У Вас есть интересная цитата?
Поделитесь ею с нами!
Сила света!Жизнь суета сует на этом свете!И только лишь на том царит покой,Так значит бестолку нам солнце светит,Коль в тьму уходит за его чертой!А может быть ,как раз, и есть в том смысл-Вбирать в себя при жизни солнца свет,Чтоб из нее уйдя в покоя высь,Свой свет пролить на суету сует!Безмерна сила света и всевластна,В ней жизнь-неуспокоенно-бессмертнаДля тех,кто понял суть,что жизнь прекрасна,Очистив свою душу силой света!
Кто-нибудь поймёт тебя однажды. А пока, увы, не суждено. Шёпот сплетен слышит каждый. Крик души - почти никто.
Вы ошибаетесь. Любовь — единственное, что пробуждает в нас именно человеческую сторону. Это то чувство, которое, несмотря на эмоции, способно вдохнуть в умирающего жизнь. Вдохнуть веру в потерянного во мраке душу. Прогоняя внутренних демонов. И если в вас есть это чувство, оставьте сомненья. Оставьте обиды, любите. Любите, пока бьется ваше сердце, ничего не бойтесь и никого не слушайте, кроме себя. Только вы знаете, что для вас важно и значимо. Только вы знаете, с кем хотите состариться. Так действуйте! Будьте выше всего и сильнее. У нас одна жизнь, иного не дано…
Собаки не похожи на кошек, которые терпят людей только до тех пор, пока кто-нибудь не изобретет консервный нож, которым можно работать лапой. Собак создали люди, они взяли волков и наделили их человеческими чертами: ненужной разумностью, именами, желанием принадлежать кому-то и болезненным комплексом неполноценности. Всем собакам снятся волчьи сны, а мечтают они о том, чтобы хорошенько покусать своего Создателя. Каждая собака в глубине души понимает, что она Плохая Собака…
Ты растворился, словно наваждение/Знаешь,а у меня всё отлично,Детей пока Нет,но рядом любящий мужчина.Без тебя давно всё уже стало привычным,Жизнь бьет ключом,и совсем не рутина.Знаешь,я любви поняла настоящую цЕну,И любовь свою уже не отпущу.Но в жизни предательство или изменуЯ никогда!никому!не прощу!Знаешь,мне хорошо и спокойно,Не мучает сильное сердцебиение.На душе тишина и совсем не больно,Ты растворился как наваждение...
Что сказать мне вам об этом ужаснейшем царстве мещанства, которое граничит с идиотизмом? Кроме фокстрота, здесь почти ничего нет, здесь жрут и пьют, и опять фокстрот. Человека я пока еще не встречал и не знаю, где им пахнет. В страшной моде Господин доллар, а на искусство начихать - самое высшее мюзик-холл. Я даже книг не захотел издавать здесь, несмотря на дешевизну бумаги и переводов. Никому здесь это не нужно Пусть мы нищие, пусть у нас голод, холод Зато у нас есть душа, которую здесь сдали за ненадобностью в аренду под смердяковщину.
Танцевали до утра Укроп с Петрушкой. Да-да-да!Жила была Петрушка,В лубяной избушке,А с нею муж Укроп,Он по работе коп.Жили, душа в душу,Но тут им стало скучно.Укроп ей говорит:Пойдём со мной в «Нефрит»!«Нефрит» - это кафешка,Как маленький клубешник.Там все танцуют и поют,И много ржут, и много пьют.Эх, танцевала до утра,Наша семейная чета.Как только солнышко взошло,Всё настроение ушло.Они домой рванули быстро,Что аж из глаз летели искры.Заварили самовар,Теперь пьют чай «Индийский жар».Живут снова душа в душу,В лубяной избушке.Их ждут великие дела!Петрушка говорит: «Пока!»
Пока юношеские мечты об идеальной семье искалеченными личинками уползают из души, я иду по улицам города и всматриваюсь в витрины, видя в них то, к чему так стремился когда-то. Вот же она, эта идеальная семья. Скалится выбеленными до зеркальности зубами, растекается толстым слоем счастья по мокрым от дождя рекламным стендам, подмигивает красивыми лицами случайным прохожим. А у меня зубы желтые, на верхнем кариес разросся до размеров отхожей ямы и пахнет точно так же, лицо отекшее, серое, грубое, здоровье хромает на обе ноги и спотыкается на жизненных поворотах. И снова проскакивает шальная мысль: вот они, продавцы счастья человеческого, торговцы моими несбывшимися мечтами.
Нетрадиционная любовь...Что же это за любовь? Безответная!И неважно здесь, к кому обращенная...То туманная, то очень конкретная,Но обидная до слез, непрощенная...Не оценит с высоты положенияНи достоинства твои, ни амбиции, -Есть начало, только нет продолжения...Нарушаются не только традиции.Все потеряно - покой, настроение,Все расстроено, ни в чем нет гармонии!И душа в тоске и полном смятенииИщет выхода и бьется в агонии...Есть какая-то любовь запрещенная, -Что считается порою постыдною...Даже если очень раскрепощенная,Все равно она должна быть взаимною.Пусть любовь сияет Традиционная -Добротою и вниманьем отмечена,Ненадолго если - дистанционная,Чтоб порадовать желанною встречею.Пусть зовет она к великим свершениямИ не знает пусть она экстрадиции,Наполняет всех, кто с ней, вдохновением!Вот такие мне понятны традиции...
Я жив покуда я верю в чудо, но должен буду я умереть. Мне очень грустно, что в сердце пусто, все мои чувства забрал медведь. Моя судьба мне не подвластна, любовь моя как смерть опасна. Погаснет день, луна проснется и снова зверь во мне очнется, забрали чары души покой, возник вопрос: кто я такой?
Жизнь - такая смешная штука. Хотя бы тем, что ты - родился. Родился, отряхнулся, принюхался, посмотрел в глаза. Доверчиво, пока ещё - доверчиво. И сорвался с места, в бег, в крик, по следу эфемерных истин о счастье человеческом. Натоптал, наследил, столько раз падал, столько раз вставал, искал, жадно, честно, срывая цветы, вдыхая дожди с оттенком бергамота и никотина Почти взлетел. Уперся лопатками в небо, разбросал лучи света по глазам, пророс в чужих душах словом, а потом солнце, смешанное с ветром, яростно - в солнечное сплетение, до боли, до слёз, до восторга. И ты запел…
Коль можешь, не тужи о времени бегущем, Не отягчай души ни прошлым, ни грядущим. Сокровища свои потрать, пока ты жив, Ведь все равно в тот мир предстанешь неимущим.
Ты моя первая и последняя любовь. Я никого не любил до тебя и никогда не буду любить после. Каждое мгновение жизни принадлежит тебе, каждое биение моего сердца отдано тебе. Но я знаю, что в твоем сердце живет память о другом, а эта брачная ночь – это не только слияние двух тел, но и слияние душ, а до тех пор, пока я не покорю твое сердце своей любовью, я не дотронусь до тебя!
Некоторые вещи оставляют след в душе, измеряемый не годами, а пролитой кровью и болью, необходимостью идти на сделки с совестью, чтобы достать плохих парней, пока однажды не заглянешь в зеркало и задумаешься, на какой же ты стороне после этого. Тогда наступает момент, когда полицейский значок больше не означает, что ты хороший парень, а лишь то, что ты один из своих. Я хотела быть хорошим парнем, иначе, что я тогда здесь делаю?
Я не боюсь смерти. Когда ты умираешь, твоя душа продолжает жить и становится абсолютно счастливой. Полный покой после смерти, перерождение в кого-то другого — вот самая большая надежда моей жизни…
Завтра я буду другим. Завтра я стану новым. Возможно, влюбленным в этот маленький красивый мир. Я буду наивно требовать взаимности у рассвета за то, что нетерпеливо встречаю его, ловя первые лучи зеркалом глаз. Или сам стану этим тонким тревожащим душу рассветом для одного, самого настоящего, самого живого человека. А, может быть, я буду грустным. Больным светлой печалью пока ещё тёплой, ранней осени. И буду петь её желтеющие листья, дыша вызревшим звёздами небом. Или тоскуя за чашечкой чая возле открытого окна, ведущего на скучающую под пеленой мелкого дождя улицу. А может быть я буду весёлым. Смеясь над собой и легко, полушутя, измеряя судьбу улыбками на светлеющих от радости лицах. Или с долей сарказма и цинизма срезая налёт благочестия с людских пороков. В любом случае, потом я усну, чтобы проснуться на следующее утро и снова быть другим. Снова стать новым.
ОтшельникТы уходишь из дома, в глушь далеких ветвей,Забывая о родине все быстрей и быстрей.Сквозь луга и долины, свет или мрак.Углубляешься в чащу старинных дубрав.Сквозь кусты и коренья, страх и желанье,Стремишься найти покой, мироздание.Душе так охота, жить одиноко,Искать лишь одну пустую дорогу.Ты сидишь на пеньке, близ старинной осины,Постигая судьбы одинокой вершины.Речь людей позабыта, как и сущность твоя,Одно сердце стучит, отделяясь от мира.Что осталось тебе? Брести одиноко,Отдаляясь все глубже от теплого дома .Вот и слезы текут, словно дождик осенний,Ноги сами ведут, от лесного безделья.Время просо идет, ни часы ни минуты, Сердце лишь заставляет прожить эти муки.Даже небо кричит: «Возвращайся домой!»Душа ведь трепещет, все же живой.Много разных дорог, и душевных амбиций!Что ты выберешь сам? В трудный миг понимая,Что твой путь не короток, а судьба не немая!
Простите класикиПростите, классики,Но вовсе не за тем,Что б потревожить ваш покой священныйЯ взялся за перо.Но все ж проститеДерзость юного,Посмевшего судитьО высшем из существ – Поэте!Мне не достигнуть никогдаНи вашей легкости стиха,Ни сочности звучанья,Ни гармонии прелестной.Лишь мо ж быть дерзостью своейМогу сравниться с вамиДа чувственной душой поэта!Простите, классики,Я не хочу бочкомВтесаться в ваши стройные ряды,Мне только хочется сказать:Душа поэта живет во многихИз живущих на ЗемлеИ пусть они немы,Но это ИХ поэзияЗвучит чрез ваши голоса,О, могущие говорить – Поэты!Ведь вы – всего лишь голос человечества.Простите, классики!
Дома ее ждали муж, дочка и сын, две собаки, четыре кота и апельсиновый сок в ледяном графине. Обняв мужа, Инга закрыла глаза и подумала о том, как же трудно объяснить человеку очевидные вещи, если он вообще не верит в их существование. Невозможно объяснить кроту, как прекрасны разноцветные розы в саду. У него нет такого зрения, которое позволило бы ему разглядеть красоту лепестков и листьев, оценить совершенство формы бутонов. Он может почувствовать запах. Может выслушать, как прекрасна роза. Но слова для него будут пустым звуком, его мозг не способен понимать человеческую речь. А запах никак не ассоциируется с красотой розовых кустов. Как ни бейся, для крота роза никогда не будет красивой. Точно так же невозможно передать Веронике, как это важно и здорово – прижиматься щекой к любимому мужу, слышать веселый смех нескольких детишек.
Самоубийцей называется тот, кто, под влиянием психической боли или угнетаемой невыносимым страданием, пускает себе пулю в лоб; для тех же, кто даёт волю своим жалким, опошляющим душу страстям в святые дни весны и молодости, нет названия на человеческом языке. За пулей следует могильный покой, за погубленной молодостью следуют годы скорби и мучительных воспоминаний. Кто профанировал свою весну, тот понимает теперешнее состояние моей души. Я ещё не стар, не сед, но я уже не живу. Психиатры рассказывают, что один солдат, раненный при Ватерлоо, сошёл с ума и впоследствии уверял всех и сам в то верил, что он убит при Ватерлоо, а что то, что теперь считают за него, есть только его тень, отражение прошлого. Нечто похожее на эту полусмерть переживаю теперь и я…
Порой душа привыкает к терпению, но затем её решимость пропадает по причине слабости знания и проницательности. Примером тому может быть человек, пошедший по пути, полному опасностей, пути, который ведёт к вершине безопасности, и он знает, что нужно терпеть — тогда страх закончится, пройдёт, а в конце его ожидает мир, покой и безмятежность; такой человек нуждается в сильном терпении и убеждённости в том, к чему он идёт. Как только ослабевает его терпение или убеждённость, не выдерживает сложностей и возвращается с этой дороги; тем более, если рядом нет спутника, и он не переносит одиночества, то начинает говорить: «куда ушли люди? Я бы пошёл за ними». Таково положение большинства созданий и это то, что их губит.
Нет потери чести в том, чтоб подчиниться насилию и вытерпеть боль. Потерять честь – это сдаться, не отомстить, не выполнить приказ. Потерять честь – это умереть, упиваясь собственной слабостью. А умирать должны враги. Тело воина – ножны для клинка души. Ножны для того и предназначены, чтоб пачкаться и рваться, сберегая клинок для боя. Пока клинок цел – ножны можно отмыть и залатать.
Ваши дома - коробки, а ваши машины - это коробки на колесах. На работу в коробке и в коробке домой. Дома вы сидите, уставившись в телекоробку. Она разъедает вашу душу, пока ваше тело, которое по сути тоже коробка, увядает, а потом и умирает. После чего его кладут в последнюю деревянную коробку для разложения.
В о з м у щ ё н н ы йЯ не скажу, что я тебя люблю!Я не хочу словами объясняться!Незримый шлейф незримо обрублю!Мне надоело кем-то вытесняться!Мою любовь – на фантики порвать?Свою любовь – повесить, как морковку?Пускай твоя «возлюбленная» ратьИспробует «ослиную» сноровку!Я – ухожу, ещё шагая вслед!Я ухожу, ещё шагая – рядом!Меня в твоих расчётах больше нет,Хоть поедай меня любовным взглядом!Я оскорблён до глубины души!Мне твой чертог – чертовством лезет в уши!Ты не привыкла видеть мятежи,Столь безмятежно унижая души?Так вот, отныне – этому конец!Я – ухожу! Но даже напоследокЯ не скажу, что завтра под венецЯ поведу… одну из профурсеток!Она – твоя соседка, и покаЯ всё тебя, богиня, добивался,Я у неё отлёживал бока,-И в дым своей «отставкой» упивался!
Покой в душе зависит от мыслей в голове.
Лучшие Цитаты про покой в душе подобрал Цитатикс. Собрали их 319 штук, они точно увлекательные. Читайте, делитесь и ставьте лайки!
Наша жизнь летит, когда мы не замечаем, и нестерпимо медленно тащится, когда следим за ее ходом.
