское утро не делает меня сторей..от куда же у вас клок этого безумия..уметь любить меня до донышка бокала..уметь играть со мной из года в год смеясь..меня лишать тех трёх разочарований и слизь любви окутывает нас..Да я удачлива..и в вас моя удача..и все на свете не случайно.мне жаль оправдывать себя я и не стану..и мне придётся вас всё таки предать...я говорю -"Я вас люблю!",смириться с этим вам придётся..я вас любя тихонько обману..и вновь потом опять так тихо словно кошка..прильну к ладоням вашего тепла..и буду выпивать любовь с тобою рядом..а ты так и не узнаешь..что святости в моей любви с лихвою хватит, что б замести мои следы...и это не измена.."Я вас люблю!",вы ж знаете об этом..ну а пока страдать вам не пришлось..вед

… А правда, мы всё же немножко похожи? И ты не влюблён, Да и я вроде тоже. С другими людьми эту жизнь коротая, И ты не страдаешь, И я не страдаю. И это уж точно не Ваша забота, Кто будет встречать меня после работы. И мне наплевать - нет ни злости, ни гнева - На бабочек этих твоих однодневок. … Но знаешь, всегда с небольшим интервалом Они уходили, а я - оставалась. Я просто - была. Просто есть. Без подвоха. Когда тебе грустно, когда тебе плохо И больно. Когда, ненавидящий жалость, Ты просишь, чтоб я твою руку держала. … Холодный февраль И метель за окошком, Я грею ладонь твою в тёплых ладошках… Стихают за окнами снежные стаи, И ночь отступает, И боль отступает. Застывшее утро выходит из комы… … А мне твои руки до боли знакомы, До кончиков пальцев, До синих прожилок… А может, и к лучшему, что не сложилось. Что сердце спокойно и разум на стрёме, Что мне не присвоен порядковый номер. Не мать. Не жена. Не сестра. Не подруга.

Трудно смотреть, как твой любимый город сам себя уничтожает. Видеть, как он разваливается на части. Людские страдания всегда кажутся чем-то далёким, ненастоящим. Чужая трагедия в чужой стране, где-то там, далеко за горами... До тех пор, пока она не приходит в наш город, к нашим дверям, в наши жизни. И тогда мы понимаем, как хрупок наш мир, как уязвимо наше счастье. А когда беда пришла и ударила, то ударила сильно, и наш мир рухнул. И она сломила нас. Всем завладели злость, гнев и желание выжить любой ценой. Страшная правда в том, что никто не обратил внимание, да и не хотел. Никто не увидел, что захотел увидеть. Трагедия незрима. Люди отворачиваются от неё, бегут, что есть сил. И трудно принять, что тут твоё место, что ты должен смотреть на эту боль... Но кто-то ведь должен остаться, чтобы взять на себя этот груз. Чтобы протянуть руку помощи. Укрыть и дать отпор. Начать строить всё заново. Собрать то, что было собрано — из всех собрать, снова вместе. Вернуть миру надежду.

В руках Ника материализовался большой букет из нераспустившихся белых роз. — Возьми, — Ник осторожно отделил от букета одну розу. Цветок тут же распустился, наполняя комнату восхитительным ароматом. — Это доверие. — Он точно так же передал второй цветок. — Это восхищение. — Третий. — Это понимание. Уважение. Искренность. Дружба. Тепло. Взаимовыручка. Прощение. Нежность. Страсть. Уверенность. Любовь. Глупость. Злость. Мстительность. Эгоизм. Недоверие. Надменность. — С каждым словом Ник вручал Орланде по розе, пока в руках у женщины не оказался весь букет. — Теперь понятно?— Нет. Такого ответа Ник и ожидал.— Все просто, Орланда. Это то, что мы вручаем другому человеку, когда любим. Понимаешь? Мы вручаем все, что у нас есть, все хорошее и плохое, светлые и темные стороны своей души в руки другого человека. А он может либо принять, либо оттолкнуть этот дар. Или принять, но ничего не дать взамен. Тогда нам будет очень больно.

Осень.’’Осень плакса, осень- сука...’’( авт. Пилигриммм)Осень плакса, осень сука,Осень худшая из сук.Собираю пересуды,И в любое время суток,К вам на блюдечке несу.Божий суд мне не помеха,Суд людской мне- не указ.Сука -осень, сука- лето,Суть-зеленая тоска.Осень, я брожу по свету, Лик ищу на небесах,Счастья нету, счастья нету,Что ж не любишь ты поэта,Сука-месяц мой Нисан.Руки чисты, очи сухи,Голова ли холодна?До чего ж достали суки- лето , осень и весна.Нету сердца горячее,Нету пламенней речей,Я признаюсь честь по чести,Офицер-читайте ’’честь.’’Я принес дурные вестиНе до шуток, не до шу...Лень писать и лень прочесть , яЛет как 200 не пишу.Я держусь на честном слове,Я держусь на волоске,Оттого -то и злословлюАбы как и абы с кем.Осень плакса, осень- сука,Осень- худшая из сук.Я от злости бью посуду,Что б унять словесный зуд.

ЧерновикЭтим вечером снова без спроса явился Бог,Он был скромен и тих, И почти не касаясь землиПодошёл,Развернул черновик и прочёл этот глупый стих,УлыбнулсяИ вынул меня из петли.Взял перо,Обмакнул в ледяную знобь,И на белый листок положил слова.И была в них скулящая рваною сукой скорбьИ дорога, ведущая к дому ещё была.И надежда - что свет,И молчание - что урок.Настоящая радость и гулкая тишина.И слова, что закутаны в мёртвую тяжесть строк,Немотой своей разрывали остатки снаИ тащилиНаверх,Наизнанку,НаискосокРаскроили и сшили,Как прежде И как сошлось.И я, заново собранный, Мокрый тащил платокИ с горящего лба вытирал отходную злость.А потом - снова вечер,И снова незваный гость,Без лица,Без сомнения -Входит и гасит свет.Черновик, переписанный набело,Тянет в горсть,И услужливо,ВежливоСтавит под крюк табурет.

Грусть, нелюбовь, пустота и сомнение. Злость, одиночество, точка кипения. Скука, интрига, знакомство, игра, Страсть, увлечение, боли игла. Жизнь, зарождение, смерть и отчаянье. День, быт, забота, тоска и незнание. Письма, стихи, сигареты, слова. Ночь, день, работа, коньяк - голова. Встреча, надежда, глаза, откровение. Пальцы, тепло, дрожь, касанье, волнение. Губы, слияние, жажда открытия, Принадлежание, сладость, наитие. Море, дорога, волна и признание. Чайки, вино, упоение, мания. Счастье, забота, нежность и ласка, Тайна, поддержка, доверие, сказка. Время, привычка, усталость, проблемы. Слёзы, печаль, расстоянье, дилема. Ложь, раздраженье, тоска, одиночество. Боль, неприятие, чьё-то пророчество. Нож отречения, яд расставания… Занавес, свечи… Финал, угасание…