Цитаты про воздух

 Зима пришла рано. Казалось, стояли хорошие осенние деньки, когда воздух свеж и чист, небо голубое, а облака пушистые, на солнышке тепло, а в тени прохладно. Идеальное время года. И в вдруг все становится серым, промозглым, дождливым, холодным и солнце разом теряет всё тепло. 

Вы представляете себе, что это такое — быть бродягой? Бродяги — пропащие люди, и этого никто не понимает, почти никто. Я слышал и читал всякие глупости насчет того, что им нестерпимы оковы цивилизации, и они хотят дышать воздухом свободы, и что многие из них — образованные люди с великолепными принципами, и что им смешны люди, проводящие всю свою жизнь в упорном труде, — те самые люди, у которых они клянчат подаяние, и все это чушь, чушь собачья, от начала до конца. Там же все больше психи, преступники да выродки, и бродяжничество делает их еще хуже, и все это от жизни на свежем воздухе. Ну да, конечно же, если у тебя есть еда и есть кров, под который ты можешь вернуться, тогда свежий воздух отличная штука, но если у тебя ничего этого нет, он доводит тебя до бешенства; голод и кислород — взрывчатая смесь для того, кто не привык к ней с младенчества, как, скажем, дикари. А эти люди не дикари. Слабаки по большей части, но слабаки злобные.

— Знаешь, давно хотела тебя спросить, почему вас называют “печальные флейты"? А у вас девушки-флейты есть? Какие-нибудь флейточки?.. — Есть. — Вау, это классно! Можно целоваться при свете луны, срывать поцелуи под звездами под музыку печальных флейт.. — Нас зовут флейтами, потому что когда режешь горло, воздух выходит с печальным свистом. — О, Боже! Ты умеешь добавить романтики в любую беседу.

 Я вижу город, бешеный, бездушный, но манящий, -Зовущий меня воздухом, которым дышишь ты… 

Незначительных поступков не существует. Вот ты выдохнул. И во всем мире немного согрелся воздух. Даже на другом конце Вселенной от твоего дыхания что-нибудь со временем изменится.

 Речь о сновидениях. Они плоды бездельницы-мечты. И спящего досужего сознанья. Их вещество — как воздух, а скачки - Как взрывы ветра, рыщущего слепо То к северу, то с севера на юг В приливе ласки и порыве гнева. 

Неужто взгляд ваш слеп? Свободы воздух — хлеб. Свободы роща — ваш приют, Так развернитесь к ней лицом, Дышите каждым деревцом.

ЦариСамозваные цари.На Руси так вечно было,А народу хоть умри,Все должно быть сердцу мило.Хоть на плаху иль в петлю,Плач никто твой не услышит,А пожалуйся кому,На тебя ж донос напишет.Есть цари и есть рабы.Люди сами так решили.Всех в итоге ждут гробы.Для чего на свете жили?Почему кому-то власть,Не дает уснуть спокойно?Зависть будто в горле кость,Зверем делает невольно.Нужно сразу выше всех,Чтоб другие не достали.Разъедает души грех.Почему такими стали?Страха нет совсем в душе,Будто Бог исчез навеки.Проклял грешных всех уже,От стыда закрыл сам веки.Ад не там, он здесь в груди!В мыслях в воздухе летает,Вырываясь изнутри,Он реальность обретаетИ возносятся цари,На крови дворцы все строят,А в глаза им посмотри -Ничего вообще не стоят.Все должны терпеть рабы.На Руси всегда так было.Сами делают гробы.До того все опостыло!С жира бесятся цари.Денег, власти все им мало,Хоть на паперти умри,Лишь бы им всего хватало.....

 На кончике цепи болтаются часы, на циферблате которых отсчитывается время. Мы слышим негромкое тиканье этих часов, взрывающих тишину, мы видим и циферблат, но часто не чувствуем бега времени. Каждая прожитая секунда оставляет свою отметину на каждом из нас; она проходит и уходит незаметно, скромно, тает в воздухе, как пар горячего рождественского пудинга. Обилие времени обдает нас жаром, время уходит, и нам становится зябко. Время, оно драгоценнее золота, дороже бриллиантов, дороже нефти, дороже всех земных сокровищ. Времени нам никогда не хватает, мы отвоевываем его в борьбе с самим собой, и потому мы должны тратить его с толком. Его не запакуешь в красивую коробку, не перевяжешь ленточкой, не положишь под деревцем под Рождество. Подарить его кому-то нельзя, но уделить, разделить с кем-то можно. 

 Через взгляды, через руки Через поцелуй узнаешь ты Все что надо только звуки Эти звуки тише немоты Это ветер это слезы Это ночь поет — поет прощай Покажи дорогу воздух И звезда дорогу освещай 

Ничего невозможно рассказать в точности так, как оно было, ибо то, что говоришь, не бывает точно, что-то всякий раз упускаешь, слишком много ролей, сторон, противотоков, нюансов; слишком много жестов, кои могли значить то или это, слишком много форм, кои целиком не опишешь, слишком много привкусов в воздухе или на языке, полутонов, слишком много.

— Хочу глотнуть воздуха — идем гулять. — Вообще-то, у меня свидание. — Что? — Это когда двое увлечены и проводят время вместе. — А я что тебе предложил? — Не совсем это... надеюсь.