Завтра наше время закончится, Разлетится драными клочьями, Утром, криком вороньим порченным, Заплету в клинок одиночество. И сказал бы, что всё наладится, — Только лгать тебе не умею. Чуть шагнуть за порог успею, Как следы мои ветром сгладятся. Драгоценная, верная, чуткая, Всё отдал бы за счастье наше я — Да никто в небесах не спрашивал, Торговаться с богами хочу ли я. Плакать некогда, не в чем каяться: Что получено, то оплачено, Не сыграть эту жизнь иначе нам — Ведь иначе не жить, а маяться… На дорогах судьбы распутица, Грязь да холод — куда направиться? Вправо, влево, вперёд — что нравится, Лишь назад, увы, не получится… Завтра утром… Спи, моя милая, На плече моём до рассвета. Пусть впитается в память это, Пусть нас это сделает сильными…
Источник
Ольга Громыко. Год крысы. Путница
