Цитаты про тишину

Тишины не существует. Где нет пустоты, то есть всюду там, где можно дышать и есть движение, тишины нет.

Мой домМой дом – холодная пустыня…Пустыня мыслей и цветов…Я сам себе придумал имя,Я сам забыть его готов…Разбить застывшее молчанье –Поэтов глупых Божество!..Ещё не тронут яд в стаканеПустого сердца моего…Ещё стремится улыбатьсяФарфор недвижного лица…Я сам венчал себя на царство,Я сам отрёкся от венца!Туманным сном обвиты руки,Зелёной мраморной водой…Умрите! Замолчите звуки!Я сыт по горло тишиной!..Она звенит! Об стены бьётся!Хватает душу налету!..Я ненавижу свет и Солнце…Я ненавижу темноту…И мрак с пронзёнными крылами,И тень с решётчатым окном,И жёлтый месяц – оригамиВ прозрачном озере ночном…Всё так бессмысленно и сине,Как будто выкрашены хной!..Мой дом – холодная пустыняС бурлящим морем за стеной…

Внизу кто-то поет. То даже не поет, а выкрикивает слова песни. Все эти люди, которым необходимо, чтобы у них постоянно орал телевизор. Или радио, или проигрыватель. Все это люди, которых пугает тишина. Это мои соседи. Звуко-голики. Тишина-фобы.

Спросил у одиночестваСпросил у одиночества:Зачем оно пришло.Забытое пророчество,Иль просто не везло.Зачем надеждой канувшей,Стекало по душе.Упало в сердце камушком,И не достать уже.На дне сознания корчится,Ответ, что я один.Послушай, одиночествоКругами не ходи.Возьми с собой все худшее,И тишину возьми.Уйди, и все получится.Останемся людьми.И стерпится и слюбится,Да раны заживут.Но крикнет одиночество:-Тебя нигде не ждут.Но уже не слушаю,И думаю о том,Ни все в руках у случая,Что лучшее потом……Об этом долго думалВ плену квартирных стен,О, тишина, ты смута,О, тоска, ты плен.Вспоминаю разное,Вскипает в сердце кровь:О! Как была прекрасна!Та, первая любовь

 На кончике цепи болтаются часы, на циферблате которых отсчитывается время. Мы слышим негромкое тиканье этих часов, взрывающих тишину, мы видим и циферблат, но часто не чувствуем бега времени. Каждая прожитая секунда оставляет свою отметину на каждом из нас; она проходит и уходит незаметно, скромно, тает в воздухе, как пар горячего рождественского пудинга. Обилие времени обдает нас жаром, время уходит, и нам становится зябко. Время, оно драгоценнее золота, дороже бриллиантов, дороже нефти, дороже всех земных сокровищ. Времени нам никогда не хватает, мы отвоевываем его в борьбе с самим собой, и потому мы должны тратить его с толком. Его не запакуешь в красивую коробку, не перевяжешь ленточкой, не положишь под деревцем под Рождество. Подарить его кому-то нельзя, но уделить, разделить с кем-то можно. 

ТишинаЯ очень люблю тишину.Послушай, она очень классная.Совсем немного, и ты в пленуУ нее. Да, тишина опасная.Она разъест весь твой разум,Обгладает до косточек душу.Будешь ты ждать любую фразу.И вновь говорить себе: "Я не трушу".Тишина, одиночество -Они чем-то связаны, видимо.Может, рождается творчество,Когда эти давят неумолимо.Тишина для кого-то - рай,Для кого-то - тяжелая пытка.А ты друга, давай, выручайИз тишины одинокой избытка.

Смехом и лепетом не согрет, Сумрачен дом, где ребенка нет. Дом, где царит тишина, не дом, — Колокол с вырванным языком.

 Только те люди, что подходят друг другу, не скучают в тишине. Такой вот парадокс. 

Жажда...Нестерпимо хотелось воды,До озноба холодной глоток,Среди черной от гари травыНатянув что есть сил поводокТы читала о ней по губамОбступивших колодец людей,Подставляя загривок рукам,Из колодезных, влажных тенейДостававших искристую водуОцарапанным пулей ведром,Под молитвы оглохшему Богу,Под животного ужаса стон...Затихали последние крикиНа губах обгоравшие жарко,Оседавшие копотью липкойНеостывшей на спину овчаркиНа границе заката и тьмыПодползающий исподволь к лапам,Под бессмысленный смех солдатниДобивавшей безмолвные хаты...Только, будут конечно водаИ пропахшие порохом руки,Безответных небес тишина,Приблудившийся ветер, со стукомРаспахнет прогоревшие двериПревращаемых в пепел домов,Распугав обожженные тениНад комками оплавленных сновА потом, на дороге пустойОглянувшись на окон проемы,Он увидит, как черной слезойБелорусские плачут иконы...P.S.И стрелял улыбавшийся пьяноВ одинокого аиста кто - то,Стекленея глазами, упрямо,Увлеченный привычной работой...

 Хранители Харумбы уже давно поняли, что в каждом человеке с момента рождения таится его собственная смерть, некая таинственная, ничтожно малая, но почти бесконечно могущественная часть его существа. Обученная искусству умирать — и ничему сверх того! — она молча дремлет в тишине, пока мы, наивно уверенные в собственном бессмертии, мечемся по свету в поисках приключений, суетливо роемся на книжных полках, пытаясь обнаружить там источник сокровенного знания, или смирно сидим на месте, наслаждаясь повседневными радостями бытия. 

Тишина, словно бабочка, раскрыла свои большие хрупкие крылья.