У Вас есть интересная цитата?
Поделитесь ею с нами!
Уже сентябрь за окном, уже двенадцать дней подряд всё об одном и об одном дожди-заики говорят. Никто не хочет их понять. Стоят притихшие сады. Пересыпаются опять крутые зёрнышки воды. Но иногда проходит дождь. Тебе лишь кожанку надеть, и ты пойдёшь, и ты поймёшь, как не страшна природе смерть.
А за окном +39 Спасает лёгкая одежда и лёгкая надежда на дождь
Давно такого не было дождя.И как всегда уныло дождь стучит в окно,И как всегда я грустно наслаждаюсь им.И с кофе грея руки, грежу о былом,Сегодня вместе уныло погрустим…А ветра нет, меня покинул он,И за окном лишь дождь тихонько плачет,И как всегда беру я телефон,И набираю номер, что ничего не значит.Давно прошли веселые деньки,Давно я не грустила, если дождь.О кружку кофе не согреть руки,Когда другую руку тихо ждешь.Уныло дождь стучит в мое окно,Уныло мой проходит вечер,Я не грустила так уже давноИ не хотела так с тобою встречи.
Дождь за окном надоел давным-давно, И yвидеть блики солнца мне не сyждено. Ты, словно тень, pаствоpилась в темноте, Алый шаpф застыл на стyле, как вчеpашний день
ночь в бареБледно-серый туман в окна тянет озябшие руки- Холодком по спине. Неуютно. Безликая мгла Набивается, стерва, беспечно в ночные подруги, И призывно глядит из пустого (без веры) угла. В лаунж - баре бармен, отвлекаясь, пролил мое виски- «Не печалься, старик, оплачУ- наливай по второй. Я сегодня один. За двоих буду пить-веселиться. Лед не нужно в бокал. Ты окно лишь пошире открой.» Мы с туманом вдвоем опьянеем, о жизни толкуя (лед в бокал ни к чему - у самих холода за душой). И безликая мгла, о любви безответной тоскуя, К нам подтянется. «БАрмен! Бутылку Блек Хорса открой». Тихим блюзом эвучит перезвон опустевших бокалов. Или, может быть, лед опадает с замерзших сердец… Кокер жадно хрипит. Он, как я, загрустил от вокала, Где курсивом слова :"С одиночеством стань под венец.» В лаунж - баре «зима» - снегом крУжат каминные Угли. Я сегодня один. Вспоминаю все то, что ушло… Осень сменит дождем мои летние узкие туфли. Вот и красное солнце, пьянея от ветра, взошло.
Рай для бездомных собакКак выглядит Рай для бездомных собак,Что бродят средь улиц под серым дождём,На шкуре неся шрамы яростных дракПромозглою ночью и суетным днём?Когда отскулит в лунный сумрак душаИ выйдет из пасти, виляя хвостом,Она, вероятно, пойдёт не спешаВ туман по асфальту за бедным Христом.А свет фонарей будет рвать темноту,Засеивать лужи плевками огня.И девушке парень подарит звездуВ искрящемся небе в тиши у окна.Как выглядит Рай для бездомных собак? –Глубокая миска, а в миске мослы.Дворы без котов и, чеканящих шаг,Людей, что от собственной доли так злы…
— И теперь совсем один?— Ну что ты, — ответил я. — В этом мире не получается остаться совсем одному. Здесь всегда что-то связывает человека с другими. Когда идет дождь, когда поют птицы. Когда человеку режут живот, или когда он целует девушек в темноте.— Но тогда выходит, что ничего не существует без любви, — сказала она. — Мир без любви — все равно что ветер за окном. Ни потрогать его, ни вдохнуть. И сколько ни спи с кем попало или за деньги — это все ненастоящее. По-настоящему тебя все равно никто не обнимет.
Детдомовские.Они засыпая,видят дом родной,У плиты хлопочет мать.За окном дождь стоит стеной,Что не хочется из кровати вылезать...Просыпаться по утрам для них ад,На душе стоит дикий вой.Никто из них совсем не виноват,Что слишком рано стал сиротой.Для них хлеб просто деликатес,Если с маслом-вообще благодать.Иногда чай пьют вообще без,Потому что хлеба этого негде взять.Слишком строгие воспитателиЗа провинности долго бьют.Вырастают из детей таких ПРЕДАТЕЛИ,Кто на зону, а многие просто пьют.У них бегают постоянно глаза,Никогда не повернуться спиной.Они для домашних детей гроза,Слишком озлоблены судьбой.У них по-волчьему дикий взгляд,И слишком грубые зачастую слова.И принимать любовь не хотят,Осудите меня,если я не права!!!
ЗимаЕсли зима вдруг приходится на июль,Если проснулся в кровати, но весь в снегу,Губы мгновенно замерзли на слове «лю…»Значит, солгу тебе правду. Опять солгу.Я расскажу, что ты принц из другой страны.Я промолчу, что страны твоей больше нет.Той, где под солнцем и звездами все равны,Той, по которой ты плакал сейчас во сне.Я расскажу, что глаза у тебя в отца.Я промолчу, что он был от рожденья слеп,Помня его волевые черты лица,Теплые руки, дающие теплый хлеб.Я расскажу про родную твою сестру.Смуглую девочку, шуструю как лиса.Я промолчу, как тащили ее к костру.Богу Дождя не хотелось ее спасать.В доме натоплено. Ночь и горит камин.Ты улыбаешься, веря моим словам.А за окном, осыпаясь, цветет жасминА под окном, зеленея, растет трава.Ты засыпаешь и видишь свои снега.Я научу, и ты сможешь сказать «люблю»Знаешь, как трудно бывает тебе солгатьЕсли зима вдруг приходится на июль?
Ночами в сети, дом вверх дном, За окном дождь, надежда точка com.
Телефон уже совсем не ключ, а замок. Огромный амбарный телефон, который не сломать. Он не поддастся. Здоровенный, старый, пластмассовый, красный телефон. Он не звонит. Она мне не звонит. Ты не звонишь. А за окном опять дождь. Можно же сойти с ума! Как ты не сходила с ума все эти годы? Сколько раз смотрела на свои вены, изучая их с хирургическим интересом. Сколько раз высыпала на ладонь горсть транквилизаторов, которые могут дать не только здоровый сон без снов, но и темноту без дождя? Я ???ался думать об этом. Я позвонил тебе сам.
«Зимнее» время… Утро осеннего дня. За окном, как и ночью, — огни, огни, реклама. Порой так страстно и жадно ждёшь утренней зари. Но всё какие-то сумерки, — с дождями, туманами. А так нужен, физически нужен рассвет. Но порой мы садимся у окна, устав от окружающей нас темноты, и смотрим – туда, туда, вдаль. Когда первые лучи окрасят облака в золотисто-розовый цвет. Нежная заря – Аврора – улыбнётся нам с прокисших осенних небес. И вся эта невозможная хмарь, сумеречная жуть будет сметена свежим утренним ветром. Каждое утро я просыпаюсь в надежде, что это произойдёт. Время в принципе же ничего не значит. У нас ведь у каждого свои собственные биологические часы внутри. И это — благо. Это наша индивидуальность. Это наша личная внутренняя свобода. Свобода, о которой мы все мечтаем, хотя порой и не признаёмся в этом самим себе. И не говорим этого вслух. У времени ведь нет границ. И обозначать его «летним» или «зимним» можно лишь условно. Всё равно ведь рассветёт.
ездить на пикник, спать после обеда на берегу реки, есть персики, креветки, круассаны, слипшийся рис, плавать, танцевать, покупать себе туфли, белье, духи, читать газету, глазеть на витрины, ездить на метро, следить за временем, пихать тебя в постели, чтобы ты подвинулся, стелить белье, ходить в Оперу, съездить в Бейрут, в Вену, посещать бега, ходить за покупками в супермаркет, готовить барбекю, злиться, потому что забыл уголь, чистить зубы одновременно с тобой, покупать тебе трусы, стричь газон, читать газету из-за твоего плеча, отнимать у тебя арахис, ходить по погребкам на Луаре и в Хантер-Вэлли тоже, идиотничать, трепаться, познакомить тебя с Мартой и Тино, собирать ежевику, готовить еду, съездить еще раз во Вьетнам, поносить сари, будить тебя, когда ты храпишь, сходить в зоопарк, на блошиный рынок, поехать в Париж, в Лондон, в Мелроуз, на Пикадилли, петь тебе песенки, бросить курить, попросить тебя подстричь мне ногти, покупать посуду и всякую ненужную всячину, есть мороженое,
Завтра я буду другим. Завтра я стану новым. Возможно, влюбленным в этот маленький красивый мир. Я буду наивно требовать взаимности у рассвета за то, что нетерпеливо встречаю его, ловя первые лучи зеркалом глаз. Или сам стану этим тонким тревожащим душу рассветом для одного, самого настоящего, самого живого человека. А, может быть, я буду грустным. Больным светлой печалью пока ещё тёплой, ранней осени. И буду петь её желтеющие листья, дыша вызревшим звёздами небом. Или тоскуя за чашечкой чая возле открытого окна, ведущего на скучающую под пеленой мелкого дождя улицу. А может быть я буду весёлым. Смеясь над собой и легко, полушутя, измеряя судьбу улыбками на светлеющих от радости лицах. Или с долей сарказма и цинизма срезая налёт благочестия с людских пороков. В любом случае, потом я усну, чтобы проснуться на следующее утро и снова быть другим. Снова стать новым.
Дождь за окном – ветер играет в прятки, Музыка льется, в небе – косяк из рыб, Солнце плывет, ласты надев на пятки, Наша зима будет в конце зимы
Утром превратимся в лёд, Следующая ночь нас уже не ждёт, И за окнами листья жжёт Осень, осень, Осень, осень И который день дождь льёт, И душа холодной каплей разобьется Оземь, оземь, Оземь, оземь
Друг! Дожди за моим окном, Беды и блажи нá сердце...
Не люблю темные стекла, Сквозь них темное небо. Дайте мне войти, откройте двери. Мне снится Черное море, Теплое Черное море, За окнами дождь, но я в него не верю.
Как дети могут поверить в Деда Мороза, когда за окном всеми днями идут дожди?
ПисьмоПишу тебе письмо, и сердце тихо плачет,На белый лист тетради стекают капли слез,Размытые слова, как много они значат,В них легкость белой птицы и нежность алых роз.Родная, я скучаю, мне очень одиноко,Когда же ты приснишься, я так устал страдать,Твой нежный силуэт рисует дождь на окнах,Так хочется его без слов поцеловать.Так хочется сейчас согреть тебя собою,И, крепко обнимая, шептать слова любви,Но все мечты напрасны, ведь нет тебя со мною,Ты где — то там на небе, за облаком вдали.Я буду помнить вечно твою любовь и ласку,Ты только знай что скоро мы встретимся с раю,Нас ждет цветная жизнь, нас ждет цветная сказка,Пишу: до скорой встречи, целую и люблю!
Обещаю...Шурша по листьям, тихо, монотонно,Дождь за окном рассказывает сказки.Скользят по стенам фонари бессонноИ кажется, что все у нас в порядке.Стекает платье складками со стула.И запахом сирени обозначивВесны начало, на плече заснулаЛюбовь... Таком широком и горячем.Твое лицо с прикрытыми глазами,И чистый хлебный запах нежной кожи...Он нежным чувством душу мою залил:Волнует, и ласкает, и тревожит.Но, с отзвуком далекой электрички, Проснулось утро нашего прощанья.Уеду нынче – к черту на кулички!Без слов, без объяснений. Обещаю...
С каждым пройденным годом, с каждым прожитым днем я всё чаще оглядываюсь назад. Словно что-то забыл я там, за спиной, словно что-то тянет назад. И каждая новая секунда почему-то тянется все дольше. Как-будто время (со временем?) замедляет ход, превращаясь в тягучую жидкость, липкую, сладкую, тошную, тяжёлую, от которой то кружится голова, то замирает сердце, то ли мёд, то ли кровь, то ли вязкое откровение сгущающихся над головой небес. И я смотрю в них Мне скучно, друг мой. А время - течёт. Ползёт. Наползает на город ожиревшей от дождей тучей, стелется пылью по мостовым и тротуарам, облизывает дома духотой летнего вечера. Мне скучно, друг мой. Мне скучно смотреть в эти окна, мне скучно смотреть в эти глаза, мне скучно писать эти слова, мне скучно судорожно хватать ртом этот воздух. Мне скучно…
Несколько листьев кленовых на стол, Чашечка кофе с корицей, печенье, Долгий, уютный с тобой разговор Лучше, чем праздные развлечения. Теплые пальцы ласкают ладони, А за окном моросящий вечер, И отключенный звонок в телефоне. Кутаем в плед озябшие плечи. Зонтик в прихожей скоро просохнет, Капли дождя собрав на полу; «Ты ведь придешь ко мне еще завтра?» «Позволь, и сегодня я не уйду...»
Ушло..Дремлет будильник – утро субботнее.Дождик застенчиво стукнул в стекло.Сон не идёт, хоть от дел и свободна я.Что-то сегодня из жизни ушло..А за окном – та же яркая осень, Дождь не потушит красок костёр.Только былого тепла не приноситНаш телефонный пустой разговор.Выйду к аллее. Лист распластался Ветру послушный на мокрый газон.Надо ж! Впервые дома осталсяВерный посланник любви – телефон.Вот и скамейка. Нынче свободноНаше любимое место с тобой.Мокрая спинка, как сердце, холодная..Ну, почему ты иссякла, любовь?Не согревает теплой волноюВоспоминанье о милых глазах.Спряталось в памяти счастье былое, Не отражается в светлых слезах.В калейдоскопе эмоций не вертится Радостно грустный рисунок цветнойСчастья осколков.. Даже не верится, Что это было когда-то со мной!Вроде бы, жизнью своей я довольна:Нет в ней проблем. Так, одно баловство. Сердце свободно – не грустно, не больно.Только с любовью ушло волшебство…
Все в доме пасмурно и ветхо, скрипят ступени, мох в пазах А за окном — рассвет и ветка в аквамариновых слезах. А за окном кричат вороны, и страшно яркая трава, и погромыхиванье грома, как будто валятся дрова. Смотрю в окно, от счастья плача, и, полусонная еще, щекою чувствую горячей твое прохладное плечо Но ты в другом, далеком доме и даже в городе другом. Чужие властные ладони лежат на сердце дорогом. А это все — и час рассвета, и сад, поющий под дождем, - я просто выдумала это, чтобы побыть с тобой вдвоем.
Популярные Цитаты про дождь за окном подобрал Цитатикс. Собрали их 73 штук, они точно увлекательные. Читайте, делитесь и ставьте лайки!
Лучше первому отказаться от желания, чем желание откажется от вас.
