Цитаты про цветы и жизнь

Мне снился сон, короткий сон длиною в жизнь. Земля в цветах, Земля в огнях, Земля в тиши. Спасибо, жизнь, за праздник твой - Короткое свидание с Землёй. Осень жизни — она всегда внезапна. Осень жизни — как много дел на завтра. И всё ж приходит день такой - Когда, пройдя свой путь земной, Уходим мы по млечному пути.

Одно из китайских проклятий звучит так: «Чтоб тебе жить в эпоху перемен». В эпоху отсутствия эпох. На стыке. На изломе. Когда страну выворачивает наизнанку, когда ломается привычный жизненный уклад, исчезают проверенные маяки, черное становится белым, а белое — черным. Когда легко потерять смысл самой жизни. Когда утром ты просыпаешься с ощущением того, что летишь в пропасть, а все на свете цвета становятся серыми. Китайцы знали, как пожелать настоящую гадость. Осознали, на своем ли, или чужом опыте, каково это — оказаться в безвременье.

Как я жила, не зная Твоих рук, Влюбленность, принимая за Любовь?… Не осознав, что нет страшнее мук, Чем даже мысль с Тобой расстаться вновь?… Когда Ты гладишь волосы мои, Губами пробегаешь по лицу, То я изнемогая от Любви, Вновь благодарность приношу Творцу!… Что встретила Тебя мой Человек - Единственный на всей большой Земле! Что синий взгляд, как цвет сибирских рек, Звездой стал путеводною во мгле! Что долго - долго я Тебя ждала!… Искала!… Но не там, среди не тех… А, встретив, ощутила, поняла, Что Ты - Блаженство, Счастье, а не грех! Что не могу Тебя не целовать!… Что Ты - Источник мой с водой живой!… Что ласк Твоих хочу и жду опять! Что я - Твоя и телом и Душой!… Что Ты - костер мой вспыхнувший в ночи!… Рассвет мой!… Новый день!… И мой закат… Что у меня есть миллион причин, Уйти с Тобой, куда глаза глядят!… Что без Тебя секунды - целый век!… Что мне не насмотреться на Тебя!… Что Ты - родной и близкий Человек!… Что Жизнь прекрасна, если жить любя!!!

- Понимаешь, некоторые вещи не столь уж важны – как, например, цвет дома. Сколько места это может занимать в твоей жизни? Но радовать чье-либо сердце – это важно. Вся проблема людей в том, что они знают, что важно, но не выбирают это. Ты знаешь, как это трудно, Лили? … Труднее всего на свете – выбрать то, что важно.

Птичий полет в взгляде моем...В руке бокал с горячим чаем,и я сижу вновь у окна.И я взлететь горю желанием,Вот только жаль,Это-мечта.Подняться ввысь в полете птичьем,Увидеть мир в ином цвету.И облетать весь мир свой лично,и осознать что я лечу.Забыть про будничные боли,про грусть,заботу,суету.Забыть что кто-то может вскоре,забрать к себе мою мечту.Забыть что мир хорош до боли,забыть про худшее что в нем.Освободиться с клетки жизни,принять что жизнь летит мячом.Понять насколько мир жестокий со всем живым не лишь со мной.Ведь говорят что птицы тоже найти не могут свой покой.И все равно кем в жизни будем,царит вокруг одна лишь ложь.И все равно в душе картины,вновь нагоняют в сердце дрожь.Не излечусь я птицей ставшей,и не забуду жизнь свою.Ведь улечу я если даже,свою судьбу я получу.Но все же взглядом провожаю я стаю птиц над головой.И все равно хочу причалить куда-нибудь,но лишь с тобой.Не в силах видно душа наша взлететь пока живые мы.И ничего мы ведь не скажем,приняв все это за мечты

На земле после жаркого лета цвела осень: деревья покрылись разноцветным убором, оделись в желтое и оранжевое. Листья умирали величественно, будто ярким цветом в последние мгновения жизни благодарили солнце и воздавали ему должное за свою пышность.

Представьте бессмертие, когда даже брак длиной в полвека покажется приключением на одну ночь. Представьте, как моды сменяют друг друга, стремительно – не уследишь. Представьте, что с каждым веком в мире становится все больше и больше людей и в людях все больше и больше отчаяния. Представьте, как вы меняете религии и работы, места жительства и диеты, пока они окончательно не утратят ценность. Представьте, как вы путешествуете по миру из года в год, пока не изучите его весь, каждый квадратный дюйм, и сам станет скучно. Представьте, как все ваши чувства – любви и ненависти, соперничества и победы – повторяются снова и снова и в конце концов жизнь превращается в бесконечную мыльную оперу. Все повторяется снова и снова, пока рождения и смерти людей перестанут тревожить вас и волновать, как никого не волнуют увядшие цветы, которые выбрасывают на помойку.

Посвящается погибшим на войне 1941-1945гг.Вся земля словно в ранах окопов. Фронт изрезал село на плацдарм. Здесь нашли смерть фашисты Европы. Сотни судеб в могилах и карм. Еще больше погибло там наших. Смерть застигла в июньский рассвет. И лежит рядом с хлопцами Маша. Медсестра двадцати юных лет. Много лет пролетело с поры той. Кое-кто до сих пор не дожил. Только видит прохожий любой. Серый цвет наших братских могил. Строгою готикой надписи старые. Похоронки дошли не до всех. Не дожались детишки их малые. Не услышали голос, их смех. Они отдали жизнь за Отчизну. И за зелень лесов да полей. Их накрыла суровая тризна. Помянем мы их всех: - Друг, налей! Они в памяти нашей хранимы. Русский парень, грузин и казах. Они отдали жизни для мира. Чтобы счастье селилось в домах...

Из-за того кошмара, что творится в мире и, в частности, в моей стране, я многие месяцы пребывал в слегка депрессивном состоянии, что сильно сказывалось на творчестве. А всё потому, что многое пропускал через сердце. Ведь творцы, художники, поэты – это люди тонко чувствующие и улавливающие всевозможные несовершенства, свидетелями которых они являются. И те ушаты лжи, грязи, безрассудства, ненависти и воинственности, которые изливались и продолжают изливаться и проникать в человеческие души и сердца способны инфицировать и разрушать даже мощнейшие бастионы нравственности и добра.

Дело в том, что есть ты. И эта простая данность, уютно и тепло спрятавшаяся где-то то ли в левой стороне груди, то ли на изнанке век закрытых глаз, то ли где-то ещё, где отступает тело и царствует душа, эта смешная данность будит во мне самом нелепое межсезонье, заставляя отчетливо видеть вокруг на первый взгляд неприметное, скрытое от глаз скорее привычкой к зиме, чем природным климатом. Январь. А я собираю летящие на рваном ветру алые листья, беременные новой жизнью почки деревьев, я собираю их, как собирают цветы, чтобы подарить любимому человеку, ставшему для художника той неотъемлемой жаждой творчества, которая открывает новый потенциал стареющего искусства.

Второе обращение к МамеТы же знаешь, сердцем оголтелыйЯ во всё вгрызаюся душой,Чтобы ни любил и что ни делалНа колени встану пред тобой.Вырос чутким ухом, на старинных сказкахУж давно я знаю жизни быль,Мне её не милостные ласкиНе развеют душу вовсе в пыль.Сросся с этой горькою землёюПод пургу злосчастных, древних дум,Где беда гуляет за бедою,Где тревожен всякий пылкий ум.Не тужи о голове усталойНе такой уж глупый у тебя,Я не лист осенний запоздалый,Что кружит у тленного огня.Будет песнь на травы проливаться,Будет сладок, хмелен цвет весны,Не спеши с мечтою попрощаться,Я ещё цветные вижу сны.