А мы бежим, торопимся, снуем, - Причин спешить и впрямь довольно много - И вдруг о смерти друга узнаем, Наткнувшись на колонку некролога. И стоя в переполненном метро, Готовимся увидеть это въяве: Вот он лежит, лицо его мертво. Вот он в гробу. Вот он в могильной яме... Переменив прописку и родство, Он с ангелами топчет звездный гравий, И все что нам осталось от него, - С полдюжины случайных фотографий.
Автор
Леонид Алексеевич Филатов
