Весь мир был потрясён и очарован чудом Исхода. Имя Моисея было у всех на устах. Дошла весть о великом чуде и до мудрого царя Арабистана. Призвал царь лучшего живописца и повелел ему отправиться к Моисею, написать и доставить облик его. Когда художник возвратился, царь собрал всех мудрецов своих, искусных в науке физиогномики, и предложил им по облику определить характер Моисея, свойства, наклонности, привычки, и в чём таится чудесная сила его. — Государь! — ответили мудрецы. — Облик этот принадлежит человеку жестокому, высокомерному, жадному к наживе, одержимому властолюбием и всеми пороками, какие существуют на свете. Возмутили царя эти слова. — Как! — воскликнул он. — Возможно ли, чтобы таким был человек, дивные подвиги которого гремят по всему миру?! Пошёл спор между художником и мудрецами. Художник утверждал, что облик Моисея написан им вполне точно, а мудрецы настаивали, что натура Моисея определена ими по этому изображению безошибочно.
У Вас есть интересная цитата?
Поделитесь ею с нами!
Вы здесь
Длинные Цитаты про жадных
— Что такого природа дает нам? Разве она не жадна, не разрушительна, не жестока, не непостоянна и не совершенно черства? Не замечали ли вы, что она лучше всего умеет убивать и калечить? Разве вы не видите, что зло — ее естественный элемент? Что ее творческие порывы только наполняют мир кровью, слезами и горем. — Она — наша мать! — Какая мать тратит столько своей энергии, причиняя страдания, беспощадно и систематически убивая собственных детей? Стоит только бросить взгляд на эту вашу мать, и станет понятно, что она создает только, чтобы уничтожить. Все, что она делает, так это убивает! А мы — ее дети! Так почему же, мы, должны вести себя иначе? Я убил бы такую мать! Что же касается Бога Природа, по крайней мере, существует независимо от нашей воли, наших желаний. А Бог Он просто создан из человеческих страхов и надежд. Люди всегда были несчастны. И они всегда боялись. Они ищут причину бед и надеются остановить свои страдания.
Голуби — совершенно бессмысленные создания. Они всегда рядом, самый привычный для города вид птиц: курлыкают, ищут еды, смотрят вокруг глупыми круглыми глазками, лениво выпархивая из-под ног. Регулярно я их подкармливаю хлебом, но чаще — не замечаю. Как кто-то сказал: те же крысы, только с крыльями. Я, правда, и крысу, когда-то жившую в подъезде, подкармливал. Конечно, источник заразы, но люди тоже не ангелы, а все мы, как говорится, под Богом, все живые. Примерно так я думал, пока однажды весной не увидел птенцов голубя. И вдруг не осознал, что при всей привычности самих птиц, птенцов я вижу первый раз. До этого я видел только взрослых матерых голубей. А тут — птенец. Впервые. И как все, происходящее впервые, это выделилось из общего будничного фона и запомнилось, слегка изменив взгляд. Всего лишь птенец, покрытый растрепанным пухом, с желтым клювом, жадно открытым нараспашку, пронзительно писклявый. И снова мелькнула мысль: я ведь живу в городе, в котором голубей хоть ешь.
Сидеть у подножья горы и дышать. Больше ничего не нужно. Научиться дышать — это главная цель, в устремлении которой все клетки моего тела едины. Научить дышать ровно, глубоко и спокойно сейчас. Именно сейчас каждый мой вдох кажется дерзким в своей значимости, в значимости этих секунд, где есть осознанное Я. Погрузить свое Я в окаменелое безмолвие, легкое и грузное одновременно. Мое прошлое прорастает былым, мое будущее тает в дымке, мои старые диалоги устали мотаться лентами, и я с глубокой благодарностью за уроки отпускаю их из просторов своей памяти. Я вдыхаю воздух уже не жадно. Я вспоминаю о том, что во Вселенной всего и всегда достаточно. И это в любое время константа, то постоянное, что так часто засыпается горстями бытовых зарисовок. Сидеть у подножья горы и дышать. Дышать миром, свободой, дышать сердцем, что начинает откликаться на каждую мысль, дышать пространством, и наконец, собой. Да, научиться дышать собой — это то, что исцеляет от фальши.
Я не люблю много говорить, я курю и смотрю на птиц в окно, я открываю ноутбук и закрываю глаза на реальность, но... Мне нужно, чтобы меня кто-то ждал. Когда я ухожу блуждать в лабиринты собственной души, когда я превращаюсь в слова и рассыпаюсь по тетрадным листам, когда я, смешно фыркая и чихая, возвращаюсь из пелены дождя. Мне нужно куда-то возвращаться. Падать с неба на мягкий свет в уютное тепло, разбиваясь тихим смехом о подставленные ладони. Мне нужны твои руки. Нежные и надёжные, ласковые и любящие. Из которых я научился пить огонь, однажды ночью влетев в твоё распахнутое окно. В которых я нашёл что-то большее, чем любовь. Мне нужны твои глаза. Растерянно и удивлённо распахнутые навстречу миру, но становящиеся очень точными и внимательными, когда ты заглядываешь в меня. Которые я запомню именно такими: чуткими, жадными, ищущими, мудрыми, ироничными, матово мерцающими новым оттенком ночи в свете свечей. Мне нужен твой запах.
Каково это — быть актёром? Возможно, больно. Проживать насквозь, невыразимо, невыносимо, многие жизни, расписывать изнанку собственного сердца чужими страстями, трагедиями, взлетать и падать, любить и умирать, и вновь вставать, унимать дрожь в руках, и снова начинать новую жизнь, снова плакать, сжимая в бессилии кулаки и смеяться над собой. Изредка приподнимая край маски, уже не для того, чтобы вспомнить своё собственное лицо, а лишь затем, чтобы сделать глоток свежего воздуха, не пропахшего гримом. Больно... Но в то же время — прекрасно. Обнажать чувства до предела, настоящие, живые чувства, куда более реальные бытовых кухонных переживаний, доводить их до апогея, задыхаясь от восторга бытия, захлёбываясь алчным огнём жадных, жаждущих глаз зрителя. И падая на колени, почти не существуя ни в одном из амплуа, почти крича от разрывающего тебя смерча жизни и смерти, судьбы и забвения, видеть, как с тобою вместе, замерев в унисон, в едином порыве умирает зал.
Каково это - быть актёром? Возможно, больно. Проживать насквозь, невыразимо, невыносимо, многие жизни, расписывать изнанку собственного сердца чужими страстями, трагедиями, взлетать и падать, любить и умирать, и вновь вставать, унимать дрожь в руках, и снова начинать новую жизнь, снова плакать, сжимая в бессилии кулаки и смеяться над собой. Изредка приподнимая край маски, уже не для того, чтобы вспомнить своё собственное лицо, а лишь затем, чтобы сделать глоток свежего воздуха, не пропахшего гримом. Больно Но в то же время - прекрасно. Обнажать чувства до предела, настоящие, живые чувства, куда более реальные бытовых кухонных переживаний, доводить их до апогея, задыхаясь от восторга бытия, захлёбываясь алчным огнём жадных, жаждущих глаз зрителя. И падая на колени, почти не существуя ни в одном из амплуа, почти крича от разрывающего тебя смерча жизни и смерти, судьбы и забвения, видеть, как с тобою вместе, замерев в унисон, в едином порыве умирает зал.
В течение лета и зимы бывали такие часы и дни, когда казалось, что эти люди живут хуже скотов, жить с ними было страшно; они грубы, нечестны, грязны, нетрезвы, живут не согласно, постоянно ссорятся, потому что не уважают, боятся и подозревают друг друга. Кто держит кабак и спаивает народ? Мужик. Кто растрачивает и пропивает мирские, школьные, церковные деньги? Мужик. Кто украл у соседа, поджег, ложно показал на суде за бутылку водки? Кто в земских и других собраниях первый ратует против мужиков? Мужик. Да, жить с ними было страшно, но все же они люди, они страдают и плачут, как люди, и в жизни их нет ничего такого, чему нельзя было бы найти оправдания. Тяжкий труд, от которого по ночам болит все тело, жестокие зимы, скудные урожаи, теснота, а помощи нет и неоткуда ждать ее.
«Помню, я однажды отправился в Британский музей почитать о способах лечения какой-то пустяковой болезни, которой я захворал, — кажется, это была сенная лихорадка. Мне захотелось узнать, чем я ещё болен. Я прочитал о пляске святого Витта и узнал, как и следовало ожидать, что болен этой болезнью. Заинтересовавшись своим состоянием, я решил исследовать его основательно и стал читать в алфавитном порядке. Я прочитал про атаксию и узнал, что недавно заболел ею и что острый период наступит недели через две. Брайтовой болезнью я страдал, к счастью, в легкой форме и, следовательно, мог еще прожить многие годы. У меня был дифтерит с серьезными осложнениями, а холерой я, по-видимому, болен с раннего детства. Я добросовестно проработал все двадцать шесть букв алфавита и убедился, что единственная болезнь, которой у меня нет, — это воспаление коленной чашечки». Сначала я немного огорчился — это показалось мне незаслуженной обидой. Почему у меня нет воспаления коленной чашечки?
Гибель в пасти дракона описывалась весьма красочно и подробно: Дракон тут же жадно впился в принца клыками. Разрываемому на мелкие кусочки юноше было невыносимо больно, но он терпел муку, пока чудовище не изжевало его целиком. Тут принц вдруг ожил, тело его срослось, и он выскочил из драконьей пасти! И не было на нем не единой царапины. А дракон бухнулся оземь и издох. Я прочел этот абзац раз сто, не меньше. Но предложение И не было на нем ни единой царапины казалось мне серьезной ошибкой, которую непременно следовало исправить. Автор допустил тут огромный промах, он меня предал - так я думал. И в конце концов я сделал замечательное открытие: оказалось, что можно закрыть пальцами совсем небольшой кусочек текста, и сказка станет идеальной: Дракон тут же жадно впился в принца клыками. Разрываемому на мелкие кусочки юноше было невыносимо больно, но он терпел муку, пока чудовище не изжевало его целиком. Тут принц вдруг бухнулся оземь и издох.
Одеваться в черное. Плакать черным. Это так по-бабьи - и так по-вдовьи. Все-то разное с ней у нас, кроме цвета глаз, но мои - оленьи, ее - коровьи. Ну зажми мне рот чем-нибудь, давай, перекрой невидимый кровосток, а не можешь губами - хотя бы дай, черт с ним, свой носовой платок. Ты не знаешь, как я до тебя жадна, я бы выпила, съела тебя одна, я б зажмурясь вылакала до дна, под язык, подкожно и внутривенно, беспощадно, яростно, откровенно. Только, видно, третий закон Ньютона чтим тобой превыше других законов, и поэтому с равной ответной силой ты всегда стремишься к чужому лону, и кого-то еще называешь милой, и целуешь чьи-то глаза коровьи, а мои уже заливает кровью, я не знаю, чем закрыть эту рану, я не знаю, сколько еще осталось. Я, наверно, слишком рано сломалась. Я, наверно, больше уже не встану.
Одеваться в черное. Плакать чёрным. Это так по-бабьи — и так по-вдовьи. Все-то разное с ней у нас, кроме цвета глаз, но мои — оленьи, её — коровьи. Ну зажми мне рот чем-нибудь, давай, перекрой невидимый кровосток, а не можешь губами — хотя бы дай, чёрт с ним, свой носовой платок. Ты не знаешь, как я до тебя жадна, я бы выпила, съела тебя одна, я б зажмурясь вылакала до дна, под язык, подкожно и внутривенно, беспощадно, яростно, откровенно. Только, видно, третий закон Ньютона чтим тобой превыше других законов, и поэтому с равной ответной силой ты всегда стремишься к чужому лону, и кого-то еще называешь милой, и целуешь чьи-то глаза коровьи, а мои уже заливает кровью, я не знаю, чем закрыть эту рану, я не знаю, сколько еще осталось. Я, наверно, слишком рано сломалась. Я, наверно, больше уже не встану.
РифмаКогда на играх олимпийских,На стогнах греческих недавних городов,Он пел, питомец муз, он пел среди валовНарода, жадного восторгов мусикийских, -В нем вера полная в сочувствие жила.Свободным и широким метром,Как жатва, зыблемая ветром,Его гармония текла.Толпа вниманием окована была,Пока, могучим сотрясеньемВдруг побежденная, плескала без концаИ струны звучные певцаДарила новым вдохновеньем.Когда на греческий амвон,Когда на римскую трибунуОратор восходил, и славословил онИли оплакивал народную фортуну,И устремлялися все взоры на него,И силой слова своегоВития властвовал народным произволом, -Он знал, кто он; он ведать мог,Какой могучий правит богЕго торжественным глаголом.Но нашей мысли торжищ нет,Но нашей мысли нет форума!..Меж нас не ведает поэт,Высок полет его иль нет,Велика ль творческая дума.Сам судия и подсудимый,Скажи: твой беспокойный жар -Смешной недуг иль высший дар?Реши вопрос неразрешимый!Среди безжизненного сна,Средь гробового хлада света,Своею ласкою поэтаТы, рифма!
На рождение младенцаМодели, учебники, глобусы, звездные карты и кости, И ржавая бронза курганов, и будущих летчиков бой... Будь смелым, и добрым. Ты входишь, как в дом,во вселенную в гости, Она ворохами сокровищ сверкает для встречи с тобой. Не тьма за окном подымалась, не время над временем стлалось — Но жадно растущее тельце несли пеленать в паруса. Твоя колыбель — целый город и вся городская усталость, Твоя колыбель развалилась — подымем тебя на леса. Рожденный в годину расплаты, о тех, кто платил, не печалься. Расчет платежами был красен: недаром на вышку ты влез. Недаром от Волги до Рейна, под легкую музыку вальсов, Под гром императорских гимнов, под огненный марш марсельез, Матросы, ткачи, инженеры, шахтеры,застрельщики, вестники, Рабочие люди вселенной друг друга зовут из-за гор, В содружестве бурь всенародных и в жизни и в смерти ровесники,- Недаром, недаром меж вами навек заключен договор. Так слушай смиренно все правды, обещанные в договоре.
«Зимнее» время… Утро осеннего дня. За окном, как и ночью, — огни, огни, реклама. Порой так страстно и жадно ждёшь утренней зари. Но всё какие-то сумерки, — с дождями, туманами. А так нужен, физически нужен рассвет. Но порой мы садимся у окна, устав от окружающей нас темноты, и смотрим – туда, туда, вдаль. Когда первые лучи окрасят облака в золотисто-розовый цвет. Нежная заря – Аврора – улыбнётся нам с прокисших осенних небес. И вся эта невозможная хмарь, сумеречная жуть будет сметена свежим утренним ветром. Каждое утро я просыпаюсь в надежде, что это произойдёт. Время в принципе же ничего не значит. У нас ведь у каждого свои собственные биологические часы внутри. И это — благо. Это наша индивидуальность. Это наша личная внутренняя свобода. Свобода, о которой мы все мечтаем, хотя порой и не признаёмся в этом самим себе. И не говорим этого вслух. У времени ведь нет границ. И обозначать его «летним» или «зимним» можно лишь условно. Всё равно ведь рассветёт.
Впереди — две трети жизни. И от понимания этого сладко дышать, и хочется жадно пить эту жизнь, различая в сумбуре головокружительного бытия оттенки горечи и счастья, любви и боли, света и тьмы, себя и.. тебя, конечно. Впереди — пол жизни. И это — уже повод научиться быть счастливым. И выходить на перепутье дорог, и вдыхать полной грудью ветра, и смеяться, просто так, оттого, что небо глубже и шире любых слов, оттого, что есть к чему стремиться и кого желать. Впереди — четверть жизни. Целая четверть шепчущих сказки деревьев, мокрых от дождя мостовых, запаха моря и солнца, теплых нежных рук и согласных губ, песен и стихов. И даже россыпь морщин возле глаз — лишь дорогая твоему сердцу память о таких честных, таких красивых улыбках. Мы ещё успеем. Пожить, надышаться, налюбиться, настрадаться вволю. Мы ещё успеем коснуться рукою звёзд и сочинить свою лучшую поэму, сделать кого-нибудь счастливым и прочесть те книги, которые откладывали в ящик стола.
Впереди - две трети жизни. И от понимания этого сладко дышать, и хочется жадно пить эту жизнь, различая в сумбуре головокружительного бытия оттенки горечи и счастья, любви и боли, света и тьмы, себя и.. тебя, конечно. Впереди - пол жизни. И это - уже повод научиться быть счастливым. И выходить на перепутье дорог, и вдыхать полной грудью ветра, и смеяться, просто так, оттого, что небо глубже и шире любых слов, оттого, что есть к чему стремиться и кого желать. Впереди - четверть жизни. Целая четверть шепчущих сказки деревьев, мокрых от дождя мостовых, запаха моря и солнца, теплых нежных рук и согласных губ, песен и стихов. И даже россыпь морщин возле глаз - лишь дорогая твоему сердцу память о таких честных, таких красивых улыбках. Мы ещё успеем. Пожить, надышаться, налюбиться, настрадаться вволю. Мы ещё успеем коснуться рукою звёзд и сочинить свою лучшую поэму, сделать кого-нибудь счастливым и прочесть те книги, которые откладывали в ящик стола.
Падает первый снег. Он похож на нищего – ты понимаешь, что совсем скоро белоснежная пелена, укрывающая землю, превратится в почерневшие лохмотья, вызывая чувство грусти и печали. Взять бы за руку этого бледнолицего странника и пробежаться с ним между деревьев или тропинками детства, когда все казалось легким и возможным. Город притаился в ожидании ночных фантомов, приходящих неожиданно. Дыхание медленное, сознание усыплено. Обнимаю твой страх. Ты в безопасности. Я рядом. Седой месяц хмурится и дрожит. Когда-то его яркий свет согревал нас. Однако сегодня он сам нуждается в тепле. Мозг сканирует каждую деталь, каждый штрих прожитого дня, чтобы запомнить его и сохранить. Ты в окружении мерцающего, почти исчезающего лунного сияния – такая выразительная, такая ранимая. Мои глаза жадно впитывают каждую черточку твоего лица – для того, чтобы... Пойдем со мной, не бойся. Это не конец – его не существует. Это лишь промежуток времени, который мы должны пройти.
ИСПОВЕДЬ ЭНКАВЕДЕШНИКаНу, где ещё скучней стрельбы в затылок,Работу, братцы, можно отыскать?А тут ещё привычных нет опилок,Чтоб пятна крови ими засыпать…Без приговора, прокурора, наспех…В затылок «Вальтер» и… катись в овраг.К обеду прибывает новый транспорт,А в нём опять – обрыдлевший поляк…-Пше проше, пан! Извольте на колени.Часы отдай! Зачем тебе они?!Я расстрелял пятьсот военнопленных,Но за собой не чувствую вины.Земля в оврагах пучилась, вздыхалаОт тысяч захороненных здесь тел,Дышать весной природа начинала,А мы здесь свой творили беспредел…Когда для сосен ямки мы копали,Чтоб скрыть захороненье, как могли,Штыки лопат от крови вытирали,Сочащейся из матушки – земли…В отставку выйдя в звании майора,Я получил и орден, и почёт.Но, мнится мне, что мой родимый городТаким, как я, предъявит скоро счёт…За что невинных в Катыни стреляли?За что людей сажали в лагеря?Священников зачем поистребляли?Учёных тоже гнобили, мол, зря…А как же не стрелять?!
На самом деле с человеком – его сердцевиной – не происходит ничего. Он по-прежнему жаждет счастья, он хочет читать о человеческих страстях, потому что он сам в себе либо их задавил, либо ими живет. Человек — это всегда любовь, ненависть, долготерпение. Но вот что сейчас действительно страшно меняет человека, не знаю, что ещё будет с детьми – это Интернет, это социальные сети. Это растекание по каким-то миллионам разных общений, постоянное стремление уйти от себя, не дать себе остаться наедине с собой и заглянуть в себя, неумение занять себя. И мне в этом новом романе ["Русская канарейка"] нужно было победить этого читателя, заставить: «Сядь и прочитай». Потому что нынешний человек всё бросает и сидит с этим айпадом, айфоном, айшмоном и не может оторваться от этого экрана, уходя в дурную бесконечность дурного многоговорения, совершенно пустого.
Гуляя по лабиринтам души, заглядывая в глаза минотавру разума, поджигая в руках время, эту ненадёжную нить Ариадны, я бережно собираю плоды своей жизни в плетённую корзину слов. Но я не луч света в тёмном царстве одиночества, я не мудрец и не философ, я не поэт смутных времен скуки и сытости. Всё уже давно сказано до меня. И пусть в слепом мире, населённом беспомощными испуганными зверятами, называющими себя людьми, даже банальные истины порой могут оказаться невероятным открытием, всё же нести свет во тьму незнания — не мой выбор. Мой выбор прост и непререкаем: я выбираю смотреть на воду. Я выбираю видеть небо. Я выбираю пинать по ветру тяжёлые осенние листья и целовать горячие жадные губы, я выбираю широко улыбаться жизни и раздвигать острием мысли тесноту мира, я выбираю свет звёзд и крепкий чай, я выбираю легкость на подъём и нежность молчания.
Люди, точно псы, почувствовавшие добычу, забывшие о заповедях, законах и правилах, подчиняясь общей звериной воле, одуревшие от крови, смерти и вседозволенности, крушили все что попадалось им под руку. Выламывали двери в лавки и жилые дома, убивали тех, кто был не с ними или не похож на них. Жадная цепь голодных муравьев, готовых сожрать и переварить любого, а к утру, когда безумие схлынет и толпа распадется на отдельных детей божьих, забыть о совершенном, замолить грех и убедить себя, да и других, что это все делали не они. Что им пришлось так поступить, чтобы не выделяться среди остальных Завтра они будут рыдать над обезображенными трупами, удивляться, отчего же вдруг умер сосед, отводить взгляды от младенцев с расколотыми головами, в потрясении ходить среди пожарищ и разрушенных зданий. Не понимать, почему оправившиеся власти хватают каждого третьего, колесуют, четвертуют и вешают на столбах. Ведь это же не они. Никто их них не хотел ничего такого.
Ветеранам войныДо Победы, казалось, чуть-чуть.А на деле всё было иначе.Был тернистым и долгим ваш путь,Каждый шаг боем был обозначен.Каждый день вам давался с трудом,Он пропитан был кровью и потом.Воздух жадно глотали вы ртом,Каждый дом неприступным стал дотом.Но вы с честью преграды прошли.Вас Европа цветами встречала.На плечах вы Победу несли.Той весной Русь свободно дышала.Боль потерь не стихает, горька.Позади вы оставили многих.Кто-то птицей ушёл в облака,А кого-то судили в дороге.Их уже не увидят друзья,Не дождётся мать радостной встречи.Будет жить с вечным горем семья,А в домах – гореть пламенем свечи.Слышу в голосе я своём дрожь.Бьёт озноб после слов этих горьких.А по телу прошёл словно нож.Скольких мы потеряли! Да, скольких!Скольких нам никогда не вернуть.Скольких нам не дождаться, не встретить…Я хочу вспомнить их, помянуть.Всё должно быть, считаю, по чести.Я хочу поклониться не разВетеранам всем нашим сегодня,И хочу это сделать сейчас,И на это есть воля Господня.
ночь в бареБледно-серый туман в окна тянет озябшие руки- Холодком по спине. Неуютно. Безликая мгла Набивается, стерва, беспечно в ночные подруги, И призывно глядит из пустого (без веры) угла. В лаунж - баре бармен, отвлекаясь, пролил мое виски- «Не печалься, старик, оплачУ- наливай по второй. Я сегодня один. За двоих буду пить-веселиться. Лед не нужно в бокал. Ты окно лишь пошире открой.» Мы с туманом вдвоем опьянеем, о жизни толкуя (лед в бокал ни к чему - у самих холода за душой). И безликая мгла, о любви безответной тоскуя, К нам подтянется. «БАрмен! Бутылку Блек Хорса открой». Тихим блюзом эвучит перезвон опустевших бокалов. Или, может быть, лед опадает с замерзших сердец… Кокер жадно хрипит. Он, как я, загрустил от вокала, Где курсивом слова :"С одиночеством стань под венец.» В лаунж - баре «зима» - снегом крУжат каминные Угли. Я сегодня один. Вспоминаю все то, что ушло… Осень сменит дождем мои летние узкие туфли. Вот и красное солнце, пьянея от ветра, взошло.
После того, как я узнал об эволюции и немного об истории животноводства, я понял — глупые белые животные, над которыми я смеялся, потому что они ходили следом друг за другом и застревали в кустах, были настолько же результатом работы поколений фермеров, насколько и результатом размножения поколений овец; мы сотворили их, мы вылепили их из диких и умных животных, которые были их предками, чтобы они стали покорными, глупыми, вкусными производителями шерсти. Мы не хотели, чтобы он были сообразительными, а до некоторой степени интеллект и агрессивность взаимосвязаны. Естественно, бараны умнее, но даже они деградированы идиотками, с которыми они вынуждены общаться и которых они вынуждены осеменять. Тот же принцип применим и к курам, и к коровам, и почти ко всему, к чему смогли надолго дотянуться наши жадные, голодные руки. Иногда я думаю: подобное могло случиться и с женщинами, но хотя эта теория и привлекательна, я подозреваю — она неправильна.
Длинные Цитаты про жадных подобрал Цитатикс. Собрали их 295 штук, они точно увлекательные. Читайте, делитесь и ставьте лайки!
Лучшее За:
Прекрасно, брат! Ты не только выполнил задание, но и раскрыл планы Кейна. Посмотри: он решил создать тиберивую бомбу — вот тут распылители, а это не даст тиберию разъедать корпус. Ничего не понимаю. Если Кейн так хотел выиграть войну, то почему не сказал об этом мне?
Автор
Источник
- Аль Квотион. Запчасть Импровизации (19) Apply Аль Квотион. Запчасть Импровизации filter
- Анна Борисова. Vremena goda (2) Apply Анна Борисова. Vremena goda filter
- Анна Ривелотэ (2) Apply Анна Ривелотэ filter
- Вячеслав Рыбаков. Гравилет Цесаревич (2) Apply Вячеслав Рыбаков. Гравилет Цесаревич filter
- Георгий Александров (2) Apply Георгий Александров filter
- Елизавета Дворецкая. Янтарные глаза леса (2) Apply Елизавета Дворецкая. Янтарные глаза леса filter
- Интердевочка (2) Apply Интердевочка filter
- Луис Ривера. К западу от смерти (2) Apply Луис Ривера. К западу от смерти filter
- Максим Горький. Челкаш (2) Apply Максим Горький. Челкаш filter
- Михаил Юрьевич Лермонтов. Демон (2) Apply Михаил Юрьевич Лермонтов. Демон filter
- Олег Рой. Ловушка для вершителя судьбы (2) Apply Олег Рой. Ловушка для вершителя судьбы filter
- Омар Хайям (2) Apply Омар Хайям filter
- Стас Янковский (2) Apply Стас Янковский filter
- Теодор Драйзер. Дженни Герхардт (2) Apply Теодор Драйзер. Дженни Герхардт filter
- Фредерик Бегбедер. Каникулы в коме (2) Apply Фредерик Бегбедер. Каникулы в коме filter
- Алан Дэвис: Жизнь - это боль (Alan Davies: Life Is Pain) (1) Apply Алан Дэвис: Жизнь - это боль (Alan Davies: Life Is Pain) filter
- Александра Захарова (1) Apply Александра Захарова filter
- Алексей Пехов. Проклятый горн (1) Apply Алексей Пехов. Проклятый горн filter
- Аль Квотион. Слово, которого нет (1) Apply Аль Квотион. Слово, которого нет filter
- Бабрий (1) Apply Бабрий filter
- Болеслав Прус. Фараон (1) Apply Болеслав Прус. Фараон filter
- Владимир Борисов (1) Apply Владимир Борисов filter
- Горлова Кристина (1) Apply Горлова Кристина filter
- Джек Лондон. Мартин Иден (1) Apply Джек Лондон. Мартин Иден filter
- Джеффри Чосер (1) Apply Джеффри Чосер filter
- Джин-Тоник - Половина (1) Apply Джин-Тоник - Половина filter
- Джордж Карлин (1) Apply Джордж Карлин filter
- Дмитрий Емец. Мефодий Буслаев. Огненные врата (1) Apply Дмитрий Емец. Мефодий Буслаев. Огненные врата filter
- Дэн Уэллс. Я - не серийный убийца (1) Apply Дэн Уэллс. Я - не серийный убийца filter
- Клайв Стейплз Льюис. Хроники Нарнии (1) Apply Клайв Стейплз Льюис. Хроники Нарнии filter
- Корноушенко Ирина (1) Apply Корноушенко Ирина filter
- Куплеты (1) Apply Куплеты filter
- Лариса (Лора) Бочарова (1) Apply Лариса (Лора) Бочарова filter
- Мария Семенова. Волкодав (1) Apply Мария Семенова. Волкодав filter
- Митчел Уилсон. Живи с молнией (1) Apply Митчел Уилсон. Живи с молнией filter
- Мусин Алмат Жумабекович (1) Apply Мусин Алмат Жумабекович filter
- Никки Каллен. Арена (1) Apply Никки Каллен. Арена filter
- Обинякин Павел (1) Apply Обинякин Павел filter
- Письмо (1) Apply Письмо filter
- Реальная любовь (Love Actually) (1) Apply Реальная любовь (Love Actually) filter
- Садко (1) Apply Садко filter
- Святослава Булавская (1) Apply Святослава Булавская filter
- Татьяна Саматоева (1) Apply Татьяна Саматоева filter
- Татьяна Степанова. Колесница времени (1) Apply Татьяна Степанова. Колесница времени filter
- Тёмный дворецкий (Kuroshitsuji) (1) Apply Тёмный дворецкий (Kuroshitsuji) filter
- Уильям Шекспир. Бесплодные усилия любви (1) Apply Уильям Шекспир. Бесплодные усилия любви filter
- Хантер Стоктон Томпсон (1) Apply Хантер Стоктон Томпсон filter
- Шарль Бодлер (1) Apply Шарль Бодлер filter
- Эмиль Кроткий (1) Apply Эмиль Кроткий filter
- Эрих Мария Ремарк. Чёрный Обелиск (1) Apply Эрих Мария Ремарк. Чёрный Обелиск filter