У Вас есть интересная цитата?
Поделитесь ею с нами!
Самой загадочной...Ослепительна, желанна, необычна и стройна...Будто тайна ты сокрыта,Гармонична как волна.Я желаю снять завесу, я нырну в пучину вод.И с тобою в поднебесье я взлечу под небосвод...Для тебя, моя богиня, я пишу сей скромный стих...И мой голос, в то же время растворился и затих...
Шли домой. На мосту Революции была мгла. На реке много барж, огоньки. И вдруг совсем ни к чему старая дама сказала: — А все-таки бессмертие ни доказать, ни опровергнуть… Старик-поэт усмехнулся: — А зачем вам бессмертие? Что вы с бессмертием сделаете? — И замедляя шаг, чтобы отдышаться, сказал из себя самого: Когда меня у входа в Парадиз Суровый Петр, гремя ключами, спросит: «Что делал ты?» — меня он вниз Железным посохом не сбросит. Скажу — слагал романы и стихи И утешал, но и вводил в соблазны, И вообще, апостол Петр, мои грехи многообразны.
Я люблю усталый шелест Старых писем, дальних слов... В них есть запах, в них есть прелесть Умирающих цветов. Я люблю узорный почерк - В нём есть шорох трав сухих. Быстрых букв знакомый очерк Тихо шепчет грустный стих. Мне так близко обаянье Их усталой красоты... Это дерева Познанья Облетевшие цветы.
Жизнь состоит из Недочитанных книг, Ненаписанных стихов, Нерешенных проблем, Нерастворимого кофе.
Невозможно Писать стихи Если влюблен; И не писать Если из месяцев — апрель.
- А я вам говорю, - перебил он, - что по крайней мере девяносто девять процентов редакторов - это просто неудачники. Это неудавшиеся писатели. Не думайте, что им приятнее тянуль лямку в редакции и сознавать свою рабскую зависимость от распространения журнала и от оборотливости издателя, чем предаваться радостям творчества. Они пробовали писать, но потерпели неудачу. И вот тут-то и получается нелепейший парадокс. Все двери к литературному успеху охраняются этими сторожевыми собаками, литературными неудачниками. Редакторы, их помощники, рецензенты, вообще все те, кто читает рукописи, - это все люди, которые некогда хотели стать писателями, но не смогли. И вот они-то, последние, казалось бы, кто имеет право на это, являются вершителями литературных судеб и решают, что нужно и что не нужно печатать. Они, заурядные и бесталанные, судят об оригинальности и таланте. А за ними следуют критики, обычно такие же неудачники.
Конечно, богатая рифма лучше бедной, новая и оригинальная лучше затрепанной. Но оценки эти — вне строки, вне стиха — очень относительны. Нередко бывает, что самая бедная глагольная рифма оказывается сильнее (потому что нужнее) богатой и причудливой.
Это не обман...На вашем сайте многие проснулись,И здесь навеял поэта ветерок.стихи от каждого и каждого коснулись,Ну,забирай,свой стиховой пирог.Все с завистью улыбки шлют лукаво,А мы спешим из днюхою поздравить.Вы все творите,нам оставляя право,Хотя б немножечко еще у вас пожить.
- Это замечательные стихи, - вздохнула Искра. - Я думаю, нет, я даже уверена, что скоро их оценят и Сергею Есенину поставят памятник. - А какую надпись ты бы сделала на этом памятнике? Они провели конкурс, и Вика тотчас признала, что Искра вышла победительницей, написав: «Спасибо тебе, сердце, которое билось для нас». Только слова «билось для» они дружно заменили на «болело за».
конкурс слогановДрузья, мы авторы иль нет?Давайте сочиним сонет -про сайт, не только для людей,но и для маленьких детей.Шутки, юмор, анекдоты,стихи и песни для детейНа нашем сайте "Для людей"!
Эта память в душе всё живаУ реки буду я тебя ждать. Может, вспомнишь и станешь искать. Эти строчки в давнишнем письме Всплыли вдруг мне на память в уме. Эта память в душе всё жива... Шелестела напевно листва И река нам шептала стихи. Помнишь встречи у сонной ольхи, Под которой в безлунную ночь Улетали сомнения прочь? А твой город меж низеньких гор Стал и мне, как родной с этих пор. Словно роза любовь расцвела... Серебристой воды зеркала ... Обходил озерцо я кругом, Чтобы в мыслях зайти в милый дом. Той истории лучший дневник Стала книга, твой вечный родник. Всплыли тихие ночи без сна И восторженных писем волна. Почему не сумели сберечь Ожидание радостных встреч? Память, память, давно всё прошло. Дружба треснула вдруг, как стекло. Лишь звенит отголоском из снов Эхом давняя очень любовь.
Как будто повезло — попутный ветер стих, Мы будем всем назло живее всех живых, Мертвее мёртвых, но прекрасней чем в кино. Не говори мне — да, не говори мне — нет, Нам на двоих с тобой сто сорок тысяч лет. Предательский рассвет, назад дороги нет.
Если я надумаю уйтиЕсли я надумаю уйти, То уйду я тихо по-английски,За собой закрою плотно дверь, И исчезну, даже не простившись.Скучно здесь не будет без меняИ уход мой даже не заметят,И быть может где-нибудь еще, В другом месте меня кто-то встретит.И в своем уходе никого никогда Я обвинять не буду,Это же так просто, господа,Мне уйти и не сказать: «Гуд бай вам, люди!»Но это шутка! Я пошутила. Я на сайте остаюсь. Я написала это стихотворение, чтобы узнать, как бы вы меня проводили, если бы я попрощалась с вами по-английски. Когда я на сайте побываю и ваши стихи почитаю, у меня настроение поднимается. С работы домой бегу и без сайта не могу!
Почему так много фильмов, песен и стихов о любви?! — Да потому, что любовь заставляет людей быть не такими как обычно, делать спонтанные, необычные поступки, говорить о чувствах, жить чувствами… Любовь делает людей необычными, и интересными для наблюдения. Кому будет интересно смотреть, слушать или читать о жизни обычного, ничем не примечательного человека… Другое дело если он влюблён! Особенно, если его любовь безответна… это делает созерцание его ещё более забавным. Любовь – это такая, своего рода, приправа, которая способна сделать «вкуснее» любой сюжет. Она по вкусу почти всем! За исключением тех, у кого на неё, своеобразная, аллергия. Или тех, кто когда-то «переел», получил столь мощную порцию, что у него образовалась идиосинкразия к ней, отвращение или безразличие… Или тех, кто однажды обжегся ею. Да! Любовь – это острая приправа! Я говорю о настоящей, первобытной любви. Я уточнил это, так как любовь имеет немало разновидностей. О них я расскажу когда-то в другой раз.
— Кое-кто и до сих пор считает, что ваши стихи — трата времени. — А что не трата времени? Некоторые собирают марки или бабушек своих убивают. Мы все просто ждём, занимаемся мелочами и ждём смерти.
В ветвях олеандровых трель соловья. Калитка захлопнулась с жалобным стуком. Луна закатилась за тучи. А я Кончаю земное хожденье по мукам, Хожденье по мукам, что видел во сне — С изгнаньем, любовью к тебе и грехами. Но я не забыл, что обещано мне Воскреснуть. Вернуться в Россию — стихами.
Мы все пишем стихи; поэты отличаются от остальных лишь тем, что пишут их словами.
Некий человек сказал: «На стене гробницы Святого есть следующие строки: Если в глубине души Человек следует путем искренности, То, даже если он не возносит молитв, Разве боги не станут ему покровительствовать? Что же такое этот "путь искренности"?» Один человек ответил ему так: «Судя по всему, вам нравится поэзия. Поэтому я отвечу вам стихами: Поскольку все в этом мире всего лишь обман, Искренность обретешь лишь в смерти». Говорят, что для того, чтобы следовать пути искренности, нужно жить так, словно ты уже умер.
Если афоризм – это правильно отредактированный роман, то правильный стих – это сборник афоризмов.
Я таю от твоих прикосновенийЯ таю от твоих прикосновений,Я сливаюсь с образом видений,Где-то глубоко в подсознаньеЯ погружаюсь в воспоминанье.Как все это до боли странно,Мы виделись с тобою пару раз,А я уснуть не могу ночамиИ слагаю стихи про нас.Как все это мне ново,Я не знал тебя совсемИ не испытывал я чувств,Я не успел сказать зачем?Я ломаю голову в догадках,Почему, со мной это случилось,Я пока не в силах разгадать,И я тону во всех этих загадках.Я ловлю себя на мысли,Я задумался всерьез о том,Почему ты так прекрасна,А я в тебя безумно влюблен
Он еще с гимназических лет мечтал о прозе, о книге жизнеописаний, куда бы он в виде скрытых взрывчатых гнезд мог вставлять самое ошеломляющее из того, что он успел увидать и передумать. Но для такой книги он был еще слишком молод, и вот он отделывался вместо нее писанием стихов, как писал бы живописец всю жизнь этюды к большой задуманной картине.
Ещё чуть-чуть...Еще чуть-чуть и я спою!Нет! От любви я не горю.Но все ж моя душа поет.А тело просится в полет.Хочу опять стихи писать.Под солнышком гулять, мечтать.В гармонии я нахожусь,И ничего я не боюсь.И если что не так - плевать! Переживу я все опять.Как бабочка хочу лететь.И сердцем больше не болеть.Уж сколько я перенесла!Надеюсь, тара вся полнаПечали, горести и лжи.Пусть только счастье впереди.Я горестный сосуд закрою,Подставку под него отмою.И выброшу его я вдаль,Уйдет тогда совсем печаль.Наполню жизнь любовью, смехом.Пусть звонким-звонким будет эхо - Помножит голос счастья мне.Мне будет легче на земле.Еще чуть-чуть, я запою!Ах, как я эту жизнь люблю.С достоинством и недостатком.И даже в день, когда не сладко.Люблю ее я все равно.Хочу я жить, будто в кино.Я всю печаль свою забуду!!!Хочу любить, могу и буду!
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…
Как одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Деревья — это стихи, что пишет земля на небе. Мы валим их и превращаем в бумагу, чтоб записать на ней свою пустоту.
Я знаю, что ты чувствуешь меняЯ знаю, что ты чувствуешь меня,за тоненьким экраном монитора.Мои слова в своей душе храня,ты ищешь в жизни клавишу повтора.Ты поселил меня в свои стихи и силой мысли разорвал пространство.В портрет любви добавь мои штрихи. Пиши как хочешь… в тебе нет коварства.И лучше между нами не строй стен.И так нас расстояние калечит.Стихами капает любовь из вен.Я знаю что ты есть. И это лечит
Свежие Цитаты про стихи подобрал Цитатикс. Собрали их 917 штук, они точно увлекательные. Читайте, делитесь и ставьте лайки!
I don’t need no sex at all If you don’t play rock-n-roll! Мне совсем не нужен секс, Если ты не играешь рок-н-ролл.
