Цитаты про любовь и обиду

***Я жил не замечая где и что,Пока не обнаружил нечто.Я жил неверевши в любовь,Пока не закипела кровь.Я жил, а может и не жил,С тобою, знаю, что я ожил.Вот тебе моё признание,Ты - само очарование!Ты нежнее всех на свете,С тобой встречаюсь я в секрете.Ты – богиня красоты!Наш разговор с тобой на ты.Ты зарезаешь добротой!Хочу я вечно быть с тобой!Ты гениальна, как всегда,С тобой я буду навсегда!Ты мне прощаешь все обиды,Не закатив и панихиды.Ты лучезарна как звезда!И возбуждаешь словам “Да!”.Передо мной лишь образ твой,Устами молвивший “Постой!”.

Один деньПросыпаешься утром и думаешь: буду хорошей!Буду всем улыбаться, любовь и тепло излучать,Буду корм выносить для бездомных собачек и кошек,А в критических случаях – думать и мудро молчать.Убеждаешь себя: мол, отныне не буду метаться,Обижаться, кокетничать, злиться, ругаться, вопить,Буду делать зарядку и день начинать с медитаций,Минералкой лечиться и деньги на отпуск копить.Упадешь, обессилев, зароешься сладко в подушку,Проведенному дню, как обычно, подводишь итог:Двадцать восемь обид (две – смертельных) и ссора с подружкой,Пять значительных вздохов и три демонстрации ног.Восемнадцать ехидств, тридцать шесть шепоточков вдогонку,Девять сплетен, три кофе (которых не стоило пить),Семь бессмысленных трат, двести пять замечаний ребенку,И одно (но большое!) желанье кого-то убить.Засыпаешь и думаешь: завтра… конечно… хорошей…Застилают сознание рваные сны-облака.Где-то в сердце скребут коготки голодающих кошек.Ничего, ничего… не забыть бы купить молока.

– Микки, послушай меня, – произнесла Джорди серьезно. – Послушай меня внимательно. Даже если ты сейчас ничего не поймешь, ты должен запомнить мои слова. Майкл поднял на нее заплаканные глаза и кивнул. – Ты же понимаешь, что когда ты любишь человека, тебе хорошо? Он еще раз кивнул. – И ты прекрасно знаешь это чувство, когда ты любишь. Ты узнаёшь его среди других. – Узнаю, — подтвердил Майкл. – Так вот, что бы ни случилось, как бы тебя ни обижали, ты должен сохранять его. Это чувство любви по отношению ко всему. Ты всегда, слышишь меня, всегда, между любовью к человеку и обидой или злостью или пренебрежением, да чем угодно, ты всегда должен выбирать любовь, ты меня слышишь?

Весеннее настроениеНа улице промозглая погода,Печально светит мне с небес луна,Весна, апрель – такое время года,Когда душа надеждами полна.Одинокие, грустные зимыБыли, как никогда, холодны.Мы с тобою решили любимый.Ждать прихода тепла и весны.Но любовь не отложишь «до срока»,За семь бед есть один лишь ответ.Принесла на хвосте мне сорокаЧто любви то уже нашей нет.Никогда нам не быть уже вместе,Из-за горьких, никчемных обид.Закатился серебряный месяц…И лишь память обиды хранит.Но, растает промозглое утро,Заиграет душа моя вновь…И весной мне почудится будто:Есть надежда, вернётся любовь!29.03.2012г

Ангел мой ( на быстроконкурс)Ты ясная заря, ты житель неземной!Зачем сошла с небес в наш сумрачный мирок?Здесь скука и тоска - извечны Ангел мой.Но, кто нашёл любовь, запомнили урок.Ты согреваешь нас и светишь нам зачем,Чтоб от тепла сердец растаял вечный лёд?Тебя пусть не обидит жестокий мир ничем, Пусть, он любовь и счастье , навеки обретёт.Ты ясная заря, ты житель неземной,Сиянье глаз твоих, осветит нам пути.Ветрами в вышине воспета Ангел мой.И как не бросить все, чтоб за тобой уйти.Ты даришь небу боль бессмертной красотыИ целый мир, так мал, и в сердце непокой.А если ты уйдёшь на звёздные мосты,Мир будет скучен, мрачен, как раньше, Ангел мой!

Земля, говорит мистер Уиттиер, это просто большая машина. Огромный завод. Фабрика. Вот он – великий ответ. Самая главная правда.Представьте себе полировочный барабан, который крутится без остановки, 24 часа в сутки, семь дней в неделю. Внутри – вода, камни и гравий. И он это все перемалывает. Крутится, крутится. Полирует самые обыкновенные камни, превращая их в драгоценности. Вот что такое Земля. Почему она вертится. А мы – эти камни. И все, что с нами случается – все драматические события, боль и радость, война и болезни, победы и обиды, – это просто вода и песок, которые нас разрушают. Перемалывают, полируют. Превращают в сверкающие самоцветы.Вот что скажет вам мистер Уиттиер.Гладкий, как стекло – вот он, наш мистер Уиттиер. Отшлифованный болью. Отполированный и сияющий.Поэтому мы и любим конфликты, говорит он. Ненависть – наша любовь. Чтобы остановить войну, мы объявляем войну ей самой. Искореняем бедность. Боремся с голодом.

Обида забывает больЯ, продолжавший путь, когда за мной вдогонку, Эскорты чёрных рыб пускались из глубин, И загонял июль в пылавшую воронку Ультрамарин небес ударами дубин... Артюр Рембо Я растворяюсь в вашей крови, в глазах я затаённый смех... я забираю вас у боли, рассветом ласковых утех. С обложки трепетным дыханьем, его определяет белый снег, к вам, кареглазым изваяньем, из радуги продолжу свой разбег... для вас в своей любви порочной, из сердца полного любви, я выплесну все многоточья из уголков моей земли. Самум трепал плечо по-братски... рабы, мортиры, карнавал... и лишь душа болит по-адски... не рисовал – эффект ваял... Прекрасные стихи – бездарны?.. А ваши мёртвые, из жал... ну, иногда бывают славны – от зависти змей подустал. Смотри... гора не блещет красотою внутри себя вулкан скрывая, так стих уходит на покой, укрывшись записью, где мысль мечтает... где свет бежит по озеру босой на брызгах-лепестках гадая - появится ли вновь однажды Ной, любовь к природе не скрывая...

Мечта — непроизвольный и излюбленный вид мышления. В мечтах мы позволяем мыслям течь по собственному разумению, и это разумение определяется нашими надеждами и страхами, нашими бессознательными желаниями, их исполнением или крахом, нашими предпочтениями и недовольством, нашей любовью, ненавистью и обидой. Нет ничего более интересного для человека, чем он сам.

 Когда любовь умирает — воскресить ее невозможно. Остается пустота, скука и равнодушие. Убить любовь нельзя — она умирает сама, оставляя голое пепелище и страшную невыразимую обиду, обиду на того, кто эту любовь в нас — вызвал, но сохранить — не дал, не смог… 

На расстоянииДержи меня на расстоянии, Не надо вынужденных поз, Сама себя топлю в сознанииТвердя, что было не всерьёз.А знаешь, люди ведь сильнее, Чем кажутся порой на вид.Теперь я буду жить ровнее,Без всяких глупостей, обид.Твои слова врезаются мне в память,Цепляясь колко в храм души моей.Наверное, не знал, что можешь сильно ранить,От этого ведёшь себя наглей.А я же, как всегда, себе пообещала:"Переболеет, охладится сердце вновь",И на вершине пьедесталаЖдёт новая и светлая любовь.

Смысл утерянСмысл утерян, прохладная явьОтношений,где чувства остыли.Без восторгов, без боли, без клятвПоле ровное с запахом пыли.Почему же любовь превращается в прах?Возникают и множатся несовпаденья.Поиск скрытого смысла в обычных словах.Море спокойствия вместо влеченья.Может нам постараться союз возродить,Уступая друг другу во многом.Приносить благодарность, улыбки дарить,Оставляя обиды и боль за порогом.Может быть никто не полюбит меня,Осень жизни в щемящей тоске.Не искал, не ищу, может в этом вина Лишь одна мне приходит во сне.Может быть я кого-то вновь полюблю?Это счастье, болезнь и страдания.Даже если родные меня не поймут,Жить с любовью честней, чем грустить в ожиданииНеизвестно чего, непонятно зачемСтану чашей пустою, стану никем.

 Это разлука повлияла на нас, заставила переоценить, расставила всё по другому. То, что было важно, стало ничтожно, а то, что воспринималось как естественное данное, как само собой разумеющееся, вдруг оказалось единственно ценным, но уже недостижимым. Разлука и есть тот беспристрастный ценитель, которому под силу подняться над обидами, ревностью, желанием доминировать. Она оставляет только единственное важное, на чём и зиждется любовь — сопричастность.