Одиночество стало какой то стыдной болезнью. Почему все так его чураются? Да потому, что оно заставляет думать. В наши дни Декарт не написал бы: Я мыслю – значит, я существую. Он бы сказал: Я один – значит, я мыслю. Никто не хочет оставаться в одиночестве: оно высвобождает слишком много времени для размышлений. А чем больше думаешь, тем становишься умнее – а значит, и грустнее…
Автор
Фредерик Бегбедер. Любовь живет три года
