Старые Цитаты про цветы

В сущности, нет ни прекрасного стиля, ни прекрасной линии, ни прекрасного цвета, единственная красота — это правда, которая становится зримой. — Огюст Роден

Какая разница судеб в наши дни — Толстого и Достоевского... Оба шли долго параллельно при своей жизни, оба являясь одинаково возродителями «религиозных настроений» в нашем обществе, в эпоху, казалось, совершенно атеистическую, совершенно позитивистскую, окрашенную социалистическими цветами, отливами и переливами. Теперь только можно спросить: да отчего два эти писателя, «равно окрашенные в религиозную окраску», — разошлись? На чём они разошлись? Теперь это ясно: один евангелик, «в чертковском духе», — скучный, томительный сектант, с узеньким кругозором, ничего решительно из предстоявших и вот разразившихся в 1914-1918 годах событий не предвидевший. Другой был апокалиптик, с страшным, с пугающим горизонтом зрения, который все эти события, и с внешней их стороны, и с внутренней, предсказал или точнее воспредчувствовал с поразительною ясностью, тревогою, страхом, но и с надеждами...

Холодный ветер завывает неистово и злобно, бродя по лабиринтам города. Небо затянули темно-серые гневные тучи, скоро начнётся дождь… Она опустила вниз свои серые глаза, хотя обычно они у нее зелёного цвета, но сегодня был особый случай. Дышать становилось все тяжелее, что-то скорбящее ныло внутри и не давало вздохнуть полной грудью… Душа, это душа разрывалась от болей и мук. Вы знаете, как болит душа? Нет, это нельзя сравнить с физической болью, это совсем иное. Физическую боль можно перетерпеть, свыкнуться с ней, её можно описать и увидеть. Душевная боль недоступна человеческому глазу и уху, о ней нельзя сказать или написать… она просто испепеляет тебя изнутри. Она никогда не исчезает бесследно, ты живешь с ней всю жизнь, просыпаешься и засыпаешь с ней, и лишь изредка, когда в твоей жизни случаются солнечные дни, ты на время отвлекаешься от неё… но она не умирает, а просто тихонько ждет своего часа, чтобы набраться сил и снова вылезти наружу, сквозь кровоточащие рубцы на душе.

 Продавщица в киоске посоветовала: Берите подешевле, все равно порвутся. Колготки – как мужчины. Неважно, какого цвета и сколько стоят. Срок годности зависит от женской аккуратности и бережливости. 

 Я буду резать тебя до тех пор, пока всё вокруг не окрасится в чудесный алый цвет. 

Я хочу чтобы во рту оставался честный вкус сигарет,Мне очень дорог твой взгляд, мне крайне важен твой цвет…Я умираю, когда вижу, точно вижу и некому спеть,Я так боюсь не успеть, хотя бы что то успеть…

 Цвета рождают форму предмета. 

Алая, словно ее локоны... Они красные, ярче спелой клубники. И кровь на моих руках такого же цвета. Пьянящей красоты. Да, ее красоты.

Если ты постоянно говоришь о своем цвете кожи. Значит у тебя куча комплексов.

Стоит только умереть, они тебя сразу же упрячут! Одна надежда, что, когда я умру, найдется умный человек и вышвырнет мое тело в реку, что ли. Куда угодно — только не на это треклятое кладбище. Еще будут приходить по воскресеньям, класть тебе цветы на живот. Вот тоже чушь собачья! На кой черт мертвецу цветы? Кому они нужны?…

иллюзия-вдохновеньяКогда уносится луна,Я постоянно забываюСилуэт-это она:Память девичью стираюОна похожа на цветок-Так грациозна и красива,На голове её венок,Сидит,смотря всё в даль игриво...Её ручонки-белоснежны:Белы,как яркий свет снежинки,Её объятия так нежны,Что тают маленькие льдинки.Когда она проходит мимо,Её коснуся я рукою,Но это кажется так мнимо,Что преклонюся головой.Её глаза,как звёзды с неба,Блестят всегда игрой цветов,Она красива,как денеба,Как сотни тысяч облаков.Она прекрасна,это знаю,Но каждому не суждено-Ведь муза...О,я вдохновляю!И сердце всё заполнено!

На самом деле я не рыжая, прости, друг. Тёмно-русая, цвета приунывшего воробья, пришлось перекраситься, чтобы не умножать мировую скорбь.