Очень часто я вижу как ты уходила тогда – на вокзале, и говорила мне: возвращайся, и до сих пор не могу найти в себе силы попрощаться с тобой навсегда, потому что прощалась уже не раз, потому что до сих пор звенит в душе отчаянная надежда – а вдруг… Вдруг снова — как в сказке — пересекутся дороги и снова встретимся мы, но уже совсем другие, и ты увидишь меня на вокзале, обнимешь крепко и зашепчешь на ухо: Всё правильно, мелкая. Всё верно. Всё было не зря. И тогда всё действительно будет не зря. Потому что иначе – никак. Потому что люблю.
Автор
Александра Соколова. Просто мы разучились прощать
