Цитаты про черное и белое

Не знаю, отчего все так пускают слюни по весне. Отвратительное время года. Тает снег, из белого и чистого мир делается мерзко-серым и неопрятным. Вылезают на всеобщее обозрение сор, дерьмо, трупы мелкой живности — крыс, кошек, ворон. Обнажается шелудивое, неопрятное тело земли — она сама будто гниющий, изъеденный червями труп. С юга прилетают крикливые черные грачи, зато улетают милые пунцовогрудые снегири. Чему здесь радоваться?

Одеваться в черное. Плакать чёрным. Это так по-бабьи — и так по-вдовьи. Все-то разное с ней у нас, кроме цвета глаз, но мои — оленьи, её — коровьи. Ну зажми мне рот чем-нибудь, давай, перекрой невидимый кровосток, а не можешь губами — хотя бы дай, чёрт с ним, свой носовой платок. Ты не знаешь, как я до тебя жадна, я бы выпила, съела тебя одна, я б зажмурясь вылакала до дна, под язык, подкожно и внутривенно, беспощадно, яростно, откровенно. Только, видно, третий закон Ньютона чтим тобой превыше других законов, и поэтому с равной ответной силой ты всегда стремишься к чужому лону, и кого-то еще называешь милой, и целуешь чьи-то глаза коровьи, а мои уже заливает кровью, я не знаю, чем закрыть эту рану, я не знаю, сколько еще осталось. Я, наверно, слишком рано сломалась. Я, наверно, больше уже не встану.

Стоя среди шороха переворачиваемых страниц, обнаружить несколько слов, которые, кажется, обращены именно к тебе. Неожиданная истина, черным по белому. Сокровенная близость. Тихая музыка.

Жизнь как зебра - белая полоса, черная полоса, белая полоса, черная полоса, белая полоса, черная полоса, а потом ЖОПА.

 Почему это люди с такой легкостью выбрасывают то, от чего они были буквально без ума ночь назад. Рождественская елка, к примеру. Миг назад она была в центре всеобщего внимания. И вот, вместе с сотнями таких же елок, лежит никому не нужная в кювете вдоль шоссе, блестя фольгой, золотой и серебряной. Смотришь на эти елки и думаешь то ли о жертвах дорожно-транспортного происшествия, то ли о жертвах сексуального маньяка, который бросает их связанными черной изолентой и с нижним бельем, вывернутым наизнанку. 

 История нашего народа, знает не мало светлых страниц. Темных было тоже не мало. И все с белыми пятнами. От белых пятен истории нужно избавляться, но нельзя всё мазать черной краской! 

Жизнь прекрасна , сейчас черная полоса….. Завтра белая ))А после завтра — ультра-фиолетовая)

МОЕМУ СОВРЕМЕННИКУ, ВОЛОДЕ ВЫСОЦКОМУНе забыт обывателем Троцкий И Дантеса филистерский пыл. Извините, но, что за Высоцкий В январе в этот Мир заходил? Вы спросите об этом мальчишку, Вы спросите о нём старика. Вы прочтите затёртую книжку, Поищите его острова. Как багром песни омут мутили, Плеть стиха заставляла искать. Лаем струны с Голгофы трубили Жить чтоб жить, или жить — умирать. Треском времени шепчутся диски. Гнусных критиков строчки в пыли. На печати бессрочной прописки Будут кони скакать по крови. И не стопятся чёрные баньки, И по белому будут топить. И ходить по земле будут Ваньки. Реже волка возьмутся травить. Облака, словно порванный парус Рвутся в клочья вершинами гор. Стих читаем, как древний папирус И обычный ведём разговор.

Окликни! (В словах подчас душой утонем...) К***Окликни! (В словах подчас душой утонем…) К*** окликнив молитвесреди ликовтихо -глиссада содрана с НебБесомв бездну,бесполезно…как с нёб кожа…сложно…крыла озноб кроютзноем –позналзлое... –зо-ло-то-е…Горст-ка-ми гордости,сто-на-ми…склизкие облакисор-ва-ны… в чёрное –одеты воронысмотрят в стороны, на все – пять,как есть…каждую пядь, вестьсклёвывают,сплёвывают –сво-ло-чи –белые пёрышкив мороси…ЛЕЧУ!ВСЁ РАВНО!сердце раздраено –даром ли?странности?раненый…стаямиданностей?давлюсьприторнымлитрами…стих ли был?..слова играют не с собой…в словах подчас душой утонем,уйдём в себя, прощаясь стоном,не обретяв стихах покой…прямая речь встречающего:- выходи, «Крылатый», да по трапулапами…Порт прибытия – «Бытности»…что записано выкини…

И я понял, чего мне тут так сильно не хватало: нормальных людей. Безумная бабка по фамилии Белая, ее дебильная прислуга, убийцы в черном, даже Феликс, появившийся как чертик из коробочки, — все это были не люди, а персонажи театра абсурда. Такие же странные, как скребущее щупальцами по берегу чудовище или спешивший на рандеву с ним скоростной танк, только в человеческом облике. А вот женщина, пьющая чай, была настоящей. Обычной. Самые обычные и банальные вещи — они-то как раз и есть настоящие. И даже эта мысль настоящая — потому что банальная донельзя.

 … И на каких кричащих контрастах держалась вся её жизнь. Все, что происходило с ней, непременно оборачивалось триумфом или несчастьем. Тьмой или светом. Черным или белым. Штормом или штилем. И ничего в промежутке.