Мне часто кажется, что книги пишут люди которые не любят меня и всегда спорят со мной. Как будто они говорят мне: это лучше, чем ты думаешь, а вот это — хуже Дурное и тяжелое они изображают не так, как я его вижу а как-то особенно более крупно в трагическом тоне. А хорошее — они выдумывают. Никто не объясняется в любви так, как об этом пишут! И жизнь совсем не трагична она течет тихо, однообразно как большая мутная река. А когда смотришь, как течет река, то глаза устают, делается скучно голова тупеет, и даже не хочется подумать — зачем река течет?
Автор
Максим Горький. Мещане
