Популярные Цитаты про воздух

Боль ― противная часть человечности, я узнала, что такое колотая рана сердца, что-то, без чего мы все не можем обойтись в наших жизнях. Боль ― внезапный вред, которого нельзя избежать. Но тогда я также узнала, что благодаря боли могу чувствовать красоту, нежность и свободу исцеления. Боль подобна быстрой колотой ране сердца. Но тогда исцеление подобно ветру в лицо, когда ты расправляешь свои крылья и летишь по воздуху! У нас может не быть крыльев, растущих из наших спин, но исцеление ― та самая вещь, которая подарит нам попутный ветер.

Когда мы ссорились с твоим папой, (а ссорились мы в основном потому, что мне казалось, что он не разгадывает верно мои прихотливые шарады, а значит — о, ужас! — не любит меня), он выбегал глотнуть воздуха, задыхаясь от острой нехватки слов. А я охватывала тебя руками поверх мячика живота и горестно сетовала, что, вот, нас не понимают, не любят, и остались мы с тобой вдвоем, но мы-то друг друга не бросим, никогда, и всегда поймем без лишних слов Папа твой возвращался, клал перед нами цветущую веточку алычи, и говорил свое кроткое «прости меня». Он очень быстро убеждал себя, что виноват сам. Даже когда не понимал в чём. Такой он у нас Мужчина. Драгоценный. Потом были веточки с цветками черешни, потом вишневые, яблоневые веточки. Весь порядок цветения фруктовых деревьев Юга был представлен в умилостивление Богини Воображаемой Боли. Ах, эта роскошь ссор ни о чем! Это сладостное безумство риска: всё или ничего! Как не боялась я тогда претендовать на то, чтобы меня просто угадывали.

 — Нужно вызвать полицию.— Да. (Стреляет пять раз в воздух). Уже едут. 

Вопрос, который висит в воздухе, чем-то похож на топор.

Должен уйтиПойми,никто не виноват,И время не вернуть назад,И Бог сказал тебе пора,И пусть тебе лишь двадцать два.Не прожито и не допето,И не увидишь больше лето,И как не хочешь умирать,И воздухом земли дышать.Ты знал,что должен был уйти,Чтобы друзей своих спасти,Оставил нам одну лишь грусть,Тебя мы знали наизусть.Мы встретимся с тобой тогда,Когда пройдут зима,года.Ты будешь молод и здоров,Проводишь нас в свой новый кров.

Любой незнакомый город кажется мне прекрасным, и Чинфаро не был печальным исключением их этого правила. Я ухаживаю за незнакомыми городами, как ухаживают за женщинами — я стараюсь нежно прикасаться ступнями к булыжникам мостовой, я даже дышу осторожно, принимая каждую порцию пронизанного чужим ароматом воздуха с благодарностью, как поцелуй, чтобы не показаться бесчувственным грубияном, одним из многих, и восхищенно говорю: «Ты — самое прекрасное место из всех, что я видел, лучше просто невозможно!» Признаться, я всегда говорю очень искренне, я сам себе верю в этот момент, поэтому и город мне верит и через некоторое время робко осведомляется, что он может для меня сделать… Может, поэтому мне нигде не было по-настоящему плохо, разве только в том городе, где я родился: в те глупые времена я еще не умел очаровывать — никого!

 Дымок папиросы растаял в воздухе — вот она, человеческая жизнь. 

ШабашДремучий лес, ночных светил прельститель,Хранитель тайны, всей природы страж.Нас созывает праздновать шабаш,В свою благоговейную обитель.Холодных звёзд, немое обаяние.Избавит нас от тягостных оков,Обыденности, сдавленных узлов,Как воздух гор, освободит дыхание.Вокруг костра, свободой восторгаясь,Вести мы будем дикий хоровод.Что б нас услышал набожный народ,В своих постелях тёплых, содрогаясь.Взойдёт луна в багряном облачении,И волчий вой поднимет вороньё,Попрячется по норам всё зверьё,И примет лес иное воплощение.И пламя у костра засинивеет, Нечистых сил, проснётся кутерьма,Рогатых призраков испустит тьма,Лесные тени холодом повеют. Всю ночь, владыку тьмы провозглашая,Беснуется весь полуночный сбор.Гудит от вакханалии простор,Мирскую веру люто сокрушая.И только лишь когда заря займётся,За горизонтом спрячется луна.Опустится на рощу тишина,И нечисть восвояси унесётся…

  — Ты куда?! — Гулять… — Что значит: Гулять?! — Гулять — значит отталкиваться ногами от земли и рассекать личиком воздух! 

Если ты умеешь только вдыхать и выдыхать воздух, кондиционер куда полезнее тебя.

Мы счастливые люди. У нас есть крыша над головой, на кухне еда, уютный свет монитора и доступ к интернету. Да, у каждого своя собственная боль, которую мы любим возвеличивать, доводя до ранга трагедии, но мы - счастливые люди. И мы пишем стихи. Стишки-мотыльки, неуклюжие создания с толстым брюшком опостылевших идей и недоразвитыми крыльями нового вдохновения, огромным числом облепившие стены храма сытой лиры. Мы не сражаемся за каждый глоток воздуха, жизни, земли и неба, пересохшей от боли глоткой сглатывая ком крика, нет, мы пьем чай, курим возле окна и рассуждаем о смысле бытия, цинично взвешиваем природу любви, лениво ковыряем теряющими чуткость пальцами аспекты своих слабеньких эмоций-мух, по привычке считая их слонами. Потому что своя рубашка всегда ближе к телу.

Мёртвые могут с нами говорить, среди живых мелькают духи, движутся, объединяются и смеются над нами. Они-то и составляют воздух, которым мы дышим.