Цитаты про грусть

Это осень виновата...Словно листопад в моей душе.Опадают чувств цветные листья.В золотисто-красном неглижеОсень медленно идёт по жизни.Оставляет за собою шлейф,Сотканный из грусти и заката.Улетел последний в сказку эльф,Что так нежно песни пел когда-то.Размешав в палитре день и ночь,Осень серым выкрасила небо.Птица счастья улетела прочь.Улететь бы в даль за нею мне бы...

Но сущий вздор, что я живу грустя. И что меня воспоминанье точит. Не часто я у памяти в гостях, Да и она всегда меня морочит.

Чтение вернулось к своему первоначальному состоянию. К тому времени, когда оно было развлечением умных. Книги стали дороже, тиражи стали меньше - примерно как в девятнадцатом веке. Можно по этому поводу грустить, а можно честно спросить себя - неужели сто процентов людей должны любить балет? Слушать классическую музыку? Интересоваться живописью или скульптурой? В конце концов - ходить на футбол или ездить на рыбалку? Как по мне, так лучше признать: чтение - это удовольствие не для всех.

 Устал уже грустить, а веселиться не получается почему-то, только какие-то жалкие попытки обмануть самого себя и веселиться и не показывать им всем свои настоящие чувства…. эти не поймут, эти не простят… 

ПроклятьеТы перегнёшься через перила, Тихо прошепчешь, что это лишь сон,Ты проклянёшь всех, кто был с тобой рядомИ вдруг уронишь во Тьму медальон.Ты медальон бросишь или ….уронишь.Губы сухие, промокшее платье.Камень Берилл пальцем медленно тронешь,С шеи сорвёшь золотое распятье,Скажешь: «Тебе его больше не нужно.»,Тихо прошепчешь: «Теперь уходи.»Дом твой молчит, он Снегами простужен,Камешком сердце застыло в груди....И он уйдёт, не промолвив ни слова,Даже полслова тебе не сказав!Демон, тебе это чувство не ново.Грусть затаится в холодных глазах....Замок твой пуст, словно Призрак печали,Ветер насквозь продувает его.Голые ветви тихонько качались-Чёрные ветви из сна твоего.Медленно бились прозрачные стёкла,В сердце осколки и Вечная Мгла.И от Дождей вся Земля здесь промокла,Вдребезги бились твои зеркала.Капли дождя танцевали на крышах-Так же, как ты два Столетья назад....Ты стала серой Летучею Мышью.Всё. И осталось одно- проклинать.30 Ноября2003,Вечер,Снег

Радость и Любовь приходят постоянно лишь к тем людям, в чьих сердцах нет апатии, гнева и грусти... Так что открываем свои сердца, делаем их чистыми... И наслаждаемся жизнью с радостью и любовью...

…Любую биографию следует писать от противного: важно не то, где человек родился, чему научился и как жил; значение имеет лишь то, что так и не сбылось. «Вот, например, я никогда не был за границей, никогда не пил баккарди с колой, никогда не водил автомобиль, не летал на самолёте, не спал с мулаткой, не жил в небоскрёбе, не выступал на сцене, не ел устриц, не нюхал кокаин и вряд ли смогу отпраздновать свой трехсотлетний юбилей, — с грустью заключил он. — Поскольку мне искренне хотелось пережить все эти события, их перечень описывает, насколько ограничены были мои возможности. А биография всякого человека — не более чем попытка очертить границы его возможностей. Злодейский жанр.

ВыдыхайАх, ты, бедная девочка, с длинной инструкцией сложною.Как же просто тебя оказалось любовью распять.Ну, когда же закончится битва – кровавая и безбожная –Между той, кто ты есть, и той, кем могла бы стать?Вот опять на карнизе сидишь, одиноко всхлипывая,Словно мокрая глина, не нашедшая гончара,Чтоб хотя бы во сне просмотреть ту нарезку клиповуюМелодрамы с названием «Мы счастливы были вчера».Разбудили. Ворча, доктор что-то пекучее вкалывает,И катетер по хрупкой руке бьет, как тонкая плеть.Это мачеха-жизнь тебя в жерновах перемалывает,А ты только и можешь, что выть от обид да реветь.Выдыхай, Даша. Встань. Спой Земфиру. Поставь Куструрицу.Чуть припудри распухший от слез и рыданий нос.И одевшись не в грусть, а в улыбку, вперед на улицу.Жизнь – тебя? Или ты – ее? Вот, малышка, в чем весь вопрос.Ну, давай, ты – стойкий солдат, ты – боец.Только нужен внутри контакт проводков нехитрых.Просто знай: когда миру придет КОНЕЦ,Твое имя, девчонка, тоже должно быть в титрах.

Порой жизнь окрашивается в черный цвет. День кажется ночью, на сердце грусть и пустота. Но жизнь – это самый прекрасный подарок. И даже в самую темную ночь находится звездочка, чтобы осветить нам путь…

Безликий поэтПоследний закат, последний рассветВремени нет, нет оправданья тому,Что скоро я буду смотреть только в тьму. Я вижу твои очертанья, в твоих очахЛишь страданье.Не плачь, не грусти, вина лишь на мне. Последний закат, последний рассветБЕЗЛИКИЙ ПОЭТ.

Остаётся искать того, кто ноту грусти правильно вытянуть сможет. Такой человек, вполне возможно, сверху мой сосед, по осени вывешивающий на балкон флаг государственный, а это явный жест отчаяния от накатившего одиночества, простой сигнал того, что «Эй, я с вами хочу быть, люди!» Так прочитал этот перформанс я.

Грусть с ароматом любви…