Цитаты про холодное лето

АнгельскоеЧуть-чуть циничен, бывает дерзким.Таков мой Ангел уж много лет.Пером рисует на стенах фрески,Макая крылья в лазурный свет.Он любит Френка Синатру слушать,Играть в далекие города,Еще – пирог с ежевикой кушать,Смеясь: «Ты вновь на диете, да?»Но вот в холодный, осенний вечерОн не пришел. За окном гроза.Я зажигаю в гостиной свечи.И будто воск по щеке, слеза.Всегда со мной был. И дни, и ночи.А вот теперь я совсем одна.Вдруг вижу: несколько мелких строчекНа запотевшем стекле окна:«Ты не волнуйся. Отставь-ка виски.Он скоро будет. Я задержал.Ведь до Земли путь и так не близкий,А Ангел твой свои крылья сдал.Сказал мне: «Может, нужней кому-тоОни здесь будут. Когда я с ней,Я и без них в небесах как будто.Будь милосердней к ней, будь добрей».Ну что ж, наверно, ты впрям чуднАя.Давно таким Его не видал.А напоследок, за чашкой чая,Твои стихи почитать Он дал.Да, кстати, больше болеть не будешь.Прощенье вымолить тебе смогТвой Ангел. Так что ты не забудь ужЕго обнять». Число. Подпись.

 Это страна недовольных по определению. Рождаются люди уже с кислой миной на лице. Летом, сука, жарко, зимой, ???ь, холодно, всегда все не то. 

***И снова зачем-то бумагу мараюРифмАми, давно утомившими мир.Сегодня без кофе, но с чашечкой чая,Я таю, как нежный ванильный пломбир.И что-то вдруг щёлкнуло, перегорело,Незваная снова усталость пришла .И так нерешительно, робко, несмело,Как чаем, мною напьётся сполна.Так тяжко стучит по вискам ожиданье,И тени сомнения душу грызут.Летящей звезде прошепчу я желанье:«Хочу убежать, где меня не найдут».Хочу улететь свободнее птицыИ купол небес лазурный обнять,Но горькая грусть соскользнула с ресницы,Её на лету я успею поймать.Она обожжёт ледяные ладониИ превратится в холодный хрусталь,Напомнив о старом и верном законе,Что две стороны имеет медаль.Что счастье и грусть рука об руку рядом,И каждый из них обещает: «Вернусь»Ты хочешь спасти меня?

Если честно, то я не люблю отмечать праздники, выделять из общей среды бытия особые дни для того, чтобы простить или начать, для рукопожатия или поцелуя. День всех влюбленных, повод признаться в своих чувствах, повод сказать дорогому человеку, что он дорог, повод сделать приятную мелочь и устроить маленький праздник для двоих и повод вспомнить, что у нас есть кто-то еще, кроме наших избранников, кто нам тоже не менее важен, будь то друзья, родные, или просто любимый кот, лениво развалившийся на коленях. Но если ты влюблен, если ты любишь, этот повод есть в каждом дне твоей жизни. И не нужен день святого валентина, не нужен один единственный день холодного февраля, чтобы нарвать цветов, принести завтрак в постель и пойти на сумасбродное сумасшедшее свидание с человеком, только встреченным или разделившим с тобой много лет и привычным до каждого слова, до каждой черты. Или чтобы сказать друзьям, что они делают твою жизнь светлее, просто тем, что они есть, именно такие, какие есть.

Думал: моя жизнь оказалась похожа на лето, проведенное в городе, когда работы по уши, и вечеринки чуть ли не каждую ночь, и, предположим, еще кинофестиваль, который нельзя пропустить, и длинноногие девушки на верандах уличных кафе совсем не прочь познакомиться, и кружишься в этом веселом вихре, самоуверенно полагая, что ты сам и есть вихрь, а потом оказывается, что август уже на исходе, ночи стали длинными и холодными, а подоконник усыпан опавшими с неба сухими колючими звездами. И все бы ничего, но вдруг вспоминаешь, что ни разу не выбрался на рынок за спелыми вишнями, даже в соседском саду ни одной не сорвал, хотя каждый день ходил мимо. И вроде понимаешь, что ерунда, вишня — это просто вишня, кисло-сладкая сезонная ягода, обычная еда, что за блажь, но обидно до слез, потому что если не было вишен, значит, и лета толком не было, у всех вокруг было, а у тебя — нет, и в предпоследний день августа это уже не исправить, время немилосердно, проехали, баста.

По-моему, на свете только три несчастья и есть: жить зимой в холодной квартире, летом носить узкие сапоги да ночевать в комнате, где пищит ребёнок, которого нельзя посыпать персидским порошком.

 Вот только, знаешь, я, наверное, так сильно ждала лето, чтобы снова заскучать по осени. По слегка холодному воздуху и печальным сумеркам. Кутаться в шарф, согревать руки в карманах… Я сумасшедшая, да? Весь год торопила лето, оно наступило — и все, я перегораю. И дело не в жаре, от нее не устаю. Просто характером я больше похожа на осень. 

 Летом так просто казаться влюбленным. Зеленые теплые сумерки бродят под ветками. Они превращают каждое слово в таинственный и смутный знак… ” За окном начиналась метель. Белые хлопья косо падали на стекло из темноты. — Летом так просто казаться влюбленным, – шептал надзиратель. Полусонный ефрейтор брел коридором, с шуршанием задевая обои. “Летом так просто казаться влюбленным…” Алиханов испытывал тихую радость. Он любовно перечеркнул два слова и написал: “Летом… непросто казаться влюбленным…” Жизнь стала податливой. Ее можно было изменить движением карандаша с холодными твердыми гранями и рельефной надписью – “Орион”… — Летом непросто казаться влюбленным, – снова и снова повторял Алиханов…” 

Мы же любили,вродеКогда упаду я,Что ты будешь делать?Реветь,смеяться прыгать?Думаю что нет.Ты упадешь со мною,И вспомнишь,я весною,А платье голубомПолюбила,будто ядом отравила.Ты вспомнишь как мы,зимою,Ты читаешь,я посуду мою,Говорили обо всемО пингвинах,цветах, о мясе с рисом.Наверно ты любил меня за этоИ ты вспомнишь лето,Как мы на море,в среду.Танцевали,прям в воде,Вернулись мы к обедуМы же любили,вродеА ты помнишь осень?Мы решили погулятьБыло холодно,очень"Не люблю" сказал,опятьобманул меня

 Я здесь, где стынет свет и покой. Я снова здесь, я слышу имя твое. Из вечности лет летит забытый голос, Чтобы упасть с ночных небес холодным огнем 

Думал: моя жизнь оказалась похожа на лето, проведенное в городе, когда работы по уши, и вечеринки чуть ли не каждую ночь, и, предположим, еще кинофестиваль, который нельзя пропустить, и длинноногие девушки на верандах уличных кафе совсем не прочь познакомиться, и кружишься в этом веселом вихре, самоуверенно полагая, что ты сам и есть вихрь, а потом оказывается, что август уже на исходе, ночи стали длинными и холодными, а подоконник усыпан опавшими с неба сухими колючими звездами. И все бы ничего, но вдруг вспоминаешь, что ни разу не выбрался на рынок за спелыми вишнями, даже в соседском саду ни одной не сорвал, хотя каждый день ходил мимо. И вроде понимаешь, что ерунда, вишня — это просто вишня, кисло-сладкая сезонная ягода, обычная еда, что за блажь, но обидно до слез, потому что если не было вишен, значит, и лета толком не было, у всех вокруг было, а у тебя — нет, и в предпоследний день августа это уже не исправить, время немилосердно, проехали, баста.