Цитаты про ночь и утро

Не переживай, если после любовной разлуки, ты чувствуешь себя опустошенной — солнце тоже каждую ночь погружается во тьму, чтобы на следующее утро снова светить и греть всех своим теплом.

Иногда то, что кажется хорошей идеей ночью, утром выглядит уже не очень.

Пенсии хватает только до утра, если ночь не Варфоломеевская.

 Бывает же — топишь печку, глядишь на огонь и думаешь: вот она какая, большая зима! И вдруг просыпаешься ночью от непонятного шума. Ветер, думаешь, бушует вьюга, но нет, звук не такой, а далекий какой-то, очень знакомый звук. Что же это? И засыпаешь снова. А утром выбегаешь на крыльцо — лес в тумане и ни островка снега не видно нигде. Куда же она подевалась, зима? Тогда сбегаешь с крыльца и видишь: лужу. 

Стихи ведь не то, что о них думают, не чувства (чувства приходят рано), стихи – это опыт. Ради единого стиха нужно повидать множество городов, людей и вещей, надо понять зверей, пережить полет птиц, ощутить тот жест, каким цветы раскрываются утром. Надо вспомнить дороги незнаемых стран, нечаянные встречи, и задолго чуемые разлуки, и до сих пор неопознанные дни детства, родителей, которых обижал непониманием, когда они несли тебе радость (нет, та радость не про тебя), детские болезни, удивительным образом всегда начинавшиеся с мучительных превращений, и дни в тишине затаившихся комнат, и утра на море, и вообще море, моря, и ночи странствий, всеми звездами мчавшие мимо тебя в вышине, – но и этого еще мало. Нужно, чтобы в тебе жила память о несчетных ночах любви, из которых ни одна не похожа на прежние, о криках женщин в любовном труде и легких, белых, спящих, вновь замкнувшихся роженицах.

Весеннее настроение.Зимние ночи стали короче,Проталин блестит чернота,Рыжее солнце девчонок щекочет,Весною живут небеса.Хоть утро пугает морозцем,Всё ближе и ближе весна.На лицах веснушки от солнца-Чарует рыжинок игра.Синеет под снегом долина,Закутавшись утром в туман.Взглянула в окошко Галина,А там голубой океан.В том океане сверкают ледышки,В грязи искупав берега,На льдинах плывут капитаны- мальчишки,Хоть мать в запретах строга.Пригретые солнцем очухались мухи,Скорей умываться, жужжать.На лавках заспорили бойко старухи,Как будут продукты весной дорожать.Воздух звенит и пронзительно свеж.Всех будоражит весна,В преддверии скрытых надеждМечтами ласкает она...

— Интересно, как она сейчас живёт, — задумчиво произнёс я. — Возможно, вышла замуж. Возможно, у неё трое детей, худой рыжий кот и большая чёрная собака. По субботам, они всей семьёй ходят в парк. А в воскресенье, оставляют детей у бабушки, и идут с мужем в какое-нибудь милое местечко, где он на ухо шепчет ей то, что теперь, так хочу сказать ей я. — Возможно. Но возможно так же, что она так и не вышла замуж. Работает в какой-нибудь крупной компании, каждый день с утра до ночи составляет графики, отвечает на звонки неуравновешенных клиентов. А по вечерам, выпив бокал вина, плачет в подушку. И возможно... Возможно, вспоминает того парня, который несколько лет назад, предложил разъехаться.

Я не люблю истории. Я люблю мгновения. Люблю ночь больше утра, луну больше солнца, а здесь и сейчас, больше любого где-то потом.

После бала.Сжимаешь пальцы мне до боли.С тобой не встретимся мы боле -Ночь пронеслась, прощай.Безвкусный поцелуй, бесстрастныйИ вспоминать его, прекрасный,Как аромат весны - не обещай.И кольца из волос витые,И фразы детские, пустые,И прелесть форм - забудь.И море глаз моих зеленых,Таких живых, таких влюбленных!Тебе уж завтра - в путь.Ты ласков был, но свет рассветныйРазрушил ночи бал заветныйИ маски - ни к чему.И чуткость рук, твои объятья,Мою наивность и проклятьяЗабыть, поверь, смогу.Как шелест платья отшептала,Как белый лучик отсияла.Ты вспоминай легко.Не тяготи себя, не надо:Ты чувствовал, что я усладаЧужая - не твоя. Всего,Всего лишь бал, где королевеЗвучали и гремели, пелиТвои слова.Ты - паж,ты исполнял желанья,Ты говорил свои признаньяИ я цвела.Но утро все размыло краски -Я не хочу теперь той сказки,Мне нет нужды в слуге.Прощай, расстанемся мы вскоре, Сжимаешь пальцы мне до болиВ своей руке.

 Я просыпалась от холода, были времена, Терпела головную боль с ночи до утра, Бродила по квартире в поисках ответа на вопрос, который ещё не задала. Кричала оревуар и возвращалась назад. У меня паранойя, я слышала голоса. В душе моей непонятно зима или весна, я думаю, эта встреча — наш самый яркий провал. 

Я шел туда, где заканчивается город. Я шел по шумным улицам, где разноцветные машины превращаются в черно-белых людей с грустными глазами, а огни магистралей слепят глаза и сводят с ума красавицу ночь. Я шел по пыльным крышам домов, где бродячие коты чуют шальную весну, а пугливые голуби едят из рук, наблюдая круглыми глазами за смешным неловким человеком, принесшим в карманах хлеб. Я шел по паркам, где симметричность цветов выверена до угловатости, но детский смех слышится намного чаще. Я шел туда, где заканчивается город. Туда, где мы с тобой сядем на берегу моря и будем смотреть в медленно алеющий горизонт, никуда не спеша, рассказывая друг другу пустяки и смеясь общим воспоминаниям. Но там, где кончался один город, начинался другой. И снова гудели машины, куда-то спешили поезда, люди торопились жить, сбивая ногами случайную росу, а кто-то снова хотел нас...