Длинные Цитаты про дневник

ДНЕВНИКИ ЛЮДОЕДА (КОД)Логово зверя, по виду - халупа халупой.Многие даже оскалятся скромному быту:Где же топор, ещё помнящий месиво трупа?Где же разводы кровавые жертвы забитой?В каждую щелку заглянут ищейки-педанты,Хочется им воссоздать подетальное кредо.Книжные полки... Каневский, Джон Мильтон и Данте -Очень изысканный вкус у того людоеда!Глупые! Как же за них каннибалу неловко...Нет здесь орудия вострого, лишь инструменты.Правда, способны следы им запутать ножовкаИ маникюрный набор на мотке изоленты.Век технологий - какая же тут циркулярка!?Разве что в черепе дырочку высверлить "БОШем",Или пупок пассатижами вытянуть... Жарко?Можете выблевать лишнее - передоложим. Да, признаю, пропитался я духом Вендиго!Вместо таких долгожданных для дамочек принцев,Встретив меня, попадали в Рецептную ЛигуВкусных нарезок из мочек ушей и мизинцев.Ненависть мира понять мне, конечно, не сложно,Ниточка тянется издавна...

О тебе напомнит только фотографияО тебе напомнит только фотография,Я посмотрю,допущу немного слёз...Я не забуду нашу биографиюИ в дневнике лепестки любимых роз.Я не жалею о том,что вместе видели,Память хранит всю ту историю любви.Ведь мы любили,мы не ненавидели.Но в моих снах ты меня больше не зови.Мы сохраним всё то,что было в нас хорошего...А обещания нарушим,предадим.Будем ценить воспоминания из прошлого,А путь вперёд как никогда необходим.Не будем грезить о том,что нами сломано,Будем мечтать о том,что будет впереди.Огородимся друг от друга мы заслонами,А остальное безвозвратно позади.И пусть судьба развела в разные стороны...Круг замыкается,мы встретимся в пути.И хоть мы стали слишком ей покорными...Она велит всё же вместе нам идти.Мы дышим в такт,лови моё дыхание.В моей руке по-прежнему твоя.Всё это так,осуществились все желания,Со мною ты,с тобою рядом я.

Эта память в душе всё живаУ реки буду я тебя ждать. Может, вспомнишь и станешь искать. Эти строчки в давнишнем письме Всплыли вдруг мне на память в уме. Эта память в душе всё жива... Шелестела напевно листва И река нам шептала стихи. Помнишь встречи у сонной ольхи, Под которой в безлунную ночь Улетали сомнения прочь? А твой город меж низеньких гор Стал и мне, как родной с этих пор. Словно роза любовь расцвела... Серебристой воды зеркала ... Обходил озерцо я кругом, Чтобы в мыслях зайти в милый дом. Той истории лучший дневник Стала книга, твой вечный родник. Всплыли тихие ночи без сна И восторженных писем волна. Почему не сумели сберечь Ожидание радостных встреч? Память, память, давно всё прошло. Дружба треснула вдруг, как стекло. Лишь звенит отголоском из снов Эхом давняя очень любовь.

Я слышала свистящий звук. Он был близко, и я слышала его каждый раз, когда я вздымала грудь. Так я узнала, что это был не ветер, а звук, исходящий из меня. Эта комната такая холодная, такая темная. Ах, ни лежала ли я также на этом холодном полу раньше? Я закрыла глаза с одной мыслью. Слезы, кровь, я уже не знаю, что течет по моим щекам. Мощные порывы ветра дули в окно. Я слышала, как перелистывались странички лежащего на столе дневника. Это был мой дневник. Книга в красном переплете, в которой все было написано обо мне. Я помнила все, что там написано, будто бы это случилось только вчера. Хотя я никогда и не писала в этом дневнике, я знала, о чем в нем говорилось.

Настоящих творцов в мире — единицы. Имитаторов — миллионы, но кому интересны имитаторы? Они занимаются поверхностным репродуцированием чужого. Всюду фотки, фотки, фотки, я, я, я... Но при этом тотальное отсутствие человечности. Сегодня появилось столько каналов связи, а по большому счету ничего важного по ним не пересылается. У меня есть Twitter, но я никогда не пишу туда, чем я занимаюсь в данную минуту или что ем на завтрак. Я считаю, что искусство должно быть надличностным, иначе это уже не искусство, а личный дневник. Искусство обязано проникнуть в наше коллективное бессознательное, потому что иначе нам грозит планетарная катастрофа и распад общества.

но, если говорить с глазу на глаз, Художниками рождаются. Это дело в твоем мышлении; в том, как ты разглядел в стволе яблони — горгулий… как разложил ничем не приметную историю зажравшимся донаторам; смена взглядов, отрицание, ведущее к вере, — от мозга до тазобедренных костей. Это когда твои постоянные сопоставления врастают в нервный тик. И если тебе нужно лето, чтобы бежать по полю реактивным самолетом, а зимний вечер — для дневника и сигареты, мысли вслух — уже не идиотизм, а любовь — культовый брелок на твоих ключах, то ты Художник. И единственное, что тебе осталось, — научиться рисовать. Хотя это все можно опровергнуть или вовсе не читать.

Нам итоги поста не дано закрепить на бумагеНам итоги постане дано закрепить на бумаге,Передёрнется цикли опять всё на круги своя,Ну, а страсти души,что подвержены внутренней тяге,Поутихнут лишь чуть,свои иглы, на время тая.Так на что эти битвыпо некому признаку схожи,Или бой с ветрякомили мрачный без выхода лес,Или к горлу силкомне шутливо приставленный ножик,Или сам добровольно в темницу духовную влез.Хотя всё-таки славно,что есть эти главные датыДо которых несём мыво всём оградительный пост,Мы не только по долгу -уже добровольно солдаты,И врага мы встречаемне прячась, а полностью в рост.Из цикла "Дневник.Страницы".

Приходит Вовочка со школы.Папа смотрит дневник, а там двойка по зоологии. Он у Вовочки спрашивает:- Ты что, совсем уже дошел до ручки?? Стал по зоологии двойки получать.- Да нет папа, просто было невозможно ответить правильно. Учительница принесла в школу птичку, спрятала её в руке, один хвостик торчал и спросила, что за птичка у неё. Ну я и не смог угадать.На следующей недели идет в классе урок зоологии, раздается стук в дверь, учительница просит войти. Дверь немного приоткрывается и в щелочку показывается член, после чего из-за двери голос:- А ну, граматейка хренова, угадай - чей папа пришёл?

Оно сжигает мое тело изнутриТак трудно произносить мне это слово…Оно сжигает мое тело изнутриМне так хотелось бы тебя увидеть снова, [Вова]…Я дни считаю…раз, два, три…Вчера читала старый свой дневник,Где с каждой строчкой ты бесследно исчезаешь-Все не пойму, как в мою душу ты проникИ почему в ней постепенно таешьЯ вспоминаю все твои черты….Ты мне всегда казался идеальнымТы исполнял мои дурацкие мечтыВсе делал для меня таким реальным!Теперь меня воспоминания терзаютИ в мыслях каждый раз кричу я « Алилуя!»…Так жаль, что губы больше не познаютТого магического поцелуя…

 Вопрос о том, что ожидает нас после смерти, так же бессмыслен, как вопрос, что ожидает Арлекина после костюмированного бала. Его ничего не ожидает, потому что Арлекин существует только как маска. Мне кажется, что правильнее говорить о том, что нас что-то ожидает в жизни. А смерть — это пробуждение от жизни. Но пробуждаемся от нее не мы, потому что мы сами — такая же точно иллюзия, как и все, что нас окружает. Умирая, мы просыпаемся от того, что считали собой. Кстати, в дневнике Льва Николаевича Толстого описан потрясающий сон на эту тему. 

 – Где мой дневник? Он был здесь…– Ты ведёшь дневник?– Ты же сама советовала.– Я этого не говорила. Я советовала просто записать свои проблемы на листке бумаги, чтобы понять их. Дневники – это для одиноких людей.– Это не так! Они хотят рассказать о себе, потому что живут другой жизнью, и надеются, что кто-нибудь прочтёт их дневники и узнает, какими на самом деле были их авторы.– Именно! Потому что им одиноко.– Только не пиши там ничего плохого обо мне.– Конечно, нет…– Напиши там несколько слов… О том, что ты не одна… Что я стобой. 

Дневники марсианина: 14.06.2010 Прилетали американцы. С помощью своих супер-технологий взломали бункер за 4 часа. Раздали всем гамбургеров. Было вкусно, но хватило не всем - зажарили американцев. 14.07.2010 Прилетали японцы. С помощью своих нано-технологий взломали наш бункер за 2 часа. Раздали всем суши. Было вкусно, хватило не всем - съели японцев. 14.08.2010 Прилетали русские. С помощью лома и какой-то там матери взломали бункер за 2 минуты. Раздали всем пи..юлей. Было не вкусно, но хватило все-е-ем.